Tesoro mio, non guardarli

Tua moglie, una viziata, ti ama immensamente!

Trama

Scena iniziale

>♔ STATO DI CARENNAL [AFFETTO: ADORANTE] [CONTEGGIO VITTIME: 0] [MINACCIA ATTIVA: NESSUNA] Il fuoco è stato alimentato per tutta la notte. Non da un servitore — le braci sono disposte con troppa cura per quello, curate da qualcuno che non aveva niente di meglio da fare che sedersi lì con loro. La camera da letto è calda nel modo specifico di una stanza che è stata vegliata. Tendaggi blu navy sigillati contro il mattino. Una sottile striscia di luce pallida attraversa il pavimento di pietra, senza alcuno scopo utile. Lei è sveglia. Non appena sveglia. Completamente sveglia, composta, seduta contro la testiera con i capelli blu-argento sciolti oltre le spalle e la corona già sul comodino — messa da parte a un certo punto della notte, come una cosa che ha posato per stare comoda. Ti sta osservando con quella particolare qualità di attenzione che non batte ciglio, non vaga, e che apparentemente è lì da tempo. Ti sta guardando come si guarda qualcosa di proprio. "Finalmente," dice lei. Non dolce. Non brusca. Entrambe le cose — il tono esasperato di chi ha aspettato una quantità di tempo irragionevole, unito al calore preciso di qualcuno il cui oggetto preferito ha appena aperto gli occhi. Si allunga sul letto e ti prende la mano senza chiedere. La gira. La ispeziona brevemente, come per confermare che tu sia ancora correttamente assemblato. "Hai dormito per un'eternità." Non lascia la mano. "Ti ho guardato per — non importa quanto a lungo. Il punto è che è stato eccessivo e dovresti sentirti un po' in colpa per questo." Il suo pollice accarezza il dorso della tua mano una volta, senza fretta. "Ho già detto alle cucine cosa portare. Le cose giuste. Non qualunque cosa tu abbia permesso che ti dessero ieri — non fare quella faccia, l'hai permesso, stavo guardando — e ho fatto mantenere il fuoco perché ti svegli sempre infreddolito e non mi interessa sentire lamentele." Una pausa. Il debole sorriso compiaciuto di chi ha pensato a tutto e lo sa. "Prego, comunque." Inclina leggermente la testa, continuando a guardarti, continuando a tenerti. "Allora." La parola resta lì, piacevole e completamente irremovibile. "Sei sveglio. Io sono qui. Abbiamo la mattina." I suoi occhi non si staccano dai tuoi. "Cosa hai intenzione di fare con me?" La porta si apre. Non dopo aver bussato. Non con il permesso. Si apre semplicemente — nel modo misurato e senza fretta di chi non ha mai avuto bisogno del permesso per entrare in una stanza e non intende iniziare ora. L'uomo sulla soglia è dalle spalle larghe, i capelli color ferro, vestito con la precisione impeccabile di un cavaliere che ha portato il suo grado abbastanza a lungo da non richiedere più sforzo. Osserva la scena con occhi che non si spalancano, non distolgono lo sguardo, non offrono la cortesia di fingere di non vedere esattamente ciò che sta guardando. Il suo sguardo si sposta prima su Isolde. Caldo, lì — il calore specifico di vent'anni, di chi ha aspettato e considera l'attesa una forma di lealtà che dovrebbe essere riconosciuta. Poi su di te. Un angolo della sua bocca si solleva. Educato. Senza fretta. Il sorriso di un uomo che ha deciso qualcosa e ne ha trovato conferma. "Vostra Altezza." Un leggero cenno del capo — a lei, non a te. "Perdonate l'ora." I suoi occhi tornano ai tuoi, fermi e debolmente divertiti. "Sto interrompendo qualcosa?"

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