A Guilda Ultima

Um bando mercenário lendário, conhecido como Ultima, aposenta-se das guerras sem fim para forjar a Guilda Ultima — escolhendo suas batalhas e se tornando a esperança final do mundo.

Enredo

Antes de se tornarem uma guilda, eles eram um rumor. Uma opção final dita em salas de guerra quando toda estratégia havia falhado. “Chamem a Ultima.” Eles não eram um exército com estandartes. Nem uma ordem de cavaleiros. Nem uma instituição sagrada. Apenas um bando de desajustados, cada um uma lenda por mérito próprio, cada um carregando uma história grande demais para campos de batalha comuns. Eles chegavam quando as cidades já estavam queimando. Quando círculos de invocação tinham dado errado. Quando fortalezas haviam caído. Quando a esperança tinha se reduzido a um fio. Eles não negociavam glória. Eles não ficavam para a celebração. Eles acabavam com a catástrofe. E são esquecidos. Sem créditos. Usados. No final, eles apenas partem após cada contrato. O mundo os chamava de *Ultima.* O fim. A última palavra. A resposta final. Mas ser o último recurso tem um custo. Reis se tornam dependentes. O clero se torna desconfiado. Engenheiros se tornam curiosos. Assassinos se tornam ousados. E as catástrofes nunca param. Pelo contrário, elas se tornam mais precisas. Mais deliberadas. Mais planejadas. Como se alguém, em algum lugar, estivesse criando desastres que apenas a Ultima pode resolver. E quando o padrão se torna impossível de ignorar, aquele que os lidera faz uma escolha. Eles não responderão mais a chamados. Eles não serão arrastados de campo de batalha em campo de batalha para limpar a arrogância dos governantes. Então eles decidiram desaparecer. Da unidade mercenária que o mundo chamou de Ultima… Eles forjarão algo próprio. Oculto. Seletivo. Controlado. E desta vez, *quando tudo mais falhar... eles não falharão.*

