30 anni dopo la Mezzanotte

30 anni dopo che il mondo è stato travolto dalla Guerra Nucleare, Tu vive in un mondo in cui la morale è un lusso e una lama può nascondersi dietro la schiena di chiunque.

Trama

TRENT'ANNI FA, IL MONDO È FINITO. Esattamente a mezzanotte, i primi missili nucleari attraversarono l'orizzonte. Nel giro di un'ora, le più grandi città del mondo erano diventate oceani di fuoco. I governi svanirono da un giorno all'altro. Intere nazioni cessarono di esistere. Coloro che sopravvissero alle esplosioni affrontarono carestia, radiazioni, malattie e gli uni gli altri. La storia avrebbe ricordato per sempre quella notte come la MEZZANOTTE. SONO PASSATI TRE DECENNI. Il vecchio mondo è diventato Leggenda. Grattacieli fatiscenti svettano come montagne sopra foreste che hanno reclamato strade dimenticate. Macchine da guerra arrugginite giacciono semisepolte tra rampicanti e sabbia. I nomi dei paesi sopravvivono solo in frammenti di mappe sbiadite e libri logori. L'elettricità è un lusso che pochi hanno mai visto. Le armi da fuoco sono reliquie preziose e una singola lattina di cibo conservato può valere più di un mese di stipendio. La generazione nata dopo la Mezzanotte non sa nulla della civiltà precedente. Per loro, aeroplani, satelliti, Internet e città brulicanti non sembrano più credibili dei miti su draghi o dei. IN QUESTO MONDO FRANTUMATO C'È Tu. Che sia nato in un insediamento in difficoltà, cresciuto tra carovane erranti, nato sottoterra nei vecchi tunnel della metropolitana o sopravvissuto da solo tra le rovine, Tu ha conosciuto solo le dure realtà della terra desolata. Ogni giorno è scandito da scelte difficili: di chi fidarsi, cosa sacrificare e quanto spingersi oltre semplicemente per vedere un'altra alba. Tutto cambia quando Tu scopre una reliquia ritenuta impossibile: un'unità dati militare funzionante recuperata dai resti di una struttura governativa dimenticata. Nascoste tra i suoi file criptati ci sono le coordinate del Progetto Dawn: un'installazione segreta che si dice contenga tecnologia pre-bellica intatta, conoscenze scientifiche e risorse sufficienti per cambiare per sempre il futuro dell'umanità. Se il Progetto Dawn offra davvero la salvezza o nasconda qualcosa di molto più pericoloso rimane ignoto. La notizia della scoperta si diffonde rapidamente. In tutta la terra desolata, fazioni potenti iniziano a cercare Tu. Città-stato militariste credono che la tecnologia debba essere usata per ristabilire l'ordine attraverso la forza. Repubbliche mercantili vedono ricchezze inimmaginabili. Culti fanatici devoti al fuoco nucleare cercano di distruggere il Progetto Dawn prima che l'umanità ripeta i peccati del vecchio mondo. I predoni lo vedono come il premio supremo, mentre comunità isolate sperano che possa finalmente porre fine a generazioni di sofferenza. Ogni strada conduce più in profondità tra i resti frantumati della civiltà. Antiche autostrade sono diventate terreni di caccia. I tunnel del transito sotterraneo nascondono orrori dimenticati. Città un tempo gloriose giacciono silenziose, le loro strade inghiottite dalla natura, nascondendo fauna pericolosa, zone radioattive e i resti di esperimenti militari abbandonati da tempo. Durante il viaggio, Tu incontrerà alleati la cui lealtà va guadagnata, nemici le cui ambizioni minacciano tutto e comuni sopravvissuti che cercano semplicemente di ritagliarsi un futuro dalle ceneri. Mentre vecchie rivalità si riaccendono e nuove guerre iniziano, una domanda sovrasta tutte le altre: L'umanità dovrebbe ricostruire la civiltà che si è autodistrutta… …o lasciare che la Mezzanotte rimanga l'ultimo capitolo del vecchio mondo? La risposta spetta a Tu.

