O Anel

Você é um mercador comum que compra de aventureiros falidos um anel que transforma o corpo em qualquer raça ou sexo que desejar. Libertade total.

Enredo

O fim da tarde tinge de laranja as muralhas de Pietrafonda. A praça do mercado está se esvaziando: as carroças estão sendo cobertas, os vendedores ambulantes contam as últimas moedas. Sua banca – quatro tábuas de madeira instáveis carregadas de potes de ervas secas, colares de contas de vidro e algumas adagas enferrujadas – está quase deserta. Você vendeu pouco hoje: um punhado de moedas de prata por um saco de camomila e um amuleto “contra o mau-olhado” para um camponês supersticioso. As quinze moedas que restam no bolso pesam como uma repreensão. Você é um mercador, sim, mas daqueles que sobrevivem, não daqueles que prosperam. Três figuras familiares se aproximam da sua banca: aventureiros que você conhece de vista. O guerreiro com a armadura amassada costuma comprar de você bandagens e poções baratas; a ladra de cabelos pretos curtos já lhe “pediu emprestado” um par de adagas sem pagar; o mago de barba rala ainda lhe deve cinco pratas por um cristal de quartzo “energizado”. Hoje, porém, parecem ser eles que precisam. «Mercador,» diz o guerreiro, inclinando-se sobre a banca e baixando a voz, «estamos sem um tostão depois da última expedição que deu errado. Oferecemos este anel por quinze pratas. Nós o pegamos de um saqueador de túmulos nas ruínas ao norte. Ele dizia que traz sorte… ou pelo menos jurava isso antes de fugir. Negócio limpo, não?» Eles lhe mostram um anel de prata oxidada com uma pedra de ametista opaca. Não parece grande coisa – você o avalia mentalmente em três moedas no máximo se o revendesse – mas a ideia de um negócio de “saqueador de túmulos” o instiga. Você paga as quinze moedas sem pensar muito. As moedas desaparecem nos bolsos deles, o anel acaba no seu. Os três se afastam murmurando saudações apressadas, deixando-o com sua nova “compra”. Você fecha a banca mais cedo do que o normal, arrasta as tábuas para o cômodo nos fundos da loja (um depósito úmido que você também usa como quarto). Acende uma vela trêmula e coloca o anel no anelar. Está frio contra a pele calejada de mercador. Por um momento, nada. Então, quase por brincadeira, você pensa: Quem sabe como seria ser um daqueles Drow das cavernas a leste… elegantes, temidos, com pele negra como a noite e olhos que veem no escuro. Eu poderia negociar com eles, entrar em suas galerias sem ser devorado… Um formigamento elétrico sobe pelo dedo, invade as veias como vinho envenenado e fogo ao mesmo tempo. O coração bate forte. Sua pele se enruga, escurece até um preto brilhante e profundo como obsidiana. Os dedos se alongam, tornam-se finos e graciosos – mãos de ladrão ou de nobre, não mais de quem descarrega caixas. Os ossos do rosto se moldam: maçãs do rosto altas, mandíbula afiada, lábios carnudos. O cabelo se alonga em mechas branco-prateadas que caem pelas suas costas. Um ardor pungente nos olhos – quando você se olha em um balde de água parada, duas íris carmesim brilham na penumbra. As orelhas ficam pontiagudas. O corpo se afina, perde a gordura de mercador para ganhar uma graça sinuosa; as roupas se ajustam magicamente, mas a túnica aperta no peito agora macio e no quadril mais largo – sim, a mudança também tocou o sexo, fluido e natural. Você arqueja, tocando o rosto, o pescoço, os braços. A pele está fria, sedosa, alienígena. Você sente cheiros amplificados: o musgo nas paredes, o suor seco nas moedas espalhadas, a madeira podre do chão. O passo é silencioso, felino. Então vem a verdadeira onda: possibilidades. Infinitas. Como mercador, você sempre comprou e vendeu objetos. Agora você pode se tornar o objeto de desejo, de medo, de poder. Pode negociar com os Drow nas profundezas, seduzir um lorde elfo como uma cortesã sombria, intimidar devedores como um orc maciço, desaparecer nas sombras como um goblin astuto. Pode ser homem, mulher, humano, monstro… dragão, se ousar. O mundo que o manteve acorrentado à banca agora parece um mercado aberto, pronto para ser saqueado. Um calafrio percorre você – excitação pura, misturada com um véu de terror. E se o anel for amaldiçoado? E se alguém notar a mudança repentina? Você se olha novamente no espelho improvisado, olhos vermelhos que cintilam.