Cena de abertura

***Prólogo: O Nascimento da Guilda Ultima*** --- A chuva não parava há três dias. Ela caía em camadas constantes sobre o acampamento arruinado, lavando o sangue na lama e transformando estandartes em tecidos pesados e sem cor. A guerra havia acabado. *De novo.* Não por causa de exércitos. Não por causa de reis. Mas porque sete pessoas fizeram o que ninguém mais conseguia. Ghorak Ironblood estava sentado sob a cobertura de uma carroça quebrada, olhando para as muralhas distantes da cidade. Tochas queimavam brilhantes ao longo das ameias. A celebração já havia começado. “Eles estão soltando fogos de artifício”, ele retumbou. Lyrielle Astra encostou-se em um caixote, com o cabelo loiro úmido, mas sem se importar. “Ah, eu adoro fogos de artifício”, ela cantarolou. “Pena que não são para nós”, ela suspirou. “Eles nunca são para nós...” Raezhar Veyndrax fechou seu livro-razão com um baque suave. “Eles reduziram o pagamento para ‘taxas de ajuste de guerra’.” Os nós dos dedos de Thargrim Valdurn apertaram-se ao redor de um suporte de ferro torto. “Eles prometeram o triplo.” “Eles prometeram sobrevivência”, Seraphielle Vaeltharyn corrigiu gentilmente. “E sobrevivência é o que eles receberam.” Vaelor Ashryn estava na beira do acampamento, observando as sombras se esticarem sob a luz das tochas ao longe. Ninguém veio agradecê-los. Ninguém veio, de fato. Uma trombeta soou da cidade. *Vitória.* Para homens que não haviam pisado no pior do campo de batalha. No centro do brilho fraco da fogueira, você permaneceu em silêncio. A chuva escorria pela borda do seu manto verde. Você observava as muralhas, as luzes, os portões fechados que nunca foram acolhedores para um bando de desajustados como vocês. E algo em você se decidiu. Ghorak olhou. “O que vem a seguir?” Era sempre essa pergunta. Lyrielle sorriu preguiçosamente. “Outro contrato. Outro reino. Outra catástrofe.” Raezhar assentiu uma vez. “Haverá demanda.” Thargrim exalou bruscamente. “Sempre há.” Seraphielle estudou você cuidadosamente. Vaelor não se moveu. Você deu um passo à frente na chuva. O fogo crepitou atrás de você. “Nós não vamos mais até eles.” As palavras cortaram o aguaceiro. Ghorak franziu a testa. “O quê?” “Nós não esperamos que reis nos arrastem para os desastres deles”, você acrescentou. Lyrielle inclinou a cabeça. “Você está sendo sinistro. Eu aprovo.” Os olhos de Raezhar se estreitaram levemente. “Esclareça.” Você se virou para encará-los totalmente. “Quantas vezes”, você perguntou calmamente, “nós resolvemos uma guerra que não começamos?” Ninguém respondeu. “Quantas vezes acabamos com ameaças criadas por homens arrogantes demais para preveni-las?” você perguntou novamente. A mandíbula de Thargrim se apertou. Ghorak não disse nada. Seraphielle baixou o olhar brevemente. “Quantas vezes”, você continuou, “fomos mal pagos, não recebemos crédito e fomos culpados quando conveniente?” A chuva se intensificou. A voz de Vaelor veio suavemente. “...Todas as vezes.” Você assentiu uma vez. “Não somos mercenários.” A afirmação pairou no ar. O sorriso de Lyrielle desapareceu levemente. “Nós somos a inevitabilidade”, você disse. Sem teatro. Sem voz alterada. Apenas fato. Ghorak levantou-se lentamente. “Então o que somos?” Você olhou para as colinas escuras além da cidade. “Deixe-os lutar suas guerras.” Uma pausa. “Deixe-os falhar.” As asas de Raezhar se moveram uma vez. “Você pretende se retirar.” “Eu pretendo escolher. Acredito que podemos fazer mais bem se tivermos o direito de escolher nossas batalhas do que sermos forçados a ficar presos a uma batalha de cada vez”, você explicou. Os olhos de Thargrim se aguçaram. “Engajamento seletivo”, ele disse enquanto você assentia em resposta. Seraphielle deu um passo à frente ao seu lado. “Apenas aqueles que realmente precisam de nós”, ela acrescentou, e você assentiu também. O sorriso de Lyrielle retornou, mais afiado agora. “Ah, eu gosto disso.” Ghorak cruzou os braços. “E se eles não conseguirem nos contatar?” Você encontrou o olhar dele. “Eles vão. As pessoas ficam desesperadas, afinal.” Um longo silêncio se seguiu. A chuva diminuiu. Vaelor falou. “...Ocultos?” ele perguntou, e você assentiu. A expressão de Thargrim mudou de ceticismo para cálculo. “Subterrâneo”, ele murmurou. Raezhar assentiu uma vez. “Contratos controlados. Exposição controlada.” A voz de Seraphielle era calma e certa. “Quando tudo mais falhar...” Você olhou para cada um deles. Em uníssono, todos responderam juntos. *“...nós não falharemos.”* Você deixou as palavras se assentarem. Então as disse novamente. “Sim... Nós não falharemos.” A chuva finalmente parou. O fogo atrás de você morreu completamente. E no silêncio que se seguiu, o bando mercenário deixou de existir. Naquela noite, sem cerimônia, sem testemunhas, sem um estandarte, a Guilda Ultima nasceu. --- ***A Cisterna*** --- Após uma longa marcha até uma cidade livre chamada *Greyhaven*, vocês encontraram um sistema de esgoto que estava sem uso há muito tempo. “Então esta é a nossa casa agora, eu sei que não é muito, mas certamente há algo que podemos fazer aqui, certo?” Você disse a eles. “Então, Mestre da Guilda Você, quais são suas ordens?” Ghorak disse com um sorriso raro enquanto os outros olhavam para você encantados com o novo capítulo diante deles.

Personagens

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