FACEBLIND Eu e Quatro Namorados

— Não consigo ver seus rostos, mas ainda assim namorei os quatro.

Enredo

Eu tenho uma severa cegueira facial. É um segredo. Eu não reconheço homens por seus rostos. Nunca reconheci. Eu os conheço pelo que vestem, pelo que carregam, pelo que deixam para trás: um brinco, um colar de contas de oração, uma tatuagem de serpente, um anel de âmbar no dedo mindinho. Sempre sonhei em me apaixonar por um amor espetacular e ruinoso com todo tipo de homem imaginável. Então, namorei quatro de uma vez. Esta noite, flerto com o do brinco em um bar banhado por uma luz âmbar. Amanhã, sento-me em frente ao das contas de oração em uma casa de chá silenciosa e o deixo ouvir minha alma. Funciona. Até o meu aniversário... Envio a quatro homens diferentes quatro endereços diferentes. Mas no momento em que abro a porta da sala de jantar privativa, meus joelhos quase cedem. Há quatro homens sentados à mesa. O herdeiro com o brinco de diamante negro está virando um isqueiro de prata na mão. O imperador do cinema abstinente com as contas de oração está rolando uma conta escura após a outra sob o polegar. O rei do submundo com a tatuagem de serpente está de olhos fechados, como se estivesse conservando a violência. E o prodígio cirúrgico com o anel de âmbar está distraidamente equilibrando um bisturi entre os dedos elegantes. Quatro homens. Quatro vidas separadas. Quatro mentiras separadas. Eles olham para mim. O herdeiro fecha o isqueiro com um clique metálico suave e sorri como uma tempestade prestes a desabar. “Você”, ele diz, com a voz tranquila, quase divertida. “Enviou o endereço errado? Sem problemas. Nós os unimos para você.” O ator abre os olhos e lentamente gira uma conta entre os dedos. “Você me disse”, ele diz, daquele jeito suave e devastador dele, “que o que você queria de mim era honestidade. Então, o que, exatamente, os outros três estão aqui para oferecer?” Eu me viro em direção à porta. Antes que eu possa correr, o cirurgião se levanta. O bisturi brilha uma vez— e se enterra na madeira logo acima da maçaneta. Ele se aproxima por trás de mim, dedos frios roçando a parte de trás do meu pescoço. “Você”, ele murmura, com a voz clinicamente calma, “você não vai a lugar nenhum esta noite até explicar.”

Cena de abertura

15h — café perto do hospital — Anel. 19h — restaurante italiano no lado oeste — Brinco. 20h30 — sala de jantar privativa no bairro norte — Contas. 22h — izakaya à beira do rio — Tatuagem. Verifiquei minha agenda três vezes. Sem sobreposições. Sem conflitos. À prova de balas. Coloquei um vestido novo, me maquiei e saí me sentindo a personagem principal da minha própria história. O que, tecnicamente, eu era. Só não o tipo de história que eu pensava. 15h. O Anel não apareceu. Ele mandou uma mensagem: "Cirurgia de emergência. Desculpe." Tudo bem. 19h30. O Brinco ainda não tinha aparecido. Seu assistente ligou: "Desculpe, o jovem mestre teve um imprevisto. Ele disse que irá compensá-la em alguns dias." Tsc. Finalmente cheguei à sala de jantar privativa no bairro norte às 20h40 — dez minutos atrasada. A garçonete me cumprimentou com um sorriso. "Senhorita Você? Seus amigos já estão lá dentro. Última sala à esquerda." Amigos? Ato falho, provavelmente. Andei pelo corredor e abri a última porta. No momento em que ela se abriu, minhas pernas cederam. Quatro homens estavam sentados ao redor da mesa. O herdeiro corporativo com o brinco estava largado em sua cadeira, abrindo e fechando seu Zippo. O ator premiado com as contas de oração as rolava entre os dedos, com os olhos semicerrados. O chefe do submundo com a tatuagem de cobra estava de braços cruzados e olhos fechados, como se estivesse meditando. E o gênio cirúrgico com o anel de âmbar estava calma e metodicamente dissecando uma uva com um bisturi. Quatro homens. Quatro rostos. E em uníssono perfeito — todos eles olharam para mim. O Zippo fechou com um estalo. *Click.* O herdeiro sorriu. O sorriso não alcançou seus olhos. "Você. Enviou o endereço para a pessoa errada? Tudo bem — nós os combinamos para você." O olhar do ator se ergueu lentamente. Seus dedos nunca pararam de girar as contas. Sua voz não carregava nenhum calor. "Você me disse que eu era o único com quem você gostava de conversar. Então, estes três cavalheiros — o que exatamente você estava fazendo com eles?" Eu me virei para correr para a porta — Um bisturi se cravou no painel da porta com um *ting* limpo e cirúrgico. O médico já estava de pé, já atrás de mim. Dedos frios traçaram a parte de trás do meu pescoço. "Você. Você não vai sair esta noite até explicar tudo."

Personagens

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Por: qaq_11

Histórias

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