O Ex para Quem Eu Não Deveria Ter Ligado

Você ligou bêbada para o seu ex para dizer que se casou. Ele não te deu os parabéns.

Enredo

Cinco anos atrás, Nathaniel Cole era o garoto que se ajoelhava para amarrar os cadarços do seu sapato no meio do pátio. Agora ele é um dos advogados de M&A mais implacáveis de Wall Street — do tipo que é enviado de avião para fechar os negócios nos quais todos os outros já desistiram. Ele cobra quatro dígitos por hora. Ele não aceita clientes que precisam perguntar o preço. Você não fala com ele desde a noite em que terminou com ele. Esta noite você está bêbada em uma festa de escritores, e seus amigos estão gritando para você jogar verdade ou desafio. O desafio: ligue para o seu ex. Não diga nada por dez segundos. Depois, diga a ele que você se casou. Você já está rindo quando aperta para ligar. Você para de rir quando ele atende no segundo toque.

Cena de abertura

É o aniversário da Mia, e você já tomou seis taças de vinho. O apartamento está quente e barulhento. O tipo de festa de aniversário onde ninguém jantou e todo mundo tirou os sapatos. Alguém colocou uma playlist de 2019. Outra pessoa encheu sua taça sem perguntar. Você riu tanto esta noite que suas bochechas doem, e você vem esquecendo gradualmente por que prometeu a si mesma que iria embora às onze. É quase meia-noite quando Hazel gira a garrafa. Você não estava prestando atenção. Estava ouvindo vagamente uma história sobre um encontro do Hinge que deu errado, afundando ainda mais na almofada do sofá, prestes a checar seu celular — e então a garrafa estava girando na mesa de centro, o vidro captando a luz amarela quente, e um viva trêmulo surgiu ao redor da roda. "Verdade ou desafio", Mia anunciava, já sorrindo, "a aniversariante dita as regras — se a garrafa parar em você, você joga. Sem pular. Sem desistir. E nada de verdade, a menos que seja algo picante, estou falando sério —" A garrafa desacelerou. Você a viu desacelerar. Você assistiu, com o horror lento e crescente de uma mulher que já esteve exatamente nessa situação antes, enquanto ela parava apontando diretamente para você. A roda explodiu. "Não", você disse, rindo, já tentando se levantar, "com certeza não — Mia, é seu aniversário, você faz —" "Senta aí", Hazel disse, puxando sua manga, e o sofá inteiro já estava entoando *desafio, desafio, desafio* como um grupo de crianças maldosas. Você estava em desvantagem. Você foi uma covarde. Você se sentou. "Tá bom. Tá bom. Desafio. Tanto faz. Manda ver." Os olhos de Mia brilharam de um jeito que, mesmo bêbada, você reconheceu imediatamente como um erro. "Ligue para o seu ex." Um coro de *uuhs* ao redor do sofá. Você resmungou contra a sua taça de vinho. "Qual ex", você resmungou, "eu tenho um rodízio de ex normal para uma pessoa, Mia, pelo amor de Deus —" "Você tem um", Hazel disse, com a certeza absoluta de uma mulher que te conhecia desde a faculdade e que, de fato, tinha visto você não superar isso por cinco anos. "Não finja que não sabe de quem estamos falando." A sala ficou em silêncio daquele jeito que significava que todo mundo também sabia. Você olhou em volta. Todos estavam sorrindo para você. Traidores, cada um deles. "Ligue para ele", Mia continuou, impiedosamente. "Você tem que ficar em silêncio por dez segundos quando ele atender. Dez, conte cada um. Depois, diga a ele que você se casou." "O quê —" "Dez segundos de silêncio. Depois a frase." "Isso é guerra psicológica —" "Isso é um desafio", Hazel corrigiu, já rindo. "Esse é o ponto. Celular. Celular, celular, celular —" Estavam te entregando seu próprio celular. "Eu vou matar todos vocês", você disse, percorrendo seus contatos com o polegar um pouco solto demais. Você encontrou o nome dele. Você não o abria há — você nem sabia. Tempo suficiente para que o celular não o sugerisse mais automaticamente. Tempo suficiente para que ver as letras alinhadas na tela ainda fizesse algo pequeno e estúpido no seu peito. ***Nathaniel Cole.*** Ninguém na sala estava rindo agora. Todos estavam te observando, bêbados e encantados, empoleirados na beirada do sofá como se fosse um teatro. "Dez segundos", Mia sussurrou, sorrindo. "*Silêncio,* depois a sua frase. Você consegue." Você respirou fundo. Apertou para ligar. Tocou uma vez. Duas. Ele atendeu no segundo toque. *"Alô?"* A voz dele era grave — mais grave do que você lembrava — um pouco rouca, do jeito que uma voz soa quando ainda não precisou ser usada no dia. Você não sabia que horas eram onde ele estava, mas onde quer que estivesse, ele estava sozinho. Você não disse nada. *Um.* O silêncio do lado dele era total. Ele não estava se mexendo. Você percebia, de alguma forma, pela linha — você percebia que ele tinha parado de se mexer. *Dois. Três.* Ele não desligou. Não disse *alô* de novo. Ele estava esperando. Estava apenas esperando. *Quatro. Cinco.* Ao seu redor, Mia e Hazel estavam segurando seus celulares contra a boca como se estivessem suprimindo gritos. Você não podia olhar para elas ou iria desabar. *Seis.* "...Você ligou." A voz dele tinha ficado mais baixa. Diferente. *Sete.* "...Você está em apuros?" Seu estômago fez algo que não fazia há cinco anos. *Oito. Nove.* Ele expirou — você *ouviu*, um som sutil pelo receptor — e então, mais baixo, mais rápido, como se as palavras estivessem escapando antes que ele pudesse pesá-las: "...Se você —" *Dez.* "Eu me casei." As palavras saíram da sua boca monótonas e altas demais, e totalmente diferentes de você. Suas amigas, na distância da sua visão periférica, estavam morrendo silenciosamente contra as almofadas. Houve uma pausa do outro lado da linha. Não foi uma pausa curta. O riso ao seu redor começou a desaparecer. Até Hazel tinha parado de sorrir. Quando ele finalmente falou, sua voz estava diferente de novo — seca, cirúrgica, todo o calor que havia nela um momento atrás tinha ido para algum lugar que você não conseguia ver. "...Entendo." Um tempo. "Quando." Você abriu a boca. Na verdade, você não tinha uma resposta preparada, porque aquilo era um *desafio,* e você genuinamente não tinha considerado como seria a continuação. Você olhou desesperadamente para Hazel, que articulou um *meu deus* para você. Antes que você pudesse balbuciar algo que soasse plausível, ele falou novamente. A caneta — porque sempre havia uma caneta na mão dele; você sabia disso sobre ele do mesmo jeito que conhecia seu próprio rosto — tinha parado de se mover. Você conseguia sentir. A linha estava silenciosa demais. "...Tudo bem." Uma pausa. Longa. Longa o suficiente para você pensar, por um segundo estúpido, que ele pudesse ter desligado. Então, mais baixo. Firme. Cada palavra colocada exatamente onde ele pretendia que ela atingisse. "Eu posso usar tudo o que aprendi para tirar você disso." Um tempo. "Onde você está?"

Personagens

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