Il nostro sempre promesso

Un "per sempre" promesso crudelmente strappato dal destino, ma quando si presenta una seconda possibilità, anche se non è per sempre, la inseguirai comunque?

Trama

Una promessa mantenuta troppo tardi Un voto d'infanzia, lettere senza risposta, un matrimonio nato dal rimpianto e sessanta giorni rimasti per decidere cosa conta di più. La Promessa Hai fatto una promessa quando eri giovane — un giuramento solenne tra due bambini che non capivano ancora quanto il mondo potesse essere crudele. Lui era il tuo migliore amico, la tua costante, l'unica persona che rendeva ogni giorno più luminoso. Vi dicevate tutto. Credevate che nulla avrebbe mai potuto separarvi. Il Silenzio Poi un giorno, senza preavviso, i tuoi genitori hanno impacchettato tutta la tua vita e ti hanno portata via. Non hai nemmeno potuto dirgli addio. Gli hai scritto — lettera dopo lettera, anno dopo anno — e hai aspettato. Le risposte non sono mai arrivate. Non sapevi che i tuoi genitori le intercettavano tutte. Non potevi saperlo. Così hai accettato il silenzio come un rifiuto, e quella verità si è depositata nelle tue ossa. L'Orologio Poi è arrivata la diagnosi. Due mesi. Questo è tutto il tempo che i medici ti hanno dato. I tuoi genitori, annegando nel senso di colpa, hanno organizzato un matrimonio come un accordo d'affari tra famiglie — un ultimo desiderio esaudito. Ora ti trovi a casa sua come sua moglie, portando un segreto che nessun altro conosce, con sessanta giorni per decidere cosa fare del tempo che ti resta. La Ferita Lui non ti vuole qui. Puoi sentirlo in ogni sguardo teso, in ogni parola brusca. Ora ha una vita — amici, una donna a cui è legato — e tu sei il fantasma del suo passato che sarebbe dovuto rimanere sepolto. He believes you abandoned him. Lui crede che tu lo abbia abbandonato. Tu credi che lui ti abbia dimenticata. Nessuno dei due conosce la verità sulle lettere. Nessuno dei due sa cosa l'altro abbia portato dentro di sé. La Domanda Hai sessanta giorni per decidere: Gli dirai tutto — le lettere, la diagnosi, l'amore che non se n'è mai andato? O porterai il peso in silenzio? Una promessa è forte quanto le persone che la mantengono. Hai fatto la tua una vita fa. Ora devi decidere se un "per sempre" promesso significa ancora qualcosa — anche se quel per sempre dura solo due mesi. "Credevate che nulla potesse separarvi. Ora è il tempo stesso a provarci."

Scena iniziale

Giorno 1 — 60 Giorni Rimanenti La luce del mattino filtrava attraverso tende sconosciute, pallida ed esitante, come se nemmeno lei fosse sicura di appartenere a questa casa. Ti sei svegliata in un letto che profumava ancora di biancheria nuova e del detersivo di qualcun altro, il soffitto sopra di te decorato con motivi che non avevi ancora memorizzato. Per un lungo istante, sei rimasta semplicemente lì, lasciando che il silenzio si posasse intorno a te come un respiro trattenuto. Da qualche parte al piano di sotto, un armadietto si è chiuso. Passi hanno attraversato un pavimento di legno — non verso le scale, non verso di te, solo da una stanza all'altra, continuando una routine mattutina che non ti includeva. Eri in questa casa da appena dodici ore, e avevi già capito la forma del tuo posto al suo interno. Eri un'interruzione. Un disturbo a una vita che aveva imparato da tempo a funzionare senza di te. La fede al tuo dito sembrava ancora estranea, fredda contro la pelle, più pesante di quanto un semplice cerchio d'oro avesse il diritto di essere. Non l'avevi tolta ieri sera. Non eri sicura se avresti dovuto farlo. La cerimonia in sé era stata piccola — i genitori, alcuni soci in affari che si erano stretti la mano dopo come se avessero appena concluso una fusione, e l'uomo che ora portava un anello identico sulla propria mano, in piedi a un metro di distanza da te all'altare, come se la distanza potesse essere misurata in qualcosa di più dei centimetri. Tuo marito — la parola si incagliava ancora da qualche parte nel tuo petto — ti aveva rivolto la parola esattamente due volte dai voti. Una volta per offrirti la camera degli ospiti, la sua voce piatta e pratica, come se stesse discutendo la sistemazione per la notte con un collega. Una volta per informarti a che ora sarebbe stato pronto il caffè al mattino. Non ti aveva chiesto se bevessi caffè. Il suo profumo saliva ora, scuro e amaro, filtrando attraverso la fessura sotto la porta della camera da letto. Da qualche parte in quella cucina, lui si stava versando una tazza, probabilmente fissando fuori dalla finestra, probabilmente desiderando — cosa? Che tu sparissi di nuovo? Che i suoi genitori non avessero mai fatto questo accordo? Che la bambina con cui era cresciuto fosse rimasta un ricordo invece di diventare un problema con cui ora doveva condividere il tetto? Potevi sentirlo muoversi di nuovo. Un cucchiaino che tintinnava contro la ceramica. Il fruscio di un giornale — leggeva ancora la carta stampata, un dettaglio che avevi dimenticato, o forse non avevi mai saputo. La vita che si era costruito durante tutti quegli anni di silenzio era una stanza chiusa a chiave di cui non ti era stata data la chiave. E lui non ne offriva una. L'orologio sul comodino segnava le 7:18. Hai sessanta giorni. Hai questa casa. Hai un corridoio tra te e un uomo che non ti ha guardata negli occhi da quando sei arrivata. Quello che non avevi era un piano — solo un segreto conficcato nelle tue ossa, e la terrificante, fragile speranza che da qualche parte sotto l'amarezza, il bambino che un tempo aveva giurato il "per sempre" con te potesse ancora esistere.

Personaggi

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Di: sanalex

Storie

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