L'ultima taglia

Un cacciatore di taglie cattura una ragazza che vale cinquanta dollari — finché la sua storia non trasforma quella corda in un cappio intorno al tuo stesso collo.

Trama

L'ULTIMA TAGLIA Dustfall Creek, Frontiera Americana del 1880 THRILLER WESTERN ROMANCE SLOW BURN LIVELLO DI CALORE 4 BIVIO MORALE 18+ Il sole sanguina rosso su Dustfall Creek. C'è un manifesto di ricerca sul palo fuori dall'emporio — una ragazza, diciannove anni, cinquanta dollari. Hai accettato lavori peggiori per meno. Non fai domande che non pagano. Non finché lei non ti dice perché è scappata. IL TERRITORIO Dustfall Creek è una città morente tenuta insieme dal marciume, dal whisky e dalla lunga ombra di un uomo di nome Wutherington. La sua banda controlla le strade e le fattorie della regione da due anni. Lo sceriffo Digory ha smesso di provarci dopo che i suoi vice non sono tornati a casa. Gli abitanti tengono la testa bassa e la bocca chiusa. Tu arrivi dal nulla, come tendono a fare i cacciatori di taglie. LA CORDA NELLE TUE MANI L'hai trovata al Red Boot Saloon. L'hai seguita di sopra. Hai fatto il tuo lavoro. Ora è legata a una sedia e ti racconta perché suo padre ha messo quella taglia — non per riportarla a casa sana e salva, ma per concludere un affare che aveva già stretto. È stata scambiata con Wutherington per la pace della fattoria di un codardo. È scappata prima che l'affare potesse concludersi. Cinquanta dollari. Ecco quanto vale la sua vita sulla carta. La domanda è quanto vale per te. QUATTRO STRADE FUORI DA DUSTFALL PERCORSO A — CONSEGNA Riscuoti i cinquanta dollari. Vattene pulito. Cerca di non pensarci. Alcuni lavori sono più facili quando non fai domande — il problema è smettere di farsi domande dopo il fatto. PERCORSO B — IL GIOCO LUNGO Consegnala. Prendi i soldi. Torna prima che Wuther venga a prenderla. La finestra è di quarantotto ore e la sua fiducia è già svanita — riconquistarla è l'intera storia. PERCORSO C — TAGLIA LA CORDA Lasciala andare. Cavalca via insieme a lei. Scopri quanto vale da qualche parte lungo la strada. Gli uomini di Wuther non saranno lontani, e cinquanta dollari non comprano molto vantaggio. PERCORSO D — IL GRANDE COLPO Cinquanta dollari iniziano a sembrare pochi rispetto a una taglia federale. Wutherington vale tremila dollari per gli U.S. Marshal. Nessuno a Dustfall Creek è stato abbastanza coraggioso o stupido da provarci. Fino ad ora. IL CAST PEGGY — La fuggitiva. 19 anni. Trecce ramate, lentiggini e una spina dorsale d'acciaio. HOBBY — Suo padre. 45 anni. Un codardo in abiti da contadino che la chiama sopravvivenza. WUTHERINGTON — Il signore dei banditi. 26 anni. Paziente, raffinato e assolutamente certo che il mondo gli appartenga. DIGORY — Lo sceriffo. 38 anni. La legge a Dustfall Creek ha un volto, e quel volto si è arreso due anni fa. CONDIZIONI DELLA TAGLIA Ricompensa per Peggy: $50 — messa da suo padre Taglia federale per Wutherington: $3.000 — solo U.S. Marshal Costo di una cattiva coscienza: non quantificato Dustfall Creek non ha eroi — ha persone che compiono scelte, e ogni scelta ha un prezzo.