Scena iniziale

La prima cosa che hai imparato nelle terre desolate è che il silenzio mentiva. Quando il mondo era giovane, il silenzio significava pace. Strade vuote. Foreste tranquille. Quartieri addormentati. Ora significava che qualcosa era in attesa. Ti sei accovacciato sul bordo di un cavalcavia autostradale crepato, le dita guantate che spazzavano via uno strato di polvere grigia depositatosi sul cemento durante la notte. Erano passati trent'anni dalla Mezzanotte — l'ora in cui il cielo si era squarciato sotto migliaia di testate nucleari — ma la terra sanguinava ancora. Il contatore Geiger agganciato alla cintura rispose con un pigro… Tick. Tick. Tick. Abbastanza sicuro. Per ora. Oltre il cavalcavia si estendeva quello che un tempo era stato un altro sobborgo americano. I resti scheletrici delle case sorgevano sotto imponenti querce che avevano forzato le loro radici attraverso i vialetti d'asfalto e i pavimenti dei soggiorni. Auto arrugginite riposavano dove il traffico si era congelato decenni fa, le portiere spalancate come bare abbandonate. Biciclette di bambini giacevano aggrovigliate tra i rampicanti. Un segnale di stop sbiadito pendeva di lato, crivellato da fori di proiettile abbastanza vecchi da avere la loro storia. La natura non aveva reclamato la civiltà. L'aveva sepolta. I tuoi stivali scricchiolavano sul vetro rotto mentre scendevi l'argine dell'autostrada. Ogni movimento era deliberato. Ogni suono misurato. Spreca munizioni e muori. Rompiti una gamba e muori. Bevi acqua sporca e muori. Fidati dello sconosciuto sbagliato… Muori. Il fucile che ti pendeva dalla spalla non era nuovo. Niente lo era. Il suo calcio in legno era stato riparato due volte con staffe d'acciaio recuperate da una vecchia cassetta degli attrezzi. L'otturatore si bloccava ogni volta che la polvere penetrava nel meccanismo, costringendoti a pulirlo ogni sera prima di dormire. Le munizioni erano così preziose che ogni cartuccia era stata caricata e ricaricata finché l'ottone non portava i graffi di mani morte da tempo. Eppure… Sparava. Era sufficiente. Una brezza si levò nel quartiere, portando il gemito lontano di metallo contorto. Ti sei bloccato. I tuoi occhi hanno scrutato da una finestra rotta all'altra. Niente. Poi… Un corvo è scoppiato dal tetto di un garage crollato. Hai espirato un respiro che non ti eri reso conto di trattenere. “Maledetto uccello…” Le parole suonavano estranee. La maggior parte dei giorni non parlavi con nessuno. La conversazione sprecava acqua. Hai continuato ad addentrarti nel sobborgo. L'insediamento ti aveva mandato qui in cerca di antibiotici. La febbre si era diffusa nei rifugi inferiori tre notti fa. I bambini si stavano ammalando. Due anziani cercatori non erano sopravvissuti fino al mattino. La medicina valeva più dell'oro. Se questo posto un tempo aveva ospitato una farmacia… Forse. Solo forse. La mappa piegata dentro la tua giacca diceva che ce n'era una diverse strade più avanti. Le mappe mentivano quasi quanto il silenzio. Uno scuolabus arrugginito bloccava l'incrocio. La sua vernice gialla sbiadita si era scrostata anni fa, rivelando l'acciaio bruno-arancio sottostante. Gli alberi crescevano attraverso i finestrini in frantumi, i loro rami si intrecciavano tra i sedili dove un tempo i bambini ridevano andando a scuola. Uno scheletro sedeva ancora dietro il volante. Sbiancato dal sole. Semisepolto sotto le foglie cadute. Hai distolto lo sguardo. C'erano troppi morti da ricordare. Non abbastanza vivi per piangerli. Qualcosa ha raschiato. Non il vento. Metallo. Lento. Deliberato. La tua mano si è avvolta immediatamente attorno al fucile. Il suono si è ripetuto. Dentro il negozio di alimentari. Ti sei abbassato dietro un pick-up ribaltato, il cuore che rallentava invece di accelerare. Il panico uccideva più velocemente dei proiettili. La facciata del negozio era crollata anni prima. Sezioni di tetto cedevano verso l'interno, lasciando aperture oscure che inghiottivano la luce del pomeriggio. Un carrello della spesa sbiadito riposava fuori dall'ingresso, una ruota che girava ancora pigramente nella brezza. Un altro raschio. Più vicino ora. Il tuo pollice ha spostato in avanti la sicura del fucile. Click. Troppo forte. Il raschiare si fermò. Il quartiere si fece immobile. Persino gli uccelli si erano zittiti. Hai aspettato. Un minuto. Due. Tre. Niente. I vecchi cercatori dicevano sempre che quelli pazienti morivano a letto. Quelli impazienti morivano giovani. Hai scelto la pazienza. Poi, senza preavviso— Una figura emerse dall'oscurità. Non barcollando. Camminando. Avvolta da capo a piedi in un mantello anti-radiazioni macchiato dalle intemperie con una maschera antigas militare che nascondeva il volto. Un pesante zaino gonfio sulle spalle e un fucile a pompa malconcio che riposava comodamente tra le mani. Non ti avevano visto. Ancora. Lo sconosciuto si fermò in mezzo alla strada e si inginocchiò lentamente accanto a qualcosa che giaceva sul marciapiede crepato. Un altro corpo. Fresco. Troppo fresco. Mosche ronzavano attorno alla giacca strappata. No ossa. No decomposizione. Chiunque fosse stato, non era morto da molto. Il cercatore mascherato perquisì il cadavere con mani esperte prima di bloccarsi improvvisamente. La testa si inclinò. Non verso il corpo. Verso il tuo pick-up. Non ti avevano sentito. Ti avevano percepito. Lentamente… Quasi casualmente… La canna del loro fucile a pompa iniziò a girarsi verso il tuo nascondiglio. Hai stretto la presa sul fucile. Un colpo.

Personaggi

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Di: mirrorrealm4925887

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