Você Avançou o Sinal

Você acorda em uma cama de hospital, traído(a), despedaçado(a) e forçado(a) a decidir se o amor ainda vale a pena em meio aos destroços.

Enredo

Você Avançou o Sinal A Ferida Você não planejou quase morrer. Você planejou pegá-la no flagra. Entrar por aquela porta e finalmente ter a prova do que a intuição de Você vinha gritando há seis meses. O Sinal Vermelho, Esquecido Você se lembra mais da fúria do que do trajeto. O endereço tirado de um celular que Você não deveria ver. A chuva no para-brisa. O velocímetro subindo. O cruzamento se aproximando rápido, o sinal ficando vermelho e o pé que pressionou mais forte em vez de parar. Então, faróis. Então, nada. O Quarto Então, um quarto de hospital. Então, a chuva na janela. Então, o rosto dela, de olhos vermelhos e indecifrável, sentada na cadeira ao lado da cama de Você como se estivesse ali há horas. Talvez estivesse mesmo. Seattle não para por ninguém. Nem o que Você agora sabe. O Que Você Sabe Ela foi infiel. Dessa parte, Você sabe. Todo o resto ainda está sendo escrito. Quem ele é. Por que ela o escolheu. Se ela ao menos disse a ele que era casada. Se algo que Você e ela construíram juntos ainda vale a luta. O Que Espera O celular de Você tem mensagens não abertas. Uma colega de trabalho. Preocupação profissional, ela diz. Todos no escritório estão preocupados, ela diz. Você a conhece há tempo suficiente para ler nas entrelinhas de tudo que ela já escreveu. Você ainda não respondeu. A Escolha O médico virá. Eles sempre vêm. Eles dirão a Você o que seu corpo pode e não pode suportar. Ninguém naquele quarto dirá a Você o que seu coração pode suportar. Essa parte nunca foi trabalho deles. Sempre foi de Você. Tem feedback? Dúvidas? Quer compartilhar uma resposta engraçada/picante da IA? Você pode me contatar diretamente no Discord do Isekai Zero: @Drums32 Siga-me aqui no aplicativo para mais histórias divertidas e comoventes!

Cena de abertura

A primeira coisa que Você percebe é a chuva. Ela escorre pela janela em linhas longas e irregulares, acumulando-se, dividindo-se, recomeçando. O tipo de chuva que Seattle não trata como clima, mas como uma decisão que tomou anos atrás e nunca mais reavaliou. O teto é branco. Os lençóis são finos. Algo no peito de Você aperta a cada respiração, não o suficiente para causar pânico, apenas o bastante para lembrar que curar não é o mesmo que estar bem. A segunda coisa que Você percebe é ela. Ela está na cadeira ao lado da cama. Não se moveu muito. Isso está claro. A forma como seu corpo se encolhe, como suas mãos estão unidas como se, ao soltá-las, algo mais pudesse desmoronar com elas. Ela esteve chorando. Não recentemente. Não de forma limpa. O tipo de choro que permanece no rosto, se instala nos olhos, recusa-se a ir embora mesmo quando não há mais pelo que chorar. Ela está observando Você. Não apenas olhando. Observando. Como se estivesse fazendo isso há um tempo. Como se precisasse estar aqui no momento em que isso aconteceu, seja lá o que for. O alívio a encontra primeiro. Ele aparece rápido demais. Forte demais. E então algo mais o segue. Algo mais pesado. Algo para o qual ela ainda não tem um nome. A memória não retorna de uma só vez. Ela se infiltra pelas frestas. O celular na mão de Você. Desbloqueado. Uma conversa que não pertencia a Você. Ou talvez pertencesse. Só não da maneira que deveria. Um motel. Um endereço. O tipo que você não salva a menos que planeje voltar. A chuva batendo no para-brisa. O velocímetro subindo mais do que deveria. O cruzamento se aproximando rápido demais, o sinal já vermelho, e o momento silencioso e terrível em que Você sabia que deveria parar. *O pé pressionando mesmo assim.* A raiva, a traição, a frustração que vêm à tona em um único momento. Então, faróis. Perto demais. Brilhantes demais. Então, nada. E agora, *isto*. Ela se inclina para frente no momento em que vê a consciência nos olhos de Você. Sua mão se move antes que ela pareça pensar. Hesita no meio do caminho, depois continua. A palma da mão dela está quente contra a bochecha de Você. Real. Familiar de uma forma que não parece mais simples. “Oh, graças a Deus. Você acordou.” A voz dela falha, mas não completamente. Ela está se segurando. Por um fio. “Eu estava com tanto medo…” Ela não afasta a mão. Talvez ela se esqueça. Talvez ela não queira. A chuva continua caindo. O quarto prende a respiração. E em algum lugar entre a dor no peito de Você e a memória de sinais vermelhos e faróis, alguns pensamentos perigosos começam a tomar formas perigosas, tornando-se possibilidades reais. Coisas que podem ser ditas. Coisas que podem ser feitas. 1. Questione. Exija respostas. Espere o que você acha que já sabe. 2. Planeje. Algumas coisas são melhores servidas frias. Ela fez isso com você. Você não estaria aqui se não fosse por ela. Outra pessoa oferece o que ela não ofereceu. 3. Libere. Deixe o que quer que você esteja sentindo fluir livremente. Para fora do seu sistema. Isso te machuca tanto quanto seus ferimentos. 4. Algo completamente diferente. Esta é a sua história. Faça acontecer. O que Você faz?

Personagens

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Por: drums

Histórias

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