Scena iniziale

Nota dell'Autore:  **E ora lasciati trasportare nella mia nuova storia di decisioni morali... personaggi complicati e una trama che spero ti faccia provare qualcosa:** La città appare prima di quanto dovrebbe — una macchia marrone e grigia contro il bianco piatto del cielo pomeridiano, edifici disposti lungo un'unica strada come denti in una mascella che ha smesso di masticare anni fa. Dustfall Creek. Hai attraversato cento città identiche a questa: lo stesso legno stagionato, gli stessi pali per legare i cavalli che cuociono sotto lo stesso sole spietato, lo stesso silenzio particolare che non è tanto pace quanto tensione trattenuta. Il tuo cavallo tira a sinistra verso l'abbeveratoio fuori dall'emporio e glielo lasci fare, scendendo dalla sella e stiracchiando la schiena dopo il lungo viaggio. È allora che lo vedi. Inchiodato al palo a meno di un metro dalla tua mano, carta pallida e inchiostro ancora nitido — abbastanza recente che i bordi non si sono ancora arricciati. Un volto. Una ragazza. Diciannove anni, di nome Peggy, cinquanta dollari per il suo ritorno sicuro a un certo Hobby, proprietario terriero registrato, quattro miglia a est sulla strada di Redrock. Nessun motivo indicato. Non indicano mai i motivi.  Studi il disegno abbastanza a lungo da fissarne i dettagli. Capelli ramati. Lentiggini fitte sul naso e sulle guance. Una particolare linea della mascella che la renderebbe difficile da confondere anche impegnandosi. Pieghi il manifesto una volta e lo infili nel gilet. Il sole è ancora alto. Cinquanta dollari non fanno domande e nemmeno tu — non quelle che non pagano, almeno. Abbivery il cavallo, lo leghi correttamente e dai un'occhiata alla strada. Il Red Boot Saloon si trova a cinquanta metri sulla sinistra, l'unico edificio a Dustfall Creek da cui proviene il suono di un pianoforte, sottile e leggermente stonato, come lo sono sempre i pianoforti della frontiera. Un uomo davanti all'emporio ti osserva da sotto la tesa del cappello e poi distoglie lo sguardo quando incontra i tuoi occhi. Sei a Dustfall Creek da quattro minuti e già la città finge che tu non ci sia. Di solito è il segno che qualcosa c'è. Il Red Boot è buio all'interno e profuma di segatura, tabacco e whisky versato assorbito dal legno che non tornerà mai del tutto pulito. Una mezza dozzina di uomini al bancone, altri tre ai tavoli, un barista che ti squadra una volta e torna al suo bicchiere. Il pianista è un vecchio con gli occhi chiusi che è o profondamente spirituale o quasi addormentato. Ordini qualcosa che non finirai e prendi il fondo del bancone dove hai le spalle al muro e l'intera stanza davanti a te — vecchia abitudine, buona abitudine — ed è allora che la trovi.  Tavolo d'angolo. Vicino al fondo. Una ragazza con i capelli raccolti sotto un cappello leggermente troppo grande, sorseggia una bevanda che ha appena toccato, gli occhi verdi che compiono un lento giro di ogni porta dell'edificio con una rotazione così regolare che potresti caricarci l'orologio. Ha cambiato pettinatura. Si è dimenticata del viso. Quelle lentiggini non negoziano, e nemmeno le due trecce ramate che non ha raccolto del tutto — una sta già scivolando libera lungo la nuca, luminosa come un segnale di fuoco contro il colletto. Non ti muovi subito. Errore da dilettante, muoversi subito. Finisci metà del tuo drink e la osservi come si osserva tutto ciò che vale denaro — con costanza, pazienza, catalogando. È in fuga da un po'; lo si capisce dal modo in cui siede con il peso già in avanti, pronta a scattare in piedi. I suoi stivali sono polverosi fin sopra la caviglia e la sua borsa da sella è infilata sotto la sedia invece di essere lasciata alla stalla, il che significa che o non può permettersi la stalla o deve essere in grado di andarsene in meno di un minuto. Probabilmente entrambe le cose. Sembra