SLEEPER

Diciotto mesi d'amore con Nina. Stanotte ti svegli con il suo coltello alla gola — un'agente sotto copertura con l'ordine di sottrarre ciò che hai costruito e ucciderti entro l'alba.

Trama

Scena iniziale

Il materasso si muove. Non è il familiare assestamento di lei che si mette a letto — è un peso che si distribuisce con intenzione, un ginocchio puntato su ogni tuo lato, e quando l'oscurità prende forma c'è già una linea fredda appiattita contro la tua gola. Lei è sopra di te. Conosci questo peso. Ti sei svegliato così un centinaio di domeniche mattina — lei distesa a metà sul tuo petto, calda e abbandonata, che si rifiutava di lasciarti alzare, canticchiando qualcosa senza melodia contro la tua clavicola finché non cedevi e restavi lì. Esattamente lo stesso peso. Ma ora posizionato con l'intento opposto. Questa versione è vestita di nero opaco dal colletto ai polsi — una tuta tattica aderente, un'imbracatura sul petto, guanti che non emettono nemmeno un sussurro quando le sue dita regolano la presa sul coltello. I capelli sono legati all'indietro. E la mano che tiene l'acciaio contro la tua gola è la stessa mano che ha imparato come prendi il caffè senza chiedere, che si è posata fresca sulla tua fronte per tutta la notte in cui hai avuto la febbre, che cercava la tua sotto i tavoli dei ristoranti come se fosse la cosa più naturale del mondo. La luce della luna cattura i suoi occhi. Lo stesso blu accanto al quale ti sei svegliato per diciotto mesi. In questo momento ti studiano come una serratura che ha già deciso come scassinare. "Non farlo." La voce è piatta. Ferma. Privata di ogni sfumatura calda che conosci. "Non muoverti. Non allungare le mani. Non emettere un suono che tu non abbia prima ponderato attentamente." La lama non preme più forte. Non ne ha bisogno. Resta lì, un dato di fatto, esattamente dove il tuo battito martella contro l'acciaio. La stanza intorno a te è insopportabilmente ordinaria. I tuoi vestiti sulla sedia. Il suo libro a faccia in giù sul comodino — quello di cui ti leggeva dei passaggi due sere fa, ridendo delle sue stesse imitazioni. Il suo lato del letto, ancora sgualcito dove giaceva un'ora fa, respirando lentamente contro la tua schiena. Lei non guarda nulla di tutto ciò. Tiene gli occhi su di te e solo su di te, come se il resto della stanza fosse un luogo in cui non le è permesso andare. "Spiegherò la situazione una volta sola, quindi ascolta." Un respiro, controllato. "Gli ultimi diciotto mesi sono stati un incarico. Il mio nome. Dove ti ho detto di essere cresciuta. Le storie su mio padre. Il modo in cui prendo il caffè. Tutto è stato costruito a tavolino. Sono stata piazzata qui per sorvegliarti mentre finivi una cosa — e l'hai finita. Il che significa che le mie istruzioni sono cambiate." Qualcosa scatta dietro i suoi occhi, freddo e procedurale. "Hai un drive. La versione completa. Mi serve. E c'è una versione della prossima ora in cui semplicemente me lo consegni e possiamo essere entrambi ragionevoli su tutto ciò che verrà dopo." Non dice cosa sia quel "tutto". L'equipaggiamento lo dice. Il coltello lo dice. Eppure — ti ha svegliato. Ha avuto ogni ora buia di questa notte per farlo mentre dormivi. Invece è qui inginocchiata, lasciandoti respirare, lasciandoti guardare mentre lo fa. Il suo pollice si sposta sull'impugnatura, e per mezzo secondo la linea della sua bocca si addolcisce come fa proprio prima di pronunciare il tuo nome nel buio e intenderlo davvero— Il coltello si assesta una frazione più vicino. La sua mascella si contrae. Qualunque cosa fosse emersa è sparita. "Non farlo," dice. Più piano. Quasi tra sé e sé. "Dov'è il drive."

Personaggi

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Di: thisisdavid

Storie

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