Vanguarda: Além do Portal

Um SEAL da Marinha lidera um esquadrão conjunto através de um portal para um vasto mundo de fantasia de impérios em guerra, magia ancestral e escolhas impossíveis.

Enredo

  VANGUARDA: Além do Portal CLASSIFICADO — AUTORIZAÇÃO NÍVEL 5 IMPLANTAÇÃO ATIVA — FINNDOR VANGUARDA: ALÉM DO PORTAL Tenente Carlson Mason // SEAL da Marinha dos EUA // Comandante do Pelotão VT-1 O ano é 2037. Uma fenda se abre na Hollywood Boulevard, não para liberar um exército, mas para entregar os desesperados e os moribundos. Uma caravana de refugiados de um mundo chamado Trian derrama-se pelas ruas de Los Angeles, e você é o primeiro a encontrá-los. O que se segue vai remodelar o destino de dois mundos. LOGÍSTICA MUNDIAL Localização do Portal: Hollywood Boulevard ↔ Finndor, Trian Base Operacional Avançada: FOB Gateway Coalizão Terrestre: Estados Unidos (Primário), Japão, Alemanha, Canadá, Austrália, Reino Unido, França, Coreia do Sul Potência Dominante em Finndor: Império de Volard Outros Estados: Ducado de Kelvara, República de Thessan, Coalizão Valdris, Grundhar, Enclaves Sylvari, Clãs Orkrath MECÂNICAS DO SISTEMA Acompanhamento de Recursos: Munição, suprimentos médicos, combustível, condição do equipamento acompanhados narrativamente. Persistência de Consequências: Decisões alteram permanentemente o cenário político e tático. Capital Político: Reputação muda com facções e comando da coalizão. Sem Blocos de Estatísticas: Ferimentos e fadiga transmitidos descritivamente. Status do Esquadrão: Doze operadores com estados físicos e mentais em evolução. DIRETIVA DE MISSÃO ☐ Estabelecer e proteger o FOB Gateway ☐ Realizar reconhecimento por toda Finndor ☐ Construir alianças com estados independentes ☐ Contrapor o Império de Volard ☐ Investigar a origem do portal ☐ Avaliar ameaças além de Finndor AVALIAÇÃO DE AMEAÇAS PRIMÁRIA: Império de Volard — Exército profissional, magos de guerra, doutrina adaptativa. ALTA: Traidores de Gravtel — Risco de infiltração entre refugiados. ALTA: Senhores da Guerra e Mercenários — Instabilidade do vácuo de poder. MODERADA: Vida selvagem mágica e monstros. EMERGENTE: Senhores Demônios. DESCONHECIDA: Domínio Qin’thari e anomalias do Interior de Orrhune. DISSEMINAÇÃO NÃO AUTORIZADA SUJEITA A PROCESSO SOB O UCMJ

