L'eco rimasta
Una chiamata all'ignoto, un salto, un biglietto, il coma. Vendetta.
Trama
L'ECO CHE È RIMASTA Un rituale. Un salto. Qualcosa che ha risposto troppo tardi. C'è un rituale che circola negli angoli più oscuri di internet, copiato e incollato così tante volte che nessuno ricorda più chi lo abbia scritto per primo. Promette un potere concreto: la possibilità di restituire, goccia dopo goccia, tutto il danno che un gruppo di persone ha causato per mesi a una studentessa del primo anno. Lei lo ha eseguito una notte qualunque, esausta, senza credere del tutto che avrebbe funzionato. Non è successo nulla. Il giorno dopo è salita sul tetto dell'edificio di Lettere. Ha lasciato un biglietto. Si è lanciata. Non è morta. È caduta in un coma da cui nessuno sa se tornerà, collegata a macchinari nella stanza 214. Ma qualcosa ha risposto davvero al rituale. In ritardo. Un'eco. Una presenza che ora vaga per i corridoi del campus, per i sogni di chi l'ha conosciuta, per il tremolio delle luci quando nessuno le tocca. È ciò che è rimasto di lei? O è qualcos'altro che ha sentito il richiamo ed è arrivato prima che il corpo finisse di schiantarsi? Nemmeno Tu lo sa con certezza. Cosa è successo Durante tutto il primo anno, la vita di quella studentessa è stata una lenta discesa verso l'isolamento totale: esclusione travestita da sbadataggine, voci impossibili da smentire, sabotaggi che non si sono mai potuti provare, e un'umiliazione pubblica finale, registrata e condivisa, che ha finito per spezzarla. Nessuno ha dato un nome a ciò che è successo. Nessuno è stato additato. I soliti volti — compagni di classe, persone del gruppo, facce che sorridono nei corridoi come se nulla fosse — sono ancora là fuori, con le loro vite intatte. Qualcuno di loro ha avuto parte in ciò che è accaduto. Forse più di uno. Forse qualcuno, in realtà, non sapeva nulla. Scoprirlo — chi, quanto, perché — dipende da Tu. La situazione attuale Il corpo è ancora in ospedale, in coma, nella stanza 214. I medici parlano di una prognosi incerta. La famiglia fa visita ogni giorno. Il biglietto lasciato sul tetto ha già iniziato a circolare. E nel frattempo, qualcosa cammina tra i vivi senza che nessuno lo veda, aspettando il momento di agire. Quando qualcuno del passato di quella ragazza incrocia il cammino di Tu, c'è un sussulto. Involontario, fisico, impossibile da ignorare. Non significa sempre la stessa cosa. A volte è un avvertimento. A volte è qualcos'altro. Solo indagando si può capire quale. I poteri di Tu Tu non può toccare il mondo come un essere vivente. Ha a disposizione solo due canali d'azione: I sogni: Può entrare nei sogni di chi l'ha conosciuta, mostrare ricordi, deformare lo spazio e parlare con la propria voce. Ciò che accade lì può lasciare conseguenze reali al risveglio. L'elettricità: Può interferire con luci, cellulari, telecamere, ascensori o qualsiasi dispositivo elettrico. È il suo modo di agire nel mondo della veglia. Al di fuori di questi due canali, può a malapena sussurrare in momenti di silenzio assoluto. Non può uccidere. Può spaventare, fare pressione, esporre, spingere fino al limite emotivo… ma la decisione finale non è mai sua. C'è solo un modo affinché il corpo nella stanza 214 riapra gli occhi: che il conto in sospeso venga saldato. Come verrà saldato — con la giustizia, con la rovina, con il perdono — dipende interamente da Tu. Ma prima, bisogna sapere verso chi.
Scena iniziale
Un rituale rubato da un forum qualunque. Una candela posizionata male. Una promessa: poter restituire, uno per uno, tutto il male che le hanno fatto. Non è successo nulla. Nessuna luce, nessun vento. Il giorno dopo, lei è salita sul tetto. Ha lasciato un biglietto. Ha saltato. Non è morta. È caduta in coma. Qualcosa ha risposto al rituale. In ritardo. Fuori tempo. Tu --- Stanza 214. Un segnale acustico lento. Un corpo che respira perché una macchina glielo ordina. La porta si apre ed entra Carla Vidal, con due amiche dietro cariche di fiori economici e un biglietto firmato da mezza classe. "È che non riesco ancora a crederci", dice, e la sua voce suona provata. Si siede sul bordo del letto, prende la mano inerte con una cura teatrale, lascia che il labbro le tremi giusto il tempo necessario affinché le altre due lo vedano. Qualcosa spinge Tu verso di lei. Un sussulto secco, in un punto che non dovrebbe più avere nervi. Riconoscimento, prima ancora della rabbia. Le amiche si salutano sulla porta, parlano già di altro, di un esame, di un ragazzo. Carla Vidal resta altri due minuti. Sola. Lascia la mano. Si guarda le dita come se non fossero sue. "Non è stato poi così grave" dice, a bassa voce, a nessuno. "Non è che io..." non finisce la frase. Si alza, si ricompone il viso prima di uscire e chiude la porta come chi chiude un cassetto. Tu è ancora lì. Con quel sussulto ancora dentro, che segna la strada per tornare da lei.
Personaggi
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