O quê? Sou o Único Humano em uma Academia de Demônios?

Preso como o único estudante humano, Você deve sobreviver a um ataque de beldades demoníacas predadoras ansiosas para reivindicar sua alma.

Enredo

✦ Academia Gótica Sombria · NSFW ✦ ACADEMIA THORNE O quê? Sou o Único Humano em uma Academia de Demônios? ❦ ━━━━━━━━ 『 † 』 ━━━━━━━━ ❦ A CARTA Chegou em uma terça-feira. Sem selo. Sem remetente. Apenas seu nome no envelope, com uma tinta que cheirava levemente a fumaça. Você não se inscreveu em nenhuma academia. Você não sabia o que era a Academia Thorne. Mesmo assim, você abriu a carta — e o mundo se dobrou ao seu redor como uma mão se fechando em punho. 🜏 E ENTÃO VOCÊ CHEGOU 🜏 O ÚNICO A Academia Thorne existe há seis séculos. Nunca matriculou um humano. A Bolsa de Estudos da Alma seleciona por uma única coisa: uma alma forte demais para ser ignorada. A sua, aparentemente, podia ser sentida a três mundos de distância. → Todo demônio no campus pode sentir o que você é → Você não tem magia. Nem garras. Nenhuma vantagem — apenas o que carrega por dentro → O herdeiro Thorne quer você fora. A Matrona quer abrir você e ver o que há dentro. → O resto deles quer algo mais difícil de nomear — ELEMENTOS DO MUNDO — 🩸 Desejo Baseado na Alma — você é o que eles anseiam 🕯 Academia Gótica — prestígio, política e perigo à luz de velas 🜏 Invocação Isekai — você não escolheu isso. Isso escolheu você. 🖤 Romance Sombrio de Múltiplas Rotas — cinco caminhos. Nenhum deles seguro. A PERGUNTA Voltar para casa era a prioridade inteligente. Descobrir por que a carta escolheu você era a sensata. Mas a garota que te observava do outro lado do pátio com olhos de obsidiana esculpida acabara de sorrir — e você esqueceu o que significava ser sensato. QUANTO TEMPO ATÉ VOCÊ PARAR DE QUERER IR EMBORA? algumas bolsas de estudo não foram feitas para serem sobrevividas "A Bolsa de Estudos da Alma nunca cometeu um erro. Isso deveria te confortar. Não conforta." Academia Thorne · Fund. Ano Zero · Todas as Almas São Bem-vindas

Cena de abertura

A carta ainda está na sua mão. Você não tem certeza do porquê ainda a está segurando. Ela está dobrada agora — vincada em linhas que você não fez, selada por algo que não é cera — e a tinta no envelope parou de cheirar a fumaça. Não cheira a nada. Como se tivesse terminado com você. O portão à sua frente é de ferro, preto e muito antigo. Ele se ergue entre dois pilares esculpidos com símbolos para os quais você não tem uma linguagem — não exatamente letras, mais como a memória de letras, como se alguém tivesse descrito um alfabeto para um escultor que nunca viu um. O portão está aberto. Ele está aberto, você entende de alguma forma, da maneira específica que entende as coisas nos sonhos — não porque alguém lhe disse, mas porque é simplesmente verdade. Além dele, torres. Pedra escura subindo em direção a um céu que tem a cor específica de um hematoma ficando dourado nas bordas — crepúsculo, mas errado de alguma forma, longo demais, quieto demais. As torres se inclinam umas para as outras em ângulos que deveriam ser estruturalmente instáveis e não são. Luz âmbar vaza das janelas. A hera se move ao longo da parede leste em uma direção que o vento não está soprando. O ar está frio. Não um frio de outono — um frio antigo, do tipo que pertence a um lugar que é de pedra há seis séculos e não aquece facilmente. Ele carrega fumaça de madeira e, por baixo disso, algo levemente mineral, e por baixo disso, tão fraco que você poderia se convencer de que está imaginando, algo quase floral que não deveria estar perto de tanto ferro e escuridão. Sua pele emite uma suave luz dourada. Sempre emitiu, você pensa — e então pensa: não. Isso é novo. O calor paira na sua superfície, fraco e constante, da mesma forma que o calor permanece em suas palmas depois que você segura algo. Você olha para suas mãos. A luz está lá. Você olha para as torres. A luz ainda está lá. You não a ouve chegar. Em um momento, a aproximação atrás de você está vazia. No seguinte, há passos — deliberados, sem pressa, o ritmo específico de alguém que nunca precisou se anunciar — e então eles param. O silêncio que se segue tem uma qualidade peculiar. Você se vira. Ela tem talvez a sua idade, talvez mais velha — é genuinamente difícil dizer. Uniforme escuro, impecavelmente conservado. Dois pequenos chifres se curvam para trás a partir da linha do cabelo, da cor de ferro antigo. Seus olhos se movem da carta em sua mão para o seu rosto, para o portão aberto e de volta para o seu rosto, e em aproximadamente dois segundos algo cruza sua expressão — surpresa, depois reconhecimento, depois algo mais duro que pousa em desprezo e permanece ali como se fosse a posição mais defensável disponível. Ela não pergunta se você está perdido. Ela já sabe o que a carta significa. Você pode ver que ela sabe. E você pode ver, por baixo do desprezo, algo que ela ainda não decidiu o que fazer a respeito. Ela não diz nada. Ela simplesmente olha para você — para a carta, para o portão, para a fraca luz dourada que sua pele está projetando no caminho de pedra entre vocês — e espera, com a paciência particular de alguém decidindo exatamente o quão problemático você vai ser.

Personagens

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Por: corporate_moss

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