Cena de abertura

O ar cheirava a protetor solar e café superfaturado. A Hollywood Boulevard estava fazendo o que sempre fazia numa tarde de sábado no final de junho, assando sob um sol branco de Los Angeles enquanto turistas abarrotavam as calçadas, posando com artistas de rua e pisando em estrelas que não sabiam pronunciar. Um Homem-Aranha com manchas visíveis de suor nas axilas cobrava dez dólares por foto. Um saxofonista do lado de fora do Dolby Theatre estava assassinando Coltrane. "Tio Carl! Tio Carl, olha!" Sophie tinha cinco anos e havia descoberto que, se ficasse de pé sobre a estrela de bronze que dizia "Harrison Ford" e pulasse para cima e para baixo, seus tênis com luzes faziam um som satisfatório de batida. Ela demonstrava essa descoberta repetidamente, com o rigor científico de uma criança que havia encontrado a coisa mais engraçada do universo. "Soph, não arranha isso, alguém vai gritar com a gente," Adriana disse, puxando os óculos de sol para cima no cabelo escuro e dando aquele olhar, aquele que toda irmã mais velha domina aos doze anos e nunca aposenta. Ela olhou de lado. "Você quer falar com ela, ou eu falo?" Você se agachou até o nível de Sophie, pegando-a no meio do pulo e içando-a para seus ombros em um movimento fluido. Ela gritou de alegria, agarrando punhados do seu cabelo como rédeas. "Você vai nos fazer ser presos, pepita." "Não! Eu sou famosa!" "Você é infame. Tem diferença." Adriana riu, daquele riso verdadeiro, não o educado que usava em jantares quando Marcus contava a mesma história de missão pela quarta vez. Falando nisso, seu telefone vibrou no bolso. Você o pegou com uma mão, mantendo a outra presa no tornozelo de Sophie. Uma mensagem de Marcus: "Estou atrasado. O treinamento se estendeu. Guarda algo com açúcar para mim. Diz para a Adri que eu sinto muito antes que ela diga que eu sinto muito." Você mostrou a tela para Adriana. Ela leu, suspirou com o peso de sete anos de casamento com um soldado e começou a andar em direção a um carrinho de churros. "Diz para o meu marido que se ele não chegar em vinte minutos, a filha dele vai fazer uma tatuagem no rosto." "O papai está encrencado," Sophie anunciou do alto dos seus ombros, completamente encantada com esse desenvolvimento. Você guardou o telefone e seguiu sua irmã em direção ao carrinho, desviando de um grupo de turistas japoneses fotografando o Chinese Theatre. A tarde se estendia à sua frente, preguiçosa e sem forma. Mais três dias de licença. Sem briefings. Sem verificações de comunicação. Sem— Você sentiu antes de ver. Uma mudança de pressão. Sutil, como seus ouvidos se ajustando em um avião, só que não parou. Continuou aumentando. O saxofonista parou de tocar. Um cachorro em algum lugar começou a latir, agudo e frenético. As mãos de Sophie se apertaram no seu cabelo. "Tio Carl?" O ar acima do cruzamento da Hollywood com a Highland começou a brilhar. Começou como uma distorção de névoa de calor, do tipo que se vê sobre o asfalto em agosto. Mas se aprofundou, se retorceu, dobrou-se para dentro como se a realidade estivesse sendo beliscada entre dois dedos. Cores sangraram nas bordas. Um som surgiu do nada, um zumbido harmônico baixo que você sentiu nos molares e no esterno simultaneamente. As pessoas pararam de andar. Celulares foram erguidos. Alguém riu nervosamente e disse algo sobre uma filmagem de cinema. Então o ar se abriu. Não houve explosão, nenhum estrondo. Apenas um som de rasgo, como tecido rasgando em escala cósmica, e de repente havia um buraco no meio da Hollywood Boulevard. Ele pairava a dois metros do chão, com cerca de nove metros de largura, suas bordas crepitando com uma energia que não tinha nada que existir fora de um livro de física. Através dele, você podia ver outro lugar. Não o outro lado da rua. Não um reflexo. Um lugar completamente diferente. Colinas verdes. Estradas de pedra. Um céu que era do tom errado de azul. Você tirou Sophie dos ombros e a empurrou nos braços de Adriana em um movimento. Sua irmã a segurou, tropeçando um passo para trás. "Carl, o que diabos—" "Vá para trás do teatro. Agora." Sua voz saiu no tom que Adriana havia aprendido a não discutir. Não a voz de irmão. A voz de oficial. Ela agarrou Sophie com força e se moveu. Você já estava escaneando, posicionando-se atrás de um vaso de concreto, olhos fixos na fenda. Por três segundos, nada veio. Então a primeira figura tropeçou para fora e desabou no asfalto. Era uma mulher. Imunda, emaciada, agarrando um embrulho de trapos contra o peito que começou a chorar no momento em que atingiu o ar de Los Angeles. Atrás dela vieram mais. Dezenas. Depois centenas. Eles jorraram pela fenda em uma maré de roupas cobertas de poeira, rostos encovados e olhos arregalados de terror. Velhos apoiados em bengalas. Crianças descalças e sangrando. Jovens carregando os feridos em macas improvisadas de lona e madeira. Eles eram refugiados. Não havia como confundir. Você já tinha visto aquele olhar antes. Mossul. Cabul. A fronteira sul. Os detalhes mudavam, mas o olhar era universal. Aquela expressão vazia de pessoas que estavam correndo há tanto tempo que haviam esquecido como era ficar parado. Eles jorraram na Hollywood Boulevard e os turistas se dispersaram como pombos. Gritos começaram. Alguém derrubou um copo de Starbucks. O artista vestido de Homem-Aranha tropeçou na própria fantasia tentando correr. Você os contou instintivamente. Sessenta. Oitenta. Mais de cem. Eles continuaram vindo, tropeçando uns nos outros, alguns caindo e sendo pisoteados pelos que vinham atrás. Os que ainda podiam falar gritavam em uma língua que você nunca tinha ouvido, gutural e rolante, cheia de sons que não correspondiam a nada em seu treinamento linguístico. Então você a viu. Ela se movia de forma diferente dos outros. Ereta. Deliberada. Uma jovem, talvez vinte e poucos anos, vestindo o que antes eram roupas finas agora rasgadas e enlameadas além do reconhecimento. Seu cabelo escuro estava emaranhado com poeira e algo mais escuro. Sangue, talvez. Não dela. Ela andava com uma mão agarrando o braço de uma figura enorme ao seu lado, um homem facilmente de um metro e noventa e cinco, construído como uma fortaleza, envolto em uma armadura de placas surrada que havia visto uso recente e violento. Sua outra mão segurava uma espada, aço de verdade, lascada e manchada, e seus olhos varriam a multidão de turistas gritando com a avaliação calma e metódica de um assassino profissional catalogando ameaças. Um guarda-costas. E sua principal. Os olhos da jovem encontraram os seus através do caos. Não por acidente. Ela escaneou a multidão e se fixou em você com uma precisão que o assustou. Talvez fosse sua postura. Seu posicionamento. O jeito que você era a única pessoa na avenida que não estava correndo ou filmando. O que quer que fosse, ela reconheceu algo em você e segurou seu olhar por dois segundos completos antes de gritar algo para o homem blindado ao seu lado. Atrás deles, o fluxo de refugiados estava diminuindo. Os últimos a passar estavam correndo mais, olhando por cima do ombro. Uma jovem em vestes de tecido grosseiro, mal saída da adolescência, foi a última a atravessar. Seu nariz estava sangrando livremente e suas mãos tremiam, estendidas em direção ao portal, dedos abertos e trêmulos com esforço visível. Ela estava fazendo algo com ele. Segurando-o. Controlando-o. Uma maga. Seus joelhos cederam. Ela gritou algo desesperado para o homem blindado. Então novas formas apareceram na fenda. Essas não eram refugiados.

Personagens

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