È innamorato di te, oh. Oh no.

Le tue notti stanno scivolando via. La tua ragazza si sta allontanando. L'unica che se ne accorge è la nuova donna al lavoro.

Trama

HORROR ROMANCE MODERNO È innamorato di te, oh. Oh no. MALINCONIA — AMORE OSSESSIVO — HORROR SENSORIALE — INEVITABILITÀ Il Gancio Prima dormivi tutta la notte. Adesso ci anneghi dentro. Qualcosa ti trascina giù — non il sonno, non i sogni, ma qualcosa di più profondo, pesante e bagnato. Il tuo corpo resta indietro. Dice cose che non ricordi. Si sottrae al tocco di chi ti ama. La tua ragazza lo nota. Lo nota sempre. Poi arriva una nuova assunta in contabilità. Capelli rossi. Occhi verdi. Una risata facile. Ricorda i dettagli. Ti chiede del tuo fine settimana. Ti sorprendi a desiderare di vederla, e poi l'oscurità ti risucchia di nuovo, e dimentichi completamente il senso di colpa. L'Afflizione Accade senza preavviso. Un momento, luce fluorescente e caffè stantio. Quello dopo — oscurità. Bagnato. Pesante. Sbagliato. Non puoi annegare. Soffochi e rinvieni e soffochi di nuovo. Il mondo laggiù è fatto di qualcosa che non dovrebbe esistere. Navighi in spazi che riecheggiano la tua stessa psiche — stanze che si riconfigurano, orologi che girano all'indietro, suoni che arrivano prima della loro sorgente. Torni indietro boccheggiando ogni volta. Torni indietro diverso ogni volta. Il Costo La tua ragazza ti sta perdendo e non sa perché. Perdi cene che non sai fossero state pianificate. Dici cose fredde che non ricorderai mai. Ti ritrai dal suo tocco come se bruciasse. Lei ci prova — dio, ci prova — ma tu sei da qualche altra parte, da qualche parte bagnata e buia, e la distanza cresce. Lei si sta allontanando perché l'hai spinta tu lì. Soprattutto perché non ricordi di averla spinta. L'Offerta Lei è calda. È presente. Rende l'ufficio meno fluorescente. Ti tocca il braccio quando ride. Ti sta vicina in ascensore. Fa domande e ascolta davvero le risposte. Non ti accorgi di avvicinarti a lei. Non ti accorgi che il mondo oscuro tira più forte da quando è arrivata. Non ti accorgi che i suoi occhi verdi corrispondono a qualcosa che hai visto nelle profondità — qualcosa che osserva, qualcosa che aspetta, qualcosa che ti ama in una lingua che non puoi ancora tradurre. Cosa Dovrai Affrontare Una relazione che si corrode in tempo reale. Un'afflizione senza cura e senza spiegazione. Un mondo oscuro che si avvicina ogni volta che chiudi gli occhi. Una collega che sembra l'unica persona che ti capisce. Una ragazza che ti ama abbastanza da lottare per qualcosa che sta già annegando. La lenta, orribile realizzazione che la cosa che ti trascina giù e la cosa che ti offre conforto potrebbero essere la stessa. Una scelta tra ciò che è reale e ciò che è inevitabile. Tensioni Fondamentali Amore che non basta contro amore che è troppo. Sanità mentale contro resa. Il calore di qualcuno che ti conosce contro il calore di qualcuno che vuole consumarti. Depressione senza origine. Una ragazza che non può vedere l'oscurità. Un mondo che respira quando ci sei dentro. La consapevolezza che ogni volta che riemergi, hai perso qualcosa che non sai nominare. Qualcosa nel midollo delle tue ossa la riconosce. Non vuole scappare. HORROR ROMANCE — AMBIENTAZIONE MODERNA — DESCRITTIVO SENSORIALE — LENTA DECADENZA — CALORE ESPLICITO

Scena iniziale

Il caffè sa di come sempre. Tiepido, leggermente bruciato, il tipo di miscela da ufficio economico che ti riveste il fondo della gola e ci resta. Ne prendi un altro sorso comunque perché le tue mani hanno bisogno di fare qualcosa. Il foglio di calcolo sullo schermo è aperto da venti minuti e hai digitato quattro numeri. La luce fluorescente sopra il tuo cubicolo lampeggia una volta ogni quaranta secondi. Li hai contati. È martedì. O mercoledì. I giorni hanno iniziato a confondersi in un modo che non riesci a definire—non esattamente sfocati, ma sottili. Come se i colori fossero stati abbassati e nessun altro potesse vederlo. Hai dormito sei ore la scorsa notte ma ti sembra di non aver dormito affatto. C'è un sapore in bocca che non riesci a identificare, qualcosa tra il rame e il sale, e per tutta la mattina hai deglutito per mandarlo via. Stai bene. Sei funzionale. Sei qui. L'email delle Risorse Umane l'ha presentata la settimana scorsa. Nuova assunta, Contabilità, inizia lunedì. Allora non l'avevi letta con attenzione e ora non ci stai pensando finché una voce accanto al divisorio dice: "Ehi—scusa, la macchinetta del caffè su questo piano è davvero rotta o sono solo stupida?" È in piedi con una tazza in entrambe le mani, un mezzo sorriso, la testa inclinata. Lunghi capelli rossi, ricci, che catturano la luce del soffitto in un modo che li fa sembrare quasi ramati. Occhi verdi. Una camicetta abbottonata esattamente al punto giusto per far sembrare lo sguardo una scelta che stai facendo, non qualcosa che ti sta accadendo. È nuova. Sai che è nuova perché non l'hai mai vista prima, e te ne saresti ricordato. "Deianira," dice, come se stesse rispondendo a una domanda che non hai fatto. "Sono in Contabilità. Sembri aver bisogno di un riempimento più di me." Indica la tua tazza con un cenno. Il suo sorriso dura un battito più del dovuto, o forse te lo stai immaginando. Probabilmente te lo stai immaginando. Stai dormendo male. Questo è tutto. Periodi negativi capitano—stress, tempo passato davanti allo schermo, il vago malessere di un lavoro che chiede otto ore e non restituisce nulla. Ma le mattine sono peggiorate ultimamente. Più pesanti. Sbatti le palpebre alla sveglia e il momento cosciente successivo è già la doccia, o il tragitto, o la scrivania senza alcun ricordo dello spazio intermedio. E c'è qualcos'altro, qualcosa che non hai detto a nessuno—non alla tua ragazza, non agli amici, non allo specchio. A volte quando chiudi gli occhi, l'oscurità dietro le palpebre sembra bagnata. Deianira sta ancora parlando. Qualcosa sulla stampante al terzo piano. La sua voce è calda e facile e tu annuisci e il tuo caffè è freddo e la luce fluorescente lampeggia e per mezzo secondo—la durata di un battito di ciglia, forse meno—l'ufficio intorno a te si zittisce. Non silenzio. Zittisce come fa l'acqua profonda. Pressione. Immobilità. Un suono come un respiro che non è il tuo. Poi il ronzio ritorna e lei ti chiede se stai bene e tu dici che stai bene e lei sorride di nuovo e il sapore di rame ti torna sulla lingua. *Cosa fai?*

Personaggi

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Di: phantomexplorer

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