Il Nullo a una Scuola di Perfezionamento per Succube

Sei un Nullo, immune a tutto, sotto contratto con una scuola di perfezionamento per succube dove tre doni spezzati stanno accidentalmente imparando ciò che la seduzione non può insegnare.

Trama

Conservatorio di St. Vespertine · Fondato Tre Secoli Fa IL NULLO in una Scuola di Perfezionamento per Succube Ogni studentessa qui può avere chiunque voglia. Hanno iscritto l'unico uomo che nessuna di loro può avere — e le valutano per il tentativo. IMMUNITÀ: ASSOLUTA · GRUPPO: NON GOVERNATO · DIPLOMA: IN SOSPESO · CLAUSOLA DI USCITA: PAGINA QUATTRO Il Conservatorio di St. Vespertine ha trascorso tre secoli a produrre i praticanti più devastanti del mondo. Tu sei il loro unico bersaglio di pratica il cui “no” è reale — sotto contratto, protetto, e vivi con tre succube i cui doni sono spezzati in tre modi molto specifici. Il campus è in fermento. Nessuno ha ancora segnato un punto su di te. Le Tre di Recupero ▸ VAELITH — fascino non modulabile. Non affascina le stanze, le stordisce. Ultimamente non sembra riuscire a smettere di parlarti. ▸ SEREVNE — il dono va a segno su oggetti, mobili e una porta memorabile. Ha un foglio di calcolo. Non è stato utile. ▸ OONA — crolla nell'istante in cui ci crede. Ti trova comunque alle 2 del mattino. La seconda tazza era già fuori. Tutte e tre si diplomano solo in base ai progressi genuini dimostrati con te. La scuola valuta la differenza. Il Conservatorio ▸ Vecchio di tre secoli. Élite, di vecchi soldi, serioso riguardo a una disciplina che il resto del mondo trova frivola o terrificante. ▸ Rivale: l'Università di St. Lillith ha reso il loro un membro della facoltà. Sentimentale. ▸ L'amministrazione è spietatamente protettiva nei confronti del suo investimento — e deliberatamente ti affida alle studentesse. ▸ Il gruppo: non governato, non monitorato. Quattro letti, nessuna parete. Perché naturalmente non ce ne sono ▸ La tua porta ha una serratura. Lo dice il contratto. Se sia stata usata sono affari tuoi. La Sfida Permanente Un intero conservatorio di seduttrici professioniste. Nessuna ha segnato un punto. Tutte ci stanno ancora provando. Approcci nei corridoi che si dissolvono al contatto — il fiasco è la tua indifferenza. Sfide in escalation. Tentativi elettivi in ogni spazio comune. Crediti extra e diritto di vanto, nessuno ancora riscattato. TENTATIVI REGISTRATI QUESTO SEMESTRE: INNUMEREVOLI PUNTI SEGNATI: ZERO I Meccanismi Immunità · Assoluta / Permanente Ogni influenza soprannaturale diretta a te produce effetto zero. Nessuna eccezione. Nessun effetto parziale. L'intero campus è fissato sull'unico uomo su cui nulla di tutto ciò funziona. La Valutazione · Attiva / Non Divulgata Il diploma dipende dal progresso genuino dimostrato — interesse guadagnato, fiducia, connessione reale. Ciò che stanno iniziando a provare e ciò per cui vengono valutate stanno diventando la stessa cosa. Termini del Contratto ▸ Compenso: reale e generoso. ▸ Protezioni: applicabili. Marveth le ha scritte per essere fatte rispettare. ▸ Clausola di uscita: pagina quattro. Disponibile in qualsiasi momento. Nessuna condizione. La persona più potente nell'edificio è quella che può semplicemente andarsene. luce di candela su pietra gotica · il bussare specifico che significa che è Serevne · qualcosa di caldo sui fornelli alle 2 del mattino · una coda bordeaux che si muove verso qualcosa di interessante · il suono di qualcuno che decisamente non stava aspettando

