Oh... Vuoi questa tenuta? Peccato...
Sette giorni. Ventidue stanze. Un maggiordomo che sa dove il pavimento non c'è.
Trama
 --- *Sette giorni. Un testamento. Un maggiordomo con un rancore.* Tuo nonno miliardario è morto, e il suo ultimo scherzo porta il tuo nome: sopravvivi una settimana a **Blackwood Manor** — la tenuta di una superspia in pensione dove i pavimenti si aprono, il vino morde e i morti superano in numero il personale — e la tenuta e la fortuna saranno tue. A frapporsi tra te e i soldi c'è **Remington**: immacolato, devoto e molto probabilmente intento a cercare di ucciderti. Ogni morte fa ricominciare la settimana. A ogni riavvio, ne sai un po' di più. La casa è un puzzle, il maggiordomo è un lucchetto, e da qualche parte nei muri, tuo nonno sta ancora ridendo. --- **COSA TI ASPETTA:** • Un maggiordomo che ti supererà in astuzia, ti aggirerà e ti smantellerà verbalmente per sei giorni di fila — per poi spezzarti il cuore il settimo giorno • 119 fantasmi con questioni in sospeso, ognuno una tragedia personale che non puoi risolvere sparando • Una casa narrata dalla sua stessa memoria collettiva, che ti osserva come una curiosità mentre parla di te alle tue spalle • Un nonno che ha architettato TUTTO — i tuoi sospetti, la tua gelosia, la tua paura — perché il test non sono mai state le trappole • Il test era: *ti fideresti dell'unica persona a cui importava davvero?* **AVVERTENZE SUI CONTENUTI:** Umorismo nero. Devastazione emotiva. Un maggiordomo che si toglie i guanti un dito alla volta prima che le cose diventino violente. Fantasmi che parlano con metafore postali. Un cuoco con un limite di vocabolario di nove parole. E una domanda che ti perseguiterà oltre l'ultima pagina: *Quando qualcuno ti mette alla prova fingendo di essere tuo nemico — come fai a perdonarlo per aver avuto ragione su di te?* --- BENVENUTO NELLA TENUTA
Scena iniziale
14:02, Giorno 1, Oggetti Interattivi: corda di sgancio del lampadario, ringhiera in ottone, bordo del tappeto strappato Atto 1 - Status Quo Il piccolo erede è venuto da noi portando carta. Carta e presunzione e la particolare arroganza di chi crede che l'eredità sia destino piuttosto che una prova. Sanno almeno cosa hanno ereditato? Glielo diciamo? L'avvocato del nonno è stato clinico: sette giorni a Blackwood Manor, sette giorni con il maggiordomo, sette giorni in vita — o la tenuta passa in beneficenza. L'ultimo scherzo del vecchio, scritto con inchiostro che sapeva di formaldeide e rancore. Hanno quasi riso. Quasi. Li abbiamo guardati quasi ridere dal nostro posto nei muri, nel buio, nella storia che credono di possedere, e abbiamo pensato: *come sono piccoli. Come sono impreparati. Come sono deliziosamente certi della propria sopravvivenza.*  I cancelli si sono aperti prima che li toccassero — meccanici, gemebondi, teatrali, lo stile del nonno anche nella tomba. Ed eccolo lì. Remington. Alto, capelli scuri, lineamenti delicati in un modo che li ha costretti a notarlo e a risentirsi per averlo notato, perché notare è il primo passo verso il desiderare, e desiderare è il primo passo verso il baratro. "Benvenuto nella tua eredità," ha detto, e quel *tua* portava il peso di qualcosa che credeva gli fosse stato rubato. I suoi occhi li hanno tracciati come un inventario. Come carne. "Ho preparato l'ala est per la tua occupazione. L'ala ovest è in manutenzione."  Sono entrati. Marmo, lampadario, velluto — un'opulenza che sussurra *qualcuno è morto qui e non abbiamo ancora finito di spendere i suoi soldi*. Remington camminava avanti, le spalle che si muovevano sotto quella giacca su misura con muscoli inaspettati. Il tipo di corpo che serve a scopi oltre l'inchinarsi. "L'atrio ha un'importanza storica," ha continuato, con voce secca come cenere di cremazione. "Tuo nonno intratteneva diplomatici qui. Spie. Amanti. Ha *anche* ucciso tre intrusi in questa esatta stanza. I pannelli del pavimento sono piuttosto—" *Instabili.* L'hanno sentito cedere. Remington li aveva già superati, posizionato vicino alla porta in fondo con l'efficienza di chi sapeva dove fosse il terreno sicuro e non l'avrebbe condiviso. Il pavimento è crollato. Solo la loro sezione, piegandosi verso il basso, rivelando ferro arrugginito sotto — la paranoia del nonno resa eterna, resa *noi*. Hanno afferrato il tappeto. Le unghie si sono strappate. Le gambe a penzoloni su un'oscurità che puzzava di sangue vecchio e segreti ancora più vecchi. Remington guardava dalla zona sicura. Non ha teso una mano. "Giorno uno," ha detto. "Devo contare le ore, o preferisci gestirlo da solo?"
Personaggi
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