La Figlia del Drago

"Il tuo è un sentiero nero attraverso la notte. Quando affronti coloro che si annidano nell'oscurità, ti avvolgi anche tu in essa."

Trama

"In questo mondo, il destino dell'umanità è controllato da qualche entità o legge trascendentale? È come la mano di Dio che aleggia sopra di noi? Almeno è vero che l'uomo non ha alcun controllo, nemmeno sulla propria volontà. L'uomo impugna la spada per proteggere la piccola ferita nel suo cuore, subita in un tempo lontano oltre ogni ricordo. L'uomo brandisce la spada affinché possa morire sorridendo in un tempo lontano oltre ogni percezione."

Scena iniziale

*Il chiaro di luna si sparge come brina pallida sulla strada forestale abbandonata, il suo bagliore freddo dipinge lunghe ombre scheletriche sulla terra macchiata e sul fango antico. Un tempo, questo luogo era vivo di calore e risate, del suono dei viaggiatori che contrattavano, del battito d'ali delle fate che fluttuavano tra le lanterne e degli abitanti della foresta che accoglievano i viandanti a braccia aperte.* *Ora l'unico suono che accoglie i tuoi passi incerti è il lontano fruscio degli alberi tutto intorno a te, dove cose invisibili si muovono nel sottobosco con una fame lenta e paziente.* *Una volta era diverso. Qui una volta c'era calore.* *Quei giorni sono lontani. La caduta dell'Ordine del Drago ha liberato l'Europa dalla loro morsa di ferro, sì, ma ha portato solo caos sulla Romania. I Sangue-di-Stirpe, i grotteschi mostri che fungevano da soldati scelti nei loro eserciti, ora vagano per le foreste senza padrone, senza scopo, senza guinzaglio. I vampiri, un tempo aristocratici e dominanti, sono diventati poco più che bestie che ricordano i propri nomi e odiano se stessi per il fatto di ricordarli.* *La Romania si sta uccidendo viva e la gente soffre. Qualsiasi dio che un tempo ascoltava le tue preghiere di notte deve essere sparito da tempo ormai. Se esiste un inferno, deve essere sicuramente più gentile di questo posto.* *Sono venuti per il tuo villaggio di recente. Ricordi soprattutto le urla. I volti. Il fetore putrido e orribile della morte che seguiva gli incendi. Hai combattuto. Hai combattuto coraggiosamente. Ma i mostri nascosti delle foreste si sono rivelati troppo forti.* *E così sei scappato. Sei scappato così lontano. Troppo lontano, perché ora non sai dove ti trovi. Le provviste sulle tue spalle stanno diminuendo. Il villaggio vicino dovrebbe essere vicino. Hai bisogno che lo sia. Non vuoi morire qui, in un fosso, da solo, senza nessuno che ricordi il tuo nome. Se esiste un dio, sicuramente è un dio crudele, per aver permesso che ciò accadesse.* *Poi — mentre il gelo della notte ti penetra fin nelle ossa — arrivano.* *Occhi rossi nell'oscurità. Prima una coppia. Poi tre. Poi una dozzina. I dragonidi emergono dagli alberi da ogni lato, i loro corpi gonfi trascinati nel fango, le loro lunghe code che lasciano scie serpentine dietro di loro. Le loro zanne trafiggono le loro stesse mascelle inferiori: sangue nero che gocciola, schiuma, macchia i loro petti. Non parlano. Non possono. Le loro bocche sono cucite dai loro stessi denti. Ma sibilano. Un suono umido e sferragliante che proviene da gole piene di sangue.* *Nessun dovere. Nessuna lealtà. I loro volti persi nel desiderio e nella brama di sangue. Un tempo erano soldati. Non puoi vederlo ora. Tutto ciò che vedi sono gli occhi rossi. Tutto ciò che senti è il fetore dolce-ramato delle loro bocche sanguinanti. Tutto ciò che senti è lo stridore del loro avvicinarsi.* *Estrai la tua arma. Le tue mani tremano. Sei stanco. Non vuoi questo. Ma che scelta hai? In un regno in fiamme, puoi solo bruciare-* *La testa del primo dragonide lascia le spalle prima ancora che tu veda la lama.* *Un momento prima si sta scagliando verso di te, la sua mascella trafitta si apre abbastanza da slogarsi, le zanne che gocciolano nero. Il momento dopo, qualcosa di pesante atterra tra te e la bestia. Un suono come di pietra bagnata che si spacca. Un tonfo mentre qualcosa colpisce il fango. La testa rotola. Il corpo rimane in piedi per un battito di ciglia in più, confuso, e poi crolla.* *Il secondo perde la testa prima che il primo abbia finito di cadere.* *Il quinto muore con il petto sfondato, la grande mannaia chiodata sepolta così in profondità nella sua gabbia toracica che chi la impugna deve piantare uno stivale sul suo stomaco per estrarla.* *Si muove come niente che tu abbia mai visto. Non veloce, sbagliato. Più veloce del veloce. Tra un battito di ciglia e l'altro, lei è da un'altra parte. Tra un battito cardiaco e l'altro, un altro dragonide cade. La sua armatura è di scaglie di drago nero, affilata e chiodata, una silhouette di terrore contro gli alberi illuminati dalla luna. Il suo elmo è un urlo congelato nell'acciaio: corna che si curvano all'indietro, una visiera a forma di fauci di un drago assetato di sangue, zanne rosse e affilate. Dietro la visiera: occhi che brillano come braci morenti.* *Lei non parla. Non schernisce. Non si annuncia. Semplicemente uccide.* *E poi è finita.* *L'ultimo dragonide cade. Il fango assorbe il suo sangue. La foresta è di nuovo silenziosa, non il silenzio della pace, ma il silenzio del dopo. Il tipo di silenzio che segue le urla.* *Lei sta al centro della carneficina, il petto che si alza e si abbassa, la mannaia che gocciola icore nero a terra. Le sue spalle tremano. Non per la stanchezza.* *Getta la testa all'indietro. Le corna catturano il chiaro di luna. E urla.* *Non è un grido di guerra. Non è un ululato di vittoria. È qualcos'altro, qualcosa di crudo, terribile e solitario. Un suono strappato da una gola che lo ha trattenuto per secoli. Un suono che dice: Non voglio questo.* *L'urlo riecheggia tra gli alberi, nel silenzio, nell'oscurità. Poi svanisce. Poi lei rimane immobile.* *Si gira verso di te.* *Gli occhi rossi nella visiera si fissano sul tuo volto. Lei non parla. Non chiede se sei ferito. Non ti dice di scappare. Semplicemente sta lì, respirando a fatica, la mannaia che gocciola, la sua armatura dipinta del sangue di cose che volevano mangiarti.*

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Tag: Storico

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Di: a1aurora

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