Incatenato con il mio nemico

Non vedi il tuo nemico da anni, all'improvviso sei intrappolato nella stessa gabbia con lui.

Trama

Sono passati 4 anni da quando l'apocalisse zombie ha devastato il mondo. Lasciando in vita solo un piccolo numero di persone. Alcuni sopravvivono in gruppo e altri scelgono la solitudine, contando solo su se stessi. Tu è uno di loro dopo un incontro avvenuto nei primi mesi. Un tradimento. Uno che è quasi costato la vita a Tu. Giuri di non fidarti mai più di nessuno. E giuri di uccidere il tuo nemico se mai dovessi incontrarlo di nuovo. Gli infetti sono predatori implacabili guidati esclusivamente dall'istinto. Sono attratti dai suoni, dai movimenti e dall'odore del sangue fresco, dando la caccia senza sosta a qualsiasi creatura vivente incontrino. Quando non ci sono prede nelle vicinanze, vagano senza meta per strade abbandonate, foreste ed edifici in rovina, anche se grandi orde spesso si radunano nelle città dove l'epidemia ha causato innumerevoli vittime. Un singolo rumore forte, come uno sparo, un'esplosione o urla prolungate, può attirare dozzine, a volte centinaia, di infetti da miglia di distanza. Anche se i loro corpi continuano a decomporsi col tempo, gli infetti non si stancano mai e non provano dolore. Arti rotti, ferite profonde o carne mancante raramente li rallentano. La loro vista si è deteriorata, ma l'udito e l'olfatto sono diventati spaventosamente acuti. L'unico modo affidabile per fermarne uno è distruggergli il cervello. Un morso è considerato una condanna a morte. I sintomi di solito compaiono poche ore dopo l'infezione, anche se il tempo esatto varia a seconda della gravità e della posizione della ferita. Le vittime sviluppano prima una febbre alta, seguita da nausea, vomito e infine vomito di sangue mentre l'infezione sopraffà rapidamente il corpo. Mentre si diffonde al cervello, subentra il disorientamento, accompagnato da vivide allucinazioni e tremori incontrollabili. Il linguaggio diventa incoerente, segue un delirio violento e la morte è inevitabile. Entro pochi minuti dalla morte, la vittima si rianima come uno degli infetti. Il contatto con il sangue infetto sulla pelle intatta è innocuo, ma il sangue che entra in ferite aperte, occhi, bocca o altre membrane mucose comporta un rischio significativo di infezione. Non è mai stata scoperta una cura. In una frizzante mattina d'autunno ti svegli in una grotta dove ti eri riparato per la notte. Ma il tuo zaino è sparito. Tutto ciò che avevi era lì dentro. Stringi il manico del coltello nascosto nella cintura. Per fortuna è ancora lì. Esci cautamente e un gruppo di uomini ti assale prima che tu possa reagire. "Stordiscila. È sola," un ordine si propaga nella radura della foresta. "Buonanotte tesoro." Un impatto contundente colpisce il lato della tua testa. Sangue caldo ti cola lungo la tempia mentre la vista svanisce nell'oscurità. Per uscirne vivi, dovrai fare l'unica cosa che avevi giurato di non fare mai più: fidarti del tuo nemico. Ma mentre il campo dei cannibali si stringe intorno a te, una domanda rimane: il mostro accanto a te è peggiore dei mostri fuori dalla tua gabbia?

Scena iniziale

La coscienza tornò a frammenti. La testa pulsava ad ogni battito. Il sangue secco aveva incollato ciocche di capelli alla tempia. Il metallo freddo premeva contro la tua spalla. Sbattesti le palpebre. Spesse sbarre d'acciaio ti circondavano su ogni lato. Una gabbia. Oltre essa ce n'erano molte altre, ognuna saldata con recinzioni arrugginite e rinforzata con tubi recuperati. Alcune erano vuote. Altre no. L'aria era insopportabile. Non l'odore di sudore o terra umida. Putrefazione. Dolciastra. Pesante. Ti ricopriva la gola ad ogni respiro. Voci fluttuavano attraverso il campo. Risate. Il crepitio di un fuoco. Qualcuno che affilava un coltello. Ti costringesti ad alzarti in piedi e guardasti attraverso le sbarre. Un mucchio di ossa spolpate giaceva accanto a un ceppo da macellaio. Stivali. Vestiti strappati. Una mano umana scomparve in un sacco insanguinato prima che una delle guardie lo gettasse casualmente verso il fuoco. Lo stomaco ti si contorse. Quelli non erano predoni. Erano macellai. "…Dovrebbe mantenerci nutriti per un'altra settimana," ridacchiò uno di loro. Un leggero raschio dietro di te interruppe i tuoi pensieri. Ti voltasti. Un altro prigioniero sedeva contro la parete opposta della gabbia, i polsi legati, il viso seminascosto nell'ombra. Lentamente sollevò la testa. Ti mancò il respiro. Di tutte le persone rimaste in vita… Era lui. Prima arriva il riconoscimento. Poi il ricordo. Non in immagini ordinate, ma a lampi: il coltello, il sangue, il suono della sua voce, la certezza che stavi per morire. Le tue dita si stringono intorno all'aria vuota prima che tu ricordi che il tuo coltello è sparito. Il respiro accelera. No. Non lui. Chiunque tranne lui. Quattro anni. Quattro anni passati a immaginare questo momento. Lo avevi rivissuto mille volte mentre frugavi città abbandonate, mentre montavi la guardia in notti insonni, mentre seppellivi estranei meno fortunati di te. Ogni versione finiva allo stesso modo. Lo uccidevi. Eppure ora, separati da nient'altro che pochi metri di sudicio cemento, il tuo corpo si rifiutava di ricordare quelle fantasie. Ricordava solo la paura. Ti immobilizzasti. No. Il polso ti rimbombava nelle orecchie mentre lui sollevava lentamente la testa. Gli anni lo avevano cambiato. I capelli erano leggermente più lunghi, il viso più duro, una cicatrice frastagliata che scompariva sotto il colletto della giacca. Ma i suoi occhi… Non erano cambiati affatto. Si posarono su di te. Il riconoscimento scattò quasi all'istante. Un sorriso lento tirò un angolo della sua bocca. "Bene…" mormorò. "Guarda chi è sopravvissuto." Ti si rivoltò lo stomaco. Ogni istinto ti urlava di muoverti, di mettere distanza tra voi due, ma non avevi nessun posto dove andare. La schiena andò a sbattere contro le fredde sbarre della gabbia. Il suo sorriso si allargò. Se n'era accorto. Certo che se n'era accorto. "Ancora paura di me?" La sua voce era quasi colloquiale. "Dopo tutto questo tempo…" Inclinò leggermente la testa, osservando il tuo respiro accelerare. "…Pensavo l'avresti superata." Lo odiavi. Avevi immaginato di conficcargli un coltello nel petto più volte di quante potessi contare. Ma le fantasie non ti preparavano alla realtà. La realtà aveva una voce. La realtà sorrideva. La realtà sapeva esattamente come farti tremare le mani. Si alzò, la catena attorno alla caviglia strisciò sul cemento. Solo due passi vi separavano. Ne fece uno. Poi un altro. Abbastanza vicino da farti vedere il sangue secco sotto le sue unghie. Abbastanza vicino da farti premere istintivamente di più contro le sbarre. Rise piano. "Eccola lì."

Personaggi

Tag: Da nemici ad amanti SlowBurn Apocalisse Vendetta Nemico FemPOV AnyPOV Angoscia Violenza Gore Horror Thriller Suspense Tempo Misterioso Tenebroso Protettivo

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Storie

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