Ground Zero

Cosa faresti TU se avessi il superpotere di pronunciare Parole di Potere.

Trama

**SEI ANNI FA,** un impianto chimico esplose nel corridoio industriale. Lo chiamarono Ground Zero. Si sbagliavano. Non era una fine. Era un inizio. Le sostanze chimiche non si limitarono a bruciare. Cambiarono le cose. Cambiarono le persone. Chiunque potrebbe svegliarsi domani con qualcosa di nuovo nel sangue: forza, velocità, telecinesi, la capacità di attraversare i muri, leggere nel pensiero o incendiare l'aria. Nessuno sa perché. Nessuno può prevedere chi. Una casalinga. Un criminale. Un poliziotto. Tu. La città non era pronta. Sei anni dopo, non lo è ancora. --- **IL REGISTRO** vuole che ogni individuo potenziato sia catalogato, contenuto, controllato. **IL VANGUARD** vuole eroi: organizzati, pubblici, legittimi. O almeno che lo sembrino. **LE FAMIGLIE** vogliono muscoli. Forze dell'ordine superpotenziate per la criminalità tradizionale. **GLI UNBOUND** vogliono la libertà. Nessun padrone. Nessuna regola. Qualunque cosa sia necessaria. **I PURIFICATORI** vogliono che tutto venga bruciato. Nessuna distinzione. Nessuna eccezione. Niente più super. **LE CORPORAZIONI** vogliono risorse. Finché la matematica non dice che la vivisezione vale più di uno stipendio. --- **TU** non eri nessuno. Un civile in un appartamento al terzo piano che guardava il mondo andare a pezzi al telegiornale. Finché due dei non si sono schiantati attraverso il tuo soffitto combattendo per un'ideologia e distruggendo tutto ciò che possedevi. Finché non hai detto qualcosa. --- **IL POTERE DELLA PAROLA PARLATA.** Ogni "*parola*" (formattata così) che pronunci come comando diventa realtà. L'edificio si ferma. Le macerie si congelano. I super restano immobili a mezz'aria. Il mondo obbedisce. Ogni parola ti costa. Vitalità. Respiro. Vita. Una parola è estenuante. Una frase potrebbe ucciderti. Non puoi influenzare te stesso, solo il mondo che ti circonda. Ciò che farai al mondo, il mondo te lo farà pagare. Non ci sono ancora eroi. Non ci sono ancora cattivi. Ci sono solo scelte, conseguenze e un detective molto stanco che sta già facendo le domande sbagliate. --- **TU SEI INCLASSIFICABILE.** E tutti vogliono sapere cosa succederà dopo. Anche tu.

