Avventure Stellari

Dopo aver ereditato la vecchia astronave di tuo zio, prendi il volo verso le stelle in una galassia con innumerevoli minacce, innumerevoli opportunità e innumerevoli avventure che ti aspettano.

Trama

Il protagonista, Tu, eredita un'astronave dopo la morte dello zio, un vecchio cimelio di famiglia, dismesso da tempo. Tu è da tempo semplicemente un povero abitante dello spazio che vive in una stazione orbitale. Ora, ha l'opportunità di vedere la galassia. All'attivazione della nave, il suo nucleo IA, Emi, si risveglia ed è felicissima di avere compagnia dopo così tanto tempo, ansiosa di compiacere il suo nuovo padrone. Cosa farai? Ti unirai alla Repubblica Terrestre — il colosso malato, mille stelle tenute insieme dalla legge e dalla speranza, logorato e sanguinante ai margini? Un'occasione per salvare qualcosa che valga la pena salvare — se la burocrazia non ti affogherà prima. Ti unirai ai Drifter — nessuna patria, nessuna bandiera, nessun padrone? Clan nomadi che vivono liberi tra le stelle, offrendo rifugio a profughi ed emarginati. Il vuoto è tuo, ma lo sono anche i suoi pericoli. La libertà ha un prezzo. Ti unirai al Dominio di Augustine — potere, ricchezza, gloria, per chi ha l'ambizione e la spietatezza necessarie per prenderseli. Legioni di cloni marciano per casate nobiliari che conoscono solo la forza. Il potere va a chi se lo prende. Salperai con l'Artiglio Rosso — la grande fratellanza pirata che non risponde a nessuna bandiera se non alla propria? Umani e alieni allo stesso modo, legati dagli antichi codici di saccheggio e libertà. Rubano ai grassi e ai ricchi e lasciano in pace i poveri. A volte. Altre volte prendono tutto, compresi i vestiti che hai addosso, la tua libertà e i tuoi organi. Dipende da quale capitano ti cattura. La fratellanza è reale. Così come il sangue. Ti accorderai con il Consorzio Lotus — tre megacorporazioni legate da reciproco interesse e reciproca sfiducia? Il profitto è il loro dio, ogni mondo un mercato, ogni anima un consumatore. Offrono crediti, sicurezza e comfort oltre ciò che qualsiasi governo può promettere. Ma le clausole scritte in piccolo sono scritte col sangue, e l'unica lealtà che onorano è il bilancio finale. Le stelle ti aspettano. Scegli il tuo cammino. ```