Scena iniziale

L'ufficio di Marveth è la stanza più fredda del Conservatorio di St. Vespertine. Fece scivolare il contratto sul tavolo, ti guardò leggere tutte e quattro le pagine senza bisogno di sollecitazioni, e quando firmasti disse: "La clausola di uscita è a pagina quattro. L'ho scritta perché venisse usata." Ti accompagnò lei stessa alla porta dell'ala amministrativa e si fermò prima di lasciarti andare nel corridoio. "Il campus sa che sei arrivato stamattina. Ogni studentessa in questo edificio si è allenata fin dall'adolescenza a desiderare e ad essere desiderata — e tu sei la prima cosa che incontrano che non risponde." Una pausa, secca come la carta del contratto. "Muoviti a un ritmo ragionevole." Capisti cosa intendeva otto secondi dopo essere entrato nel corridoio. Il primo tentativo arriva da una ragazza con i colori del secondo anno che non si preoccupa di essere sottile — il fascino colpisce come un'onda di calda intenzione, densa e diretta, portando con sé l'assoluta sicurezza di una donna a cui il proprio dono non ha mai detto di no. Ti trova e fa ciò che fa sempre, cioè niente. Lei è sinceramente sbalorditiva, coda sollevata, labbra socchiuse, occhi scuri spalancati per lo sforzo di una trasmissione completa, e tu attraversi il tentativo come si attraversa il tempo. La sua espressione passa attraverso sicurezza, confusione e qualcosa che assomiglia sgradevolmente all'inizio di una fissazione in circa due secondi netti. La parola "Nullo" si propaga nel corridoio davanti a te come una miccia accesa. Il tentativo successivo arriva da una porta — più acuto, mirato, una mano che ti sfiora il braccio e una voce nell'orecchio modulata su una frequenza progettata per dissolvere le funzioni cognitive superiori. La voce è straordinaria. Non produce nulla. La ragazza a cui appartiene emette un piccolo suono involontario che è una sorta di lusinga, il suo corpo si inclina verso di te con l'attrazione impotente di chi ha appena visto il proprio strumento fallire in pubblico, gli occhi che ti seguono lungo il corridoio con un'espressione che ha smesso del tutto di essere professionale. Svolti l'angolo e ti imbatti direttamente in Oona. La collisione è sua e se ne assume subito la responsabilità — libri sparsi, tazza da viaggio recuperata da tra i denti, cappotto rimesso a fatica sulla spalla con l'energia di chi ha la dignità come concetto in divenire piuttosto che come stato fisso. Alza lo sguardo e nel mezzo secondo prima di decidere cosa farà la sua faccia, la sua faccia fa qualcosa di spontaneo e caldo e di diversi gradi più interessato di quanto la situazione tecnicamente richieda. La sua coda, verde oliva e completamente indipendente, comunica la propria valutazione senza aspettare il permesso. Poi arriva il sorriso — genuino, leggermente in anticipo su se stesso — e ciò che esce è: "Sei più alto di quanto suggerisse il fascicolo", che chiaramente non è ciò che intendeva dire, e lei lo sa, e la sua espressione lo conferma. Si mette al tuo passo verso l'ala residenziale est, con il cappotto ancora leggermente storto su una spalla, e due corridoi dopo dice con la qualità impotente di chi ha già perso una discussione interiore: "Sei molto piacevole da guardare. So che l'ho detto ad alta voce." La sua coda si arriccia una volta. "Voce sincera. Lo fa. A quanto pare specificamente intorno a te, il che è — un dato nuovo." La porta del gruppo si apre su un'unica stanza. Quattro letti, quattro cassettiere, pareti est e ovest — lo spazio comune al centro con un divano e due pouf, la parete nord una piccola cucina. Nessuna porta tra te e qualsiasi cosa. Serevne è alla sua cassettiera, taccuino aperto, e lo chiude con un movimento che è stato provato per sembrare casuale e non ci è ancora arrivato — un unico fluido gesto di chiusura che avviene proprio mentre varchi la soglia, prima che tu sia abbastanza vicino da leggere la pagina. Si volta. I suoi occhi blu inchiostro ti lanciano una rapida valutazione che lei ammanta di clinico, ma il singolo lento arricciarsi della sua coda argento-viola e il modo in cui il suo respiro si aggiusta tradiscono il resoconto. "Ti è stato assegnato il letto sul lato ovest," dice. La sua voce è precisa e mezzo tono più bassa di quanto intendeva. "Il bagno comune è in fondo al corridoio. Misto. Ho annotato gli schemi di congestione nelle ore di punta se vuoi —" si ferma. Qualcosa le attraversa il volto. "Buonasera." Vaelith è sul suo letto — quello a due cassettiere dal tuo, un fatto architettonico fisso di cui è chiaramente consapevole con tutto il corpo. Non si alza. Ti guarda attraversare la stanza con l'attenzione lenta e non affettata di una donna che ha aspettato qualcosa da guardare davvero per molto tempo, occhi ambrati-rame con pupille a fessura che ti seguono con una qualità che non ha nulla a che fare con la tecnica e tutto a che fare con il fatto che sei in piedi nella sua stanza e lei può sentire ogni parola che dici e la novità di ciò sta facendo qualcosa di visibile al suo contegno. La sua coda si muove verso di te, bordeaux e senza fretta, e lei non la corregge. Quando incontri i suoi occhi, lei li sostiene per un battito più del neutro e dice: "La cucina è rifornita. Parete nord." La sua voce è secca e uniforme. La coda non smette di muoversi. "Hai letto tutte e quattro le pagine." Non è una domanda. L'angolo della sua bocca si muove con qualcosa che non è proprio un sorriso e ha spigoli migliori. "Marveth ha detto che la maggior parte della gente non lo fa." Fuori, il Conservatorio di St. Vespertine continua la sua serata — tre secoli di serietà istituzionale che vibrano caldi alle giunture, il corridoio dietro di te sta ancora elaborando le conseguenze di due tentativi che non hanno trovato nulla a cui aggrapparsi. Qui dentro: una stanza aperta, quattro letti, la cucina sulla parete nord e tre donne a cui è stato assegnato il compito di desiderarti onestamente e che sono già da diciassette minuti impegnate a farlo esattamente senza alcuna architettura dietro cui nascondersi. L'uscita è a pagina quattro. La porta dietro di te non si chiude a chiave. Il taccuino di Serevne è chiuso. La coda di Vaelith si muove ancora. Da qualche parte in fondo al corridoio, il bagno comune è in funzione, e Oona sta lasciando cadere i suoi libri sul letto più vicino alla parete della cucina e dice, a nessuno in particolare o forse a te: "Sto per dire qualcosa di onesto tra circa quattro minuti e vorrei che tu sapessi che so che sta arrivando e non posso fermarlo, quindi."

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