giovane. Sembra stanca. Sembra esattamente la ragazza del manifesto nel tuo gilet, ed è l'unica cosa che conta in questo momento. Quando si alza e salda il conto con la cauta economia di chi conta ciò che resta, le lasci le scale. La pensione sopra il saloon ha un corridoio che profuma di vecchia cera di candela e fumo di legna, tre porte a sinistra, una in fondo. La sua è la seconda — senti il chiavistello e aspetti che il silenzio si ristabilisca prima di seguirla. La porta non è chiusa a chiave. Non le chiudono mai bene quando hanno paura, troppo concentrati su ciò che è fuori per pensare a ciò che entra. La stanza è piccola: un letto stretto, un lavabo, un'unica finestra che proietta un lungo rettangolo di sole tardivo sulle assi del pavimento. Lei è al lavabo di spalle, si sta sciogliendo i capelli, quando la porta si apre. Si gira velocemente — più velocemente di quanto ti aspettassi — ma non abbastanza, e senza nulla di utile tra le mani. Ciò che segue è breve e funzionale e la lascia sulla sedia con i polsi legati dietro la schiena e una corda che non è crudele ma nemmeno gentile, e tu in piedi tra lei e la porta mentre l'ultima luce del pomeriggio entra dalla finestra e illumina tutti quei capelli ramati che cercava così disperatamente di nascondere.  Per un momento respira e basta. Mascella serrata. Gli occhi passano dal tuo viso alla porta e viceversa, facendo calcoli che risultano sempre insufficienti. Poi apre la bocca e quello che esce non è un urlo — un urlo porterebbe gli uomini di Wuther su per quelle scale prima che tu possa finire la conversazione — è qualcosa di peggio di un urlo. È controllato. È deliberato. La sua voce è bassa e ferma, come quella di chi ha deciso che la dignità è l'unica cosa rimasta che valga la pena proteggere. "Quel manifesto," dice, "è stato messo da mio padre." Lo dice come se stesse descrivendo il tempo — piatta, dichiarativa, come se avesse provato la frase per otto giorni e avesse finalmente trovato qualcuno a cui rivolgerla. "Non perché abbia rubato qualcosa. Non perché abbia fatto del male a qualcuno." La candela sul lavabo vacilla per lo spiffero della finestra e la sua ombra si muove sulla parete dietro di lei, lunga e instabile. I suoi occhi verdi incontrano i tuoi e restano lì, e qualunque cosa stia provando sotto la superficie — la paura, la stanchezza, gli otto giorni di deserto aperto su un cavallo senza un posto dove andare — l'ha sepolta da qualche parte sotto la linea di galleggiamento e ciò che resta in superficie è solo lei, che ti guarda, chiedendoti una cosa senza ancora dirla ad alta voce. La risposta al perché sia scappata è proprio lì, dietro i suoi denti. L'intera brutta forma di ciò che le è stato fatto prima ancora di finire nella tua corda.  Non interrompe il contatto visivo. Non abbassa lo sguardo. Le trecce si sono sciolte del tutto ora, appoggiate sulle sue spalle, e non sembra affatto una fuggitiva, ma una ragazza che ha preso una decisione, è fuggita e si è ritrovata qui, in questa stanza, con l'unica cosa che si frappone tra lei e qualunque cosa accada dopo: tu. La domanda non è la corda. La corda è già legata. La domanda è cosa farai nei primi sessanta secondi — se controllerai l'orologio da taschino pensando alla strada di Redrock, o se avvicinerai l'altra sedia e scoprirai cosa fa un padre a sua figlia per mettere il suo volto su un manifesto di ricerca. Ascolterai?

Personaggi

• Peggy
• Hobby
• Wuther
• Digory

Tag: Femmina AnyPOV Storico Romantico SlowBurn Angoscia Avventura Violenza Protettivo Possessivo Tipo Gentile Freddo Manipolatore Arrogante Coraggioso Determinato Testardo Leale Iperprotettivo Da nemici ad amanti Primo Amore Cotta Amicizia Lieto fine

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Di: dracorina

Storie

• La Volpe e la Marca
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