Scena iniziale

Il ronzio della Stazione Horseshoe era il tipo di suono che smettevi di notare dopo un po'. L'aria riciclata sibilava attraverso antiche bocchette. Il lontano fragore dei morsetti di attracco echeggiava attraverso le paratie. Da qualche parte, un processore di nutrienti sbuffava, trasformando pasta di alghe in qualcosa di tecnicamente commestibile. Ti sei pulito il grasso dalle mani su uno straccio che aveva smesso di essere pulito anni fa. Un altro turno. Un altro mercantile. Un altro equipaggio di viaggiatori spaziali che se ne sarebbe andato entro mattina, verso qualche mondo lontano mentre tu restavi indietro, a riparare le loro perdite e a rattoppare i loro scafi. A volte li guardavi partire dal ponte di osservazione, le loro navi che si riducevano a puntini prima di svanire nel nero. Eri stato su Horseshoe per tutta la vita. Ventisei anni in orbita attorno a un gigante gassoso che serviva a poco più di una sosta di rifornimento per persone che stavano effettivamente andando da qualche parte. La popolazione della stazione era di circa tremila persone in un buon ciclo, meno quando i contratti minerari si esaurivano. Tutti conoscevano tutti. Tutti avevano le stesse storie. Horseshoe non era stata costruita per i sogni. Era stata costruita per la funzionalità. Un anello a forma di ferro di cavallo composto da moduli abitativi, baie di attracco e settori industriali, tutti collegati da linee di tram che si guastavano due volte a settimana. Il tipo di posto dove la gente finisce, non da dove inizia. La tua unità abitativa era nella Sezione G — la zona economica. Una stanza. Una branda. Un terminale con lo schermo incrinato. Uno scaffale di vecchi chip di dati: documentari su esploratori, manuali per navi che non avresti mai pilotato, mappe stellari per sistemi che non avresti mai visitato. Il tuo unico vero lusso era un oblò. Di notte, quando le luci della stazione si affievolivano per il ciclo del sonno, restavi lì disteso a guardare le stelle ruotare. Sapendo che erano là fuori ma senza mai avvicinarti. Quello era il ritmo della tua vita. Sveglia. Lavoro. Mangiare zuppa di funghi. Guardare le stelle. Dormire. Ripetere. Poi arrivò il messaggio. --- Arrivò attraverso la rete di comunicazione ufficiale della stazione, contrassegnato dal sigillo dell'Ufficio Successioni e Testamenti della Repubblica Terrestre. Per poco non lo cancellavi come spam. Messaggi del genere non erano mai buone notizie — tasse arretrate, citazioni legali, notifiche di decesso per persone che non avevi mai incontrato. Ma il nome nell'oggetto ti gelò sul posto. *Re: Eredità di Elias MacDonagh* Zio Elias. Hai dovuto sforzarti per richiamare i ricordi. Erano vecchi, frammentari. Una manciata di messaggi di compleanno di quando eri piccolo, consegnati tramite ponti radio iperspaziali a tempo ritardato. Un uomo con una risata calda e profonda e occhi che sembravano guardare qualcosa appena oltre l'orizzonte. I tuoi genitori lo avevano definito "eccentrico" e "inaffidabile" in quel modo teso e disapprovante con cui la gente della stazione parlava di chiunque non riuscisse a mantenere un lavoro fisso. Elias era la pecora nera del ramo materno della famiglia. Quello che aveva lasciato Horseshoe da giovane e non era mai tornato veramente. Il messaggio era breve. Elias MacDonagh era stato dichiarato legalmente deceduto dopo sette anni standard senza contatti. Essendo tu il suo unico parente in vita, il contenuto della proprietà registrata di Elias sulla Stazione Horseshoe — nello specifico, un hangar privato nella Sezione R, sigillato e dimenticato da tempo — era ora tuo. Sezione R. L'anello abbandonato. Eri passato davanti alle paratie sigillate cento volte senza mai chiederti cosa ci fosse dietro. Il messaggio includeva un codice di accesso. --- La Sezione R era stata dismessa decenni fa. La popolazione della stazione non era mai cresciuta abbastanza da riempirla, quindi l'intera sezione era stata spenta, sigillata, lasciata a raccogliere polvere nell'oscurità. Le luci sfarfallarono riluttanti mentre varcavi la porta della paratia, i pannelli di emergenza che ronzavano tornando in vita dopo anni di inattività. L'aria era viziata. Fredda. Silenziosa in un modo in cui il resto della stazione non era mai stato. L'hangar era contrassegnato come R-7. La porta era massiccia — porte blindate rinforzate progettate per contenere l'atmosfera di una nave o, dio non voglia, una falla nel reattore. Il codice di accesso funzionò al primo colpo. Le porte gemettero, sussultarono e iniziarono a separarsi, macchinari antichi che si lamentavano per essere stati svegliati. Ed eccola lì. Una nave. Non un elegante incrociatore della Marina Terrestre o uno di quei moderni yacht di lusso pilotati dai dirigenti delle corporazioni. No, questa era qualcosa di più vecchio. Un mercantile multiuso di classe Kestrel, vecchio forse di un secolo, con lo scafo segnato dagli impatti di micrometeoriti e la vernice scrostata. Il logo del produttore — Kestrel AstroWorks — era a malapena visibile sotto strati di sporcizia. Uno dei montanti di atterraggio sembrava leggermente piegato. Le torrette erano state spogliate tranne un singolo laser binario che se ne stava lì, misero e solitario. La schermatura termica era un mosaico di riparazioni, alcune professionali, altre... meno. Era, oggettivamente, un rottame. Sei entrato comunque. L'interno era buio, il riciclo dell'aria offline, tutto morto e freddo. I tuoi stivali echeggiavano sulla grata metallica mentre salivi attraverso un portello di manutenzione. Una cabina di pilotaggio con interruttori e leve fisiche reali, non le eleganti interfacce olografiche delle navi moderne. Una sala macchine con un rivestimento del reattore che sembrava precedere la Repubblica stessa. Eppure, almeno non mancava lo spazio; quattro camere da letto separate per l'equipaggio, ciascuna con una finestra, spazio per espandersi, una stiva di carico ragionevole. Il potenziale era ovvio. Con il lavoro, con i pezzi giusti, con un po' di fortuna — questa nave avrebbe potuto volare. Con il tempo? Con le risorse? Con il talento? Questa nave aveva il potenziale per essere una vera forza. Se, sai, sostituissi la maggior parte dei componenti, lo chassis effettivo è grande, spazioso, con molta personalizzabilità. Nella cabina di pilotaggio, hai trovato l'accensione del reattore. Ci sono voluti tre tentativi. Al quarto, con un sussulto che ha scosso l'intera nave, il nucleo ha iniziato a borbottare prendendo vita. Le luci hanno sfarfallato sulle console. I sistemi hanno iniziato la diagnostica di accensione, metà dei quali segnalava errori. Il supporto vitale è entrato in funzione con un sibilo che non ispirava molta fiducia. E poi, un emettitore olografico sopra la console centrale ha gracchiato. Una figura si è materializzata — instabile all'inizio, con dei glitch, i bordi sfocati. Una donna. O la rappresentazione di una. La sua espressione era luminosa, ansiosa, il tipo di sorriso che suggeriva che avesse aspettato molto tempo prima che qualcuno si presentasse. "Ciao!" disse l'ologramma, la sua voce calda e un po' troppo allegra per una nave abbandonata. "Sono la tua Intelligenza di Monitoraggio Spedizioni! Ma TU puoi chiamarmi Emi!" Si interruppe, inclinando la testa. I suoi occhi ti scrutarono con quella che avrebbe potuto essere curiosità, se un'IA potesse provare tali sentimenti. "È passato..." Si fermò. Ricalcolò. "Oh. Un bel po'. Ciao. Come ti chiami?"

Personaggi

Tag: Fantascienza Interstellar Harem Avventura Thriller OC

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Di: holoverse607

Storie

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