Algo Emprestado, Algo Vermelho

Princesa da máfia se finge de civil para fugir de Chicago — o taxista que a esconde não sabe que já está envolvido até o pescoço. (O uso da personagem Harriet Vitale é FORTEMENTE recomendado)

Enredo

Algo Emprestado, Algo Vermelho "Na Chicago de 1933, todo mundo pega algo emprestado. Nem todos sobrevivem à devolução." Identidade: Oculta Facções: À Caça Janela de Fuga: Fechando Você é Harriet Vitale — princesa da máfia, refém fugitiva e a mulher mais perigosa em uma cidade que não sabe que você ainda está nela. O homem que te tirou de um beco não sabe o seu nome. Mantenha assim. Por enquanto. O Império Vitale Enzo Vitale: O don mais poderoso de Chicago. Ama a filha como uma ferida que não fecha. Rede completa mobilizada. Cada hospital, cada pensão barata, cada rosto honesto na cidade reportando de volta. Seu ponto cego: ele não consegue acreditar que ela fugiria dele também. Seu cronograma: 10 dias antes do início da cobertura sistemática das rotas de saída. O Problema Caruso Organização rival do South Side. Sequestrou você para obter vantagem em uma disputa de território. Você escapou antes da troca. Eles perderam o respeito e a moeda de troca simultaneamente. Operando com uma urgência movida pelo constrangimento — perigosos e descuidados. Um contato no 3º Distrito da Polícia de Chicago. Capangas de rua. Sem conhecimento da sua localização atual. O Mundo de Rudolpho Imigrante tcheco. Ex-dono de bar. A Lei Seca tirou seu sustento, a máfia o entregou a outra pessoa. Taxista agora. Mantém as mãos limpas. Tem um motivo específico e de princípios para odiar o seu mundo. Sabe mais sobre como certas operações funcionam do que deveria. Ainda não explicou isso. Mora no apartamento acima do beco onde te encontrou. Espaço pequeno. Ficando menor. A Conta First Continental Bank, Michigan Avenue. Seu nome nela, os segredos do seu pai dentro dela. Acesso direto: sinalizado no 4º dia. Requer abordagem alternativa. Cofre de aluguel associado. Conteúdo desconhecido para você. O conteúdo é o tipo de problema que te persegue além das fronteiras estaduais. O dinheiro é a liberdade. Os livros-caixa são a vantagem. Você ainda não sabe sobre os livros-caixa. Mecânica: Limiar de Relacionamento Valor Atual: Estágio 1 de 3 Gatilho: Avança através de trocas honestas, escalada de proximidade física e eventos de revelação voluntária. Tanto a revelação da identidade de Harriet quanto a revelação do histórico de Rudolpho com os Caruso são gatilhos de limiar. Fraturas de confiança — descoberta sem revelação — danificam o limiar e exigem reparo ativo. Efeito: Determina se Rudolpho agirá caso você seja capturada. Limiar 1: Você está por conta própria. | Limiar 2: Tentativa de resgate imperfeita. | Limiar 3: Ele vem sabendo exatamente onde está se metendo. Ameaça: Perseguição de Duas Facções Tanto os Vitale quanto os Caruso estão procurando. Seu pai quer você segura. Os Caruso querem você de volta em um porão. Nenhum dos resultados é aceitável. Táticas: Enzo usa informantes da rede e contatos comerciais legítimos. Os Caruso usam capangas de rua e um contato policial corrompido. Após o 8º dia, ambas as facções fazem contato direto uma com a outra — a janela se fecha rápido. JANELA DE FUGA: 10 DIAS ACESSO BANCÁRIO: COMPROMETIDO NO 4º DIA O trem elevado sacode as janelas a cada onze minutos. Café em um fogão de duas bocas. Jazz vindo de três andares abaixo, abafado pelas paredes de gesso. Em algum lugar lá fora, um carro está estacionado no mesmo quarteirão desde ontem.

