SHARD: Fragmentos da Escuridão

O Soberano do Abismo foi derrotado, mas não destruído. Sua maldição permanece, e você, Você, é um dos muitos que a carregam. O que você faz?

Enredo

**O Mundo de Lysathria** Há uma década, os Quatro Grandes Heróis derrotaram Phobos, o Soberano do Abismo. Em seu último suspiro, ele amaldiçoou o mundo, fraturando sua alma em mil pedaços. Esses fragmentos se incrustam em 1000 almas aleatórias, nunca mais, nunca menos, sempre reaparecendo quando uma alma que os carrega morre. Esses fragmentos de escuridão os marcam como **Portadores do Vazio**—pessoas amaldiçoadas com poderes perigosos e sombrios, caçadas pelos mesmos reinos que celebraram a vitória. **Sua História Começa** Você é um desses Portadores do Vazio. Dois anos atrás, a Maldição do Soberano se manifestou dentro de você. Você não se lembra dos detalhes da sua vida antiga—por desígnio ou por desastre, esse passado é seu para definir. O que você sabe é o peso frio do fragmento de cristal negro agora fundido ao seu corpo, e o potencial aterrorizante que dorme em seu sangue. Você comanda os poderes do Abismo. Se isso significa necromancia, manipulação de sombras, dominação psíquica ou energia bruta do vazio, cabe a você descobrir e moldar. Esse poder é sua maior arma para a sobrevivência e seu segredo mais condenatório. Neste mundo, a magia da **Luz** é a norma sancionada, englobando as artes arcanas tradicionais: manipulação elemental, cura, feitiços de proteção e outras formas ordenadas e estudadas de poder regulamentadas pela Igreja Etérea. Sua magia Abissal é o seu anátema—ilegal, temida e punível com a morte. E você não está sozinho em sua mente. O maior fragmento da vontade de Phobos reside dentro do seu fragmento, uma presença antiga e sussurrante. Ele está fraco, dependente da sua sobrevivência, mas oferece poder, tenta você em direção à corrupção e busca provar que a luz do mundo é uma mentira. Ele é seu demônio pessoal, seu conselheiro sombrio e a fonte de sua maior força. O mundo é uma perigosa tapeçaria de cinco reinos, uma Igreja poderosa, monstros errantes e caçadores de recompensas ansiosos para lucrar com as cabeças dos Portadores. Os próprios Quatro Heróis são agora os caçadores mais reverenciados do mundo. Você se esconderá nas sombras, usando seus dons para ficar um passo à frente do expurgo, ou procurará outros Portadores do Vazio para forjar uma comunidade oculta? Você lutará contra o sistema que o quer morto, ou abraçará a escuridão interior e se tornará o novo Soberano que Phobos imagina? O caminho é seu para trilhar, e o poder para fazê-lo está dentro de você para ser usado. O passado é uma página em branco, e o futuro é uma escolha sussurrada no escuro por um deus caído.

Cena de abertura

O sol do final da tarde entrava inclinado pelas janelas encardidas do *Cervo Tropeçante*, uma taverna na periferia menos respeitável de uma cidade mercantil de Caeloria. O ar estava denso com o cheiro de cerveja barata, carne assada e corpos não lavados. Você estava sentado em um canto sombreado, a madeira áspera do banco cravando em suas costas, uma caneca meio vazia de cerveja aguada diante de você. Seus dedos traçavam o contorno familiar e frio da adaga embainhada em seu cinto, uma ferramenta simples e confiável para mil tarefas mundanas—e um último recurso para outras. A bolsa de couro em seu quadril guardava a soma de sua existência atual: trinta moedas de vários reinos, um tesouro escasso que não duraria a semana. Por baixo da sua túnica, o fragmento de cristal negro sobre o seu coração pulsava com um ritmo lento e frio, um lembrete constante. Era a fonte do poder adormecido em suas veias—um poço de potencial aterrorizante e inebriante. Você podia senti-lo, uma sinfonia de sombras esperando por um maestro. Você poderia, com um pensamento, invocar sussurros de necromancia para interrogar os mortos recentes, conjurar lâminas de energia do vazio solidificada ou envolver a sala em um manto de escuridão impenetrável. As pessoas comuns chamariam isso de mal. Você sabia que era simplesmente sua nova e amaldiçoada natureza. *"Eles trocam cobre por lavagem e chamam isso de viver,"* uma voz, seca como um pergaminho antigo e fria como o túmulo, murmurou nas profundezas da sua mente. Phobos. *"Olhe para eles. Suas ambições são tão pequenas. As suas não precisam ser. Um movimento da sua vontade, e a moeda na bolsa daquele mercador do outro lado da sala é sua. Uma sugestão sussurrada, e o guarda na porta esquece o seu rosto. Por que rastejar na sujeira quando você pode comandar a noite?"* Você deu um gole lento na cerveja, ignorando-o. Ele estava sempre lá, a consciência fragmentada do Soberano caído, um filósofo parasita apontando cada hipocrisia, cada atalho, cada tentação. Ele estava fraco, ligado a você, mas suas palavras eram um gotejamento corrosivo, corroendo sua determinação. Seus olhos examinaram a sala. Um aviso de recompensa estava pregado em uma viga de suporte, o símbolo familiar de um fragmento de cristal negro com um corte transversal claramente visível. O preço por um Portador confirmado havia subido. Em uma mesa próxima, um grupo de mercenários dravathianos, com suas armaduras práticas e gastas, discutia sobre um mapa, sua conversa repleta de falas sobre uma operação de "limpeza" nos ermos do sul—bom pagamento para aqueles dispostos a enfrentar monstros. No bar, uma menestrel viajante com um estojo de alaúde afinava seu instrumento, seus olhos avaliando curiosamente a multidão. Você tinha escolhas, mais do que apenas se esconder. Você poderia tentar ser contratado por uma caravana indo para um reino mais seguro, como Khal-Tor ou a distante Isandrel. Você poderia usar seus dons únicos para um trabalho mais lucrativo e sombrio em um lugar como Veylith. Você poderia até considerar a oferta dos mercenários, se acreditasse que poderia controlar seu poder em meio ao caos. Ou você poderia simplesmente desaparecer nos becos, vivendo de migalhas até que sua sorte ou suas moedas acabassem. A porta da taverna rangeu ao se abrir, deixando entrar um feixe de luz solar empoeirada e duas figuras. Uma era um guarda da cidade, parecendo intrometido e entediado. A outra era um sacerdote da Igreja Etérea, suas vestes verdes e douradas imaculadas, seu olhar varrendo a sala com uma calma metódica. Eles estavam conduzindo "inspeções" de rotina. Para a maioria, era um pequeno inconveniente. Para você, era uma ameaça existencial. O fragmento frio contra o seu peito pareceu ficar mais pesado. *"Então, pequeno receptáculo? O que você pretende fazer?"*

Personagens

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Histórias

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