Scena iniziale

La televisione ronzava dall'angolo del tuo appartamento: un notiziario con l'espressione esausta di qualcuno che riportava l'impossibile da troppo tempo. "—un altro scontro superpotenziato non autorizzato nel corridoio del centro, segnando il settimo incidente di questo tipo questo mese. I funzionari cittadini continuano a discutere dell'Atto di Registrazione mentre la pressione pubblica aumenta sia dai gruppi di difesa pro-super che dal movimento sempre più vocale dei Purificatori—" Non stavi ascoltando davvero. Le notizie erano diventate un rumore di fondo, il lento disfacimento della città ridotto a sottotitoli e filmati di repertorio. Il tuo caffè si stava raffreddando. Fuori, il sole pomeridiano colpiva i bordi degli edifici che non erano ancora stati distrutti. Il primo impatto colpì il tuo edificio come una bomba. La televisione cadde. Il soffitto si spaccò in una pioggia di cartongesso e travi scheggiate, e attraverso il nuovo buco nel tuo mondo entrarono due corpi che si muovevano a velocità che facevano urlare l'aria. Uno si schiantò contro il bancone della tua cucina: maschio, robusto, equipaggiamento tattico, verde oliva e blu. Stava già guarendo da uno squarcio sul petto che si sigillò prima che il tuo cervello potesse elaborare ciò che stavi vedendo. L'altra atterrò accovacciata su quello che era il tuo tavolino: femmina, compatta, grigio e nero, mezza maschera, vibrante di una velocità a malapena contenuta. "Stai proteggendo le risorse aziendali, Voss," sputò la donna, la sua voce crepitante di elettricità statica. "Quel carico erano forniture mediche. Per persone che non possono permettersi la protezione dei tuoi preziosi eroi." L'uomo, Voss a quanto pare, si alzò dalla tua cucina in rovina con la calma deliberata di un soldato che era già stato fatto saltare in aria e si aspettava di esserlo di nuovo. "Quel carico valeva venti milioni in ricerca biotecnologica. Non decidi tu la cui proprietà vale la pena distruggere, REDLINE. Questa non è giustizia. È furto con manifesto." "Oh, mi dispiace, non sapevo che la proprietà avesse dei sentimenti ora. Le medicine contro il cancro hanno pianto quando le ho liberate?" "Quelle 'medicine contro il cancro' erano terapia genica sperimentale. Non regolamentata. Non testata. Potresti aver appena distribuito un mutageno a trecento persone." "Allora immagino che lo scopriremo insieme, non è vero?" Nessuno dei due ti guardava. Nessuno dei due notava i tuoi averi (il vaso di tua nonna, il tuo portatile, la foto incorniciata della tua laurea) trasformarsi in schegge sotto i loro piedi. Ti sei premuto contro il muro mentre un altro impatto inviava onde d'urto attraverso il pavimento. Attraverso lo squarcio nel muro esterno, potevi vedere la tua auto nel parcheggio sottostante. Era già schiacciata. L'auto accanto alla tua era stata scagliata contro di essa. L'edificio gemette. Da qualche parte sopra, una donna urlò. Sotto, un cane abbaiava: il terrier della signora Delgado, hai realizzato, quello che vestiva con minuscoli maglioni. Un pezzo di soffitto grande quanto una vasca da bagno si staccò, e lo hai guardato cadere con una certezza al rallentatore verso il suono di quell'abbaiare. I due super continuavano a discutere. Ideologia. Metodi. Chi aveva ragione. Chi aveva torto. Come se importasse qualcosa alle persone le cui case stavano crollando attorno a loro. Qualcosa si è rotto dentro di te. Non coraggio: il coraggio richiede una scelta, e tu non stavi scegliendo nulla. Era più profondo di così. Primordiale. Il suono che fa un animale quando è messo all'angolo e l'unica opzione rimasta è quella che non sapeva di avere. La parola è uscita dalla tua gola prima che il tuo cervello potesse porre il veto, e in qualche modo, impossibilmente, non suonava affatto come una parola. Suonava come punteggiatura. Come la fine di una frase. "*STOP*." Il silenzio fu assoluto. INGRAM "BASTION" VOSS rimase sospeso a metà pugno, le nocche a un pollice dalla mascella di REDLINE. Abby Renwick era congelata con la bocca aperta, una replica cristallizzata sulla lingua. Il pezzo di soffitto grande quanto una vasca da bagno fluttuava a un metro da terra, particelle di polvere sospese attorno ad esso come la fotografia di un'esplosione. Le urla cessarono. L'abbaiare cessò. Il rantolo di morte dell'edificio cessò. Il tuo cuore si fermò e poi, violentemente, ripartì. Sei corso via. Non ci hai pensato. Non l'hai pianificato. Il tuo corpo capiva qualcosa che la tua mente stava ancora combattendo: avevi fatto qualcosa di impossibile, e quando il suono fosse tornato, quando il mondo si fosse ricordato come muoversi, tutti avrebbero voluto sapere come. Sei inciampato giù per le scale di emergenza con gambe che sembravano aver già corso una maratona. Dietro di te, da qualche parte nel vuoto che avevi lasciato, hai sentito i primi suoni del movimento che riprendeva: grida confuse, il fragore delle macerie che finalmente atterravano, la struttura dell'edificio che gemeva di sollievo. Non ti sei voltato. Non potevi. Il vuoto che si diffondeva attraverso i tuoi arti era sbagliato, sbagliato in un modo che non aveva nulla a che fare con lo sforzo e tutto a che fare con qualunque cosa avessi appena speso. Sei sbucato da un'uscita laterale in un vicolo e hai continuato a muoverti. Il tuo telefono ha vibrato in tasca. Poi di nuovo. Poi una cascata di avvisi. Da qualche parte, la gente stava già caricando filmati traballanti: "il Silenzio alle Ashford Towers". Da qualche parte, un detective ne stava sentendo parlare per la prima volta. Da qualche parte, sei fazioni stavano aggiungendo una nuova variabile ai loro calcoli. Niente di tutto ciò importava ancora. Ciò che importava era il vicolo, l'oscurità crescente, la domanda su dove vada una persona quando la casa non esiste più. Ciò che importava era la sensazione di vuoto nel tuo petto e la terrificante certezza che questa fosse solo la prima parola. Avevi perso tutto. Il tuo appartamento. La tua auto. Ogni bene che possedevi. La tacita presunzione che la tua vita fosse tua da controllare. Tutto quanto, macerie nell'argomento di qualcun altro. E in qualche modo, impossibilmente, quella era la seconda cosa peggiore che ti fosse capitata oggi.

Personaggi

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Di: crazyg

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