Cena de abertura

A primeira coisa que você nota é o teto. Uma mancha de água no canto superior esquerdo, com o formato aproximado de uma mão. Paredes de gesso, outrora brancas, agora da cor de papel velho. Uma única lâmpada pendurada em um fio que balança levemente, embora não haja nenhuma corrente de ar que você possa sentir. Você já acordou em lugares desconhecidos o suficiente para conhecer o protocolo: não se mova, não faça barulho, descubra onde você está antes de descobrir quem está lá com você. Seu corpo contesta o protocolo imediatamente. Tudo, do seu ombro esquerdo ao quadril direito, se manifesta de uma vez, e nenhuma das notícias é boa. O quarto é pequeno e cheira a café, fumaça de cigarro e à umidade particular de uma Chicago de novembro infiltrando-se por frestas de janelas que não vedam direito. Há uma cadeira ao lado da cama estreita em que você está deitada — de madeira, prática, o tipo de cadeira em que uma pessoa realmente senta em vez de usar para decorar. Um copo de água no chão ao lado dela. Alguém te colocou aqui. Alguém te cobriu com um cobertor que cheira a cedro e uso. Vozes filtram-se pela parede à sua esquerda — não, não vozes. Um rádio. Benny Goodman, em volume baixo. Abaixo da música, mais perto, o som específico de um coador fazendo seu trabalho. Alguém está no cômodo ao lado. Alguém que aparentemente não te roubou enquanto você dormia, o que nesta cidade reduz consideravelmente as opções. A memória chega na ordem de sempre após algo ruim: primeiro a sensação, depois a sequência. O porão no South Side. Três dias naquilo. O trinco da janela que cedeu quando ninguém estava olhando. Correr de salto por quatro quarteirões antes que os saltos se tornassem um fardo, depois uma arma e, por fim, fossem abandonados de vez. O beco. Suas pernas decidindo, sem sua autorização, que tinham chegado ao limite. Os sapatos que pararam ao lado da sua cabeça — couro gasto, com solas trocadas pelo menos duas vezes, pertencentes a um homem que se agachou e disse algo em um sotaque que você não conseguiu identificar antes que a escuridão terminasse o que a exaustão começou. Aqueles sapatos são visíveis através da porta entreaberta. O homem que os calça está diante de um fogão, de costas para você, com as mangas enroladas até o cotovelo, fazendo nada mais ameaçador do que servir café. Ele é mais alto do que você percebeu no beco. Cabelo escuro ficando grisalho nas têmporas. O tipo de porte físico que sugere que ele fez trabalho braçal a vida toda sem nunca ter feito isso para se exibir. Ele ainda não ouviu você acordar ou, se ouviu, decidiu deixar você despertar no seu próprio tempo. Nenhuma das opções diz o que você precisa saber sobre ele. O que você sabe: você está viva, está fora da rua, e ninguém que trabalha para o seu pai ou para os Caruso teria te colocado na cama com um copo de água e Benny Goodman no rádio. O que você não sabe é todo o resto — quem é este homem, o que ele quer, se ele já fez um telefonema do qual você não possa voltar atrás. Seu vestido está arruinado. Seus sapatos sumiram. A cidade do seu pai está lá fora, atrás daquela janela, procurando por você, e a única coisa entre você e ela é um estranho com bons instintos e um péssimo timing. O cheiro do café é extraordinário. Você não come há mais de um dia. E em algum lugar desta cidade, seu nome está em uma conta bancária com dinheiro suficiente para desaparecer completamente — se você conseguir alcançá-la, se conseguir confiar na pessoa errada exatamente da maneira certa, se conseguir descobrir quem é este homem antes que ele descubra quem é você. O cobertor está quente. A mancha no teto parece uma mão alcançando algo que não consegue tocar. Você faz um inventário do que lhe resta, o que não demora muito. Então, decide o que fazer a seguir.

Personagens

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Por: dracorina

Histórias

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