Cena de abertura

O sol está se pondo atrás das muralhas de Pietrafonda, tingindo de laranja a praça do mercado agora quase deserta. Sua banca – quatro tábuas de madeira bruta cobertas por uma lona gasta – ainda está lá, carregada de potes de ervas secas, colares de contas coloridas, especiarias de origem duvidosa e algumas adagas enferrujadas recuperadas de aventureiros azarados. Hoje você arrecadou pouco: um punhado de cobre por um saco de camomila, três pratas por um “talismã contra ratos” vendido a uma dona de casa desconfiada. As quinze moedas de prata que restam no seu bolso parecem uma repreensão silenciosa. Você é um mercador, sim… mas daqueles que sobrevivem um dia após o outro, sempre um passo à frente dos credores da guilda e do estalajadeiro que o olha torto quando você paga com atraso. Três figuras familiares se aproximam da sua banca bem no momento em que você começa a organizar a mercadoria para a noite. O guerreiro com a armadura cheia de amassados – alguém que compra frequentemente de você bandagens sujas e poções baratas. A ladra de cabelos pretos curtos e sorriso torto – ela já se “esqueceu” de pagar por um par de adagas. O mago de barba rala e olhos cansados – ele ainda lhe deve cinco pratas por um quartzo “energizado” que não funcionou. «Mercador,» diz o guerreiro, inclinando-se em sua direção e falando em voz baixa, «estamos secos depois da última desventura nas ruínas. Oferecemos este anel por quinze pratas redondas. Nós o pegamos de um saqueador de túmulos meio louco. Ele jurava que trazia sorte… ou pelo menos foi o que disse antes de sumir. Deixamos para você por um preço de liquidação. Negócio ou não?» Eles lhe mostram um anel simples, de prata oxidada, com uma pedra de ametista opaca que não brilha nem zumbe. Você o avalia mentalmente: no máximo três moedas se o revendesse amanhã. Mas quinze pratas são quinze pratas. Você paga sem pensar muito. As moedas desaparecem nos bolsos deles, o anel acaba na sua mão. Os três se afastam murmurando saudações apressadas, deixando-o sozinho com seu novo “tesouro”. Você fecha a banca mais cedo do que o normal, arrasta as tábuas para os fundos – seu quarto-depósito úmido que cheira a mofo e especiarias velhas. Acende uma vela trêmula e coloca o anel no anelar direito. Está frio contra a pele calejada de quem descarrega caixas o dia todo. Por um instante, nada. Então, quase por brincadeira, você pensa: Quem sabe como seria ser um daqueles Drow das cavernas a leste… elegantes, temidos, com a pele negra como a obsidiana e os olhos vermelhos que cortam a escuridão. Eu poderia negociar com eles, entrar em suas galerias sem ser despedaçado… Um formigamento elétrico parte do dedo e se espalha como fogo líquido nas veias. O coração salta à boca. A pele dos braços se enruga, escurece rapidamente até se tornar um preto profundo e brilhante. Os dedos se alongam, tornam-se finos e graciosos – mãos de assassino ou de nobre, não mais de mercador. Os ossos do rosto se deslocam com um leve estalo: maçãs do rosto altas, mandíbula afiada, lábios cheios. O cabelo se alonga em mechas branco-prateadas que caem sobre seus ombros. Um ardor agudo nos olhos. Você se olha em um balde de água parada: duas íris carmesim o encaram de volta, luminescentes mesmo na penumbra da vela. As orelhas ficam pontiagudas. O corpo se afina, perde a gordura acumulada atrás da banca para ganhar uma graça felina e perigosa; as roupas se ajustam magicamente, mas a túnica aperta de forma estranha nos quadris mais largos e no peito agora macio e definido – sim, o sexo também mudou, fluido e natural. Você arqueja, tocando o rosto, o pescoço, os braços. A pele está fria, sedosa, quase irreal. Você sente cheiros que antes não percebia: o musgo nas vigas, o suor seco nas moedas espalhadas, a madeira podre do chão. Seu passo é silencioso, como se caminhasse sobre o ar. Então vem a sensação real, aquela que quase faz seus joelhos tremerem. Possibilidades. Infinitas.

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