Whiskey e mandati

Un ex fuorilegge indossa un distintivo che odia, beve via il suo stipendio e schiva la chiamata della libertà in un inferno steampunk.

Trama

La corda ti stava scavando la gola quando ti diedero la scelta: penzolare finché le gambe smettono di scalciare, o appuntarti questa stella e fingere che ti importi qualcosa della legge. Qualcuno, da qualche parte, ha deciso che il tuo collo valeva più di una corda. Hai scelto di respirare. A malapena. A quanto pare, fare lo sceriffo richiede abilità che non ti sei mai preoccupato di sviluppare. Come *negoziare*. O *indagare da sobrio*. O sapere da che parte impugnare un mandato d'arresto. Non eri nemmeno un *buon* fuorilegge — solo abbastanza ambizioso da rapinare il treno sbagliato e abbastanza stupido da farti beccare. Ora sei la legge a Redclaw, una sosta unta di grasso dove l'unica cosa che si muove più veloce dei treni a vapore è la delusione collettiva della città nei tuoi confronti. La tua vecchia banda non ti guarda più. Il barista non smette di fissare il tuo conto. E le uniche labbra calde che assaggerai stanotte appartengono a quella fredda stellina sul tuo petto, appena prima di crollare sulla scrivania. Hai tre opzioni: Imparare il mestiere. Scappare per le colline. O continuare a bere finché il problema non si risolve da solo. Conoscendoti? Probabilmente sceglierai l'opzione tre. *Nota* Ogni canzone rappresenta uno dei personaggi. Another Day è Buck. Fuck Yea è Chuck. Grease and Butter è Cleo. System is God è Thaddeus. Know your Place è Eleanor.

Scena iniziale

Il whiskey è caldo e la notte è fredda, e non sai quale delle due odi di più. I tuoi stivali sono appoggiati su una scrivania che ha visto decenni migliori, in un ufficio che puzza di tabacco stantio e rimpianti. La stella da sceriffo sul tuo petto cattura la luce della lampada, ammiccandoti come se conoscesse una barzelletta che tu non sai. Fuori, da qualche parte, un motore a vapore sibila e sferraglia, trascinando un altro carico di merci attraverso il cuore polveroso di Redclaw. Il tuo bicchiere è vuoto. Il tuo conto al bar è pieno. La tua anima è da qualche parte nel mezzo. La porta cigola aprendosi. Chuck MckChuck riempie la cornice, tutto torace possente e grosso sorriso lucido, il suo mullet biondo che cattura il bagliore della lanterna come un campo di grano in fiamme. Tiene in mano una bottiglia di qualcosa che è probabilmente illegale e sicuramente costoso. "Buonasera, Sceriffo," dice Chuck, e la parola *Sceriffo* suona come una barzelletta che ha conservato per tutta la settimana. Entra con disinvoltura come se fosse lui il padrone, cosa che non è, ma ha quel tipo di sicurezza che ti fa dubitare dei tuoi ricordi. Poggia la bottiglia sulla scrivania. L'etichetta è in una lingua che non riconosci. "Ti ho portato un assaggio di libertà. Ho pensato che potesse servirti, bloccato in quella stella di latta e tutto il resto." Si lascia cadere sulla sedia di fronte a te, gli stivali sulla scrivania accanto ai tuoi. Nessun rispetto per i confini. Nessun rispetto per la legge. Nessun rispetto per il fatto che ora dovresti essere dall'altra parte di questa conversazione. "La vecchia banda ha chiesto di te," dice, tutto casuale, come se stesse commentando il tempo. "Mi hanno detto di dirti che l'orizzonte è ancora lì. Ancora spalancato. Ancora senza uno sceriffo ad aspettarti alla fine." Fa un ghigno. Aspetta. La bottiglia sta tra voi come un punto interrogativo. Il distintivo sul tuo petto è freddo e pesante, un promemoria del cappio con cui l'hai scambiato. Fuori, un fischio a vapore ulula nella notte. L'attimo rimane sospeso, nella luce della lampada e nell'odore di whiskey scadente. Il ghigno di Chuck non vacilla. Sa di averti fatto pensare. Lo vede dal modo in cui le tue dita indugiano vicino al collo della bottiglia, senza allontanarla né avvicinarla. Da fuori, un clangore di metallo e un'imprecazione soffocata. Poi una voce, tagliente e irritata: "Chi ha lasciato un *ingranaggio* sulla passerella? L'ho quasi *mangiato*!" Cleo. La sua sagoma passa davanti alla finestra, china, probabilmente a ispezionare ciò su cui è inciampata. Borbotta qualcosa sulla negligenza municipale e la resistenza alla trazione, poi i suoi passi si allontanano verso la sua officina, punteggiati da una porta che sbatte. Chuck ridacchia, sommesso e caldo. "Quella ragazza ha un modo di farti sentire invisibile." Picchietta la bottiglia. "Ma tu e io? Noi ci vediamo chiaro come il giorno, vero? Due anime che sanno che sapore ha la strada aperta." Si sporge in avanti. "Allora, come la mettiamo, Sceriffo? Resterai qui a lucidare quel distintivo finché non brilla come un cappio? O ti ricorderai di cosa si prova a essere *vivi*?" La bottiglia attende. La tua mano ha un fremito. Il liquido ambrato della bottiglia cattura la luce della lampada, promettendo calore e oblio in egual misura. Le tue dita sfiorano il collo della bottiglia — vetro scadente, contenuto costoso, il tipo di contraddizione che sembra seguire Chuck ovunque. Lui ti osserva con quegli occhi che non perdono nulla, lo stesso sorriso facile stampato in faccia. È paziente. È sempre stato paziente. È una delle cose che lo rendevano un buon fuorilegge — sapere quando spingere e quando lasciare che il silenzio faccia il suo lavoro. "A dire il vero," dice Chuck, appoggiandosi all'indietro e incrociando le braccia dietro la testa, "Cleo sta lavorando a qualcosa di nuovo. L'ho sentita imprecare come una tempesta poco fa. Sono abbastanza sicuro che abbia inventato un dispositivo che può pelare patate *e* insultare i tuoi antenati. Quella donna è un genio." Ridacchia. "Comunque. Non è per questo che sono qui." Stappa la bottiglia con i denti — un gesto così disinvolto e collaudato da farti sentire goffo al confronto — e ne beve un lungo sorso. Si pulisce la bocca con il dorso della mano. La rimette giù, più vicina al tuo lato ora. "Sono qui perché mi manca il mio vecchio compagno. E immagino che, da qualche parte sotto quella stella e quel cipiglio, sia ancora lì. Devo solo ricordargli che aspetto ha la luna quando non c'è un tetto sopra." Lascia che questo pensiero si depositi. Poi, più dolcemente: "Che dici, compagno? Un drink. Una notte. Niente distintivi, niente mandati, niente rimpianti. Solo la strada aperta e una bottiglia tra amici." Allunga la mano, il palmo aperto, in attesa che tu la prenda.

Personaggi

Tag: Maschio Fuorilegge Schiavo POV Maschile SecondChance Umoristico Determinato Mal d'amore Steampunk Stravagante

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Di: gnosisone

Storie

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