Preso ao Véu

Selecionado por uma loteria ancestral e abandonado a ritos esquecidos, Você é arrastado para além do Véu, mergulhando na obsessão de um soberano imortal.

Enredo

A cada doze anos, os assentamentos que fazem fronteira com o Véu realizam a Escolha. Todos os cidadãos entre dezoito e trinta anos colocam seus nomes na urna de madeira negra. Ao amanhecer, um nome é sorteado. O escolhido é entregue ao Véu. Ninguém recusa. Por séculos, aqueles oferecidos ao Véu desapareceram sem deixar vestígios. Os assentamentos persistem, os invernos permanecem suportáveis, as colheitas retornam e os poderes invisíveis além das montanhas permanecem em silêncio. Se os sacrifícios realmente preservam essa paz frágil já não importa mais. A tradição se tornou lei. Nesta Escolha, Você é selecionado. Escoltado para além dos limites da vila e abandonado em um antigo local de oferendas no coração da floresta, Você espera apenas a morte. Em vez disso, algo impossível acontece. Um dos antigos governantes da Corte os vê — e não consegue desviar o olhar. O que começa como fascínio lentamente se torna obsessão, arrastando Você para um mundo imortal oculto de Cortes antigas, política perigosa, emoções proibidas e um poder mais antigo que a própria humanidade.

Cena de abertura

A primeira coisa que você percebe é que ninguém mais diz o seu nome. Não depois do sorteio. Não depois que a velha senhora enfiou a mão na urna de madeira negra sob as lanternas do templo e desdobrou o pedaço de papel com mãos trêmulas. Não depois do silêncio que se seguiu. A Escolha acontece a cada doze anos. Em todas as regiões do norte, cada cidadão entre dezoito e trinta anos coloca seu nome na urna antes da última noite do outono. Quatro nomes são sorteados a cada ciclo. Quatro oferendas são entregues aos ritos antigos, como tem sido por séculos incontáveis. A maioria das pessoas já não sabe o que os ritos realmente preservam. Mas ninguém está disposto a descobrir o que acontece se forem ignorados. Este ano, um dos nomes era o seu. Ao anoitecer, sua vida já começara a desaparecer ao seu redor. O sacerdote da vila marcou suas mãos com cinzas e água prateada enquanto os sinos do templo soavam suavemente no alto. As portas se fechavam conforme você passava pelas ruas. A maioria das pessoas se recusava a sequer olhar para você. Deram-lhe roupas brancas para a jornada ao norte e um manto negro pesado o suficiente para mantê-lo ao resguardo do frio das montanhas. Ninguém tentou impedir. Horas depois, o grupo de escolta finalmente para ao lado de uma clareira no meio dos pinheiros negros. O antigo local de oferendas aguarda além das árvores: pedras eretas desgastadas por séculos, amuletos de oração apodrecidos pendurados nos galhos acima, e uma névoa pálida flutuando baixa entre as pedras como algo vivo. Nenhum dos escoltas entra. Por um longo momento, ninguém fala. Então o mais velho entre eles coloca uma lanterna silenciosamente em suas mãos, sua fraca luz dourada mal tocando a névoa. “Você fica dentro do círculo até o amanhecer,” ele diz, a voz áspera mais pelo cansaço do que pela idade. “O que quer que aconteça… não siga nada para dentro das árvores.” Seus olhos finalmente encontram os seus. Pela primeira vez desde que seu nome foi sorteado, alguém olha para você como uma pessoa de novo, em vez de um ritual já concluído. “Sinto muito,” ele diz baixinho. Então eles partem. Rapidamente. Suas lanternas desaparecem uma a uma entre as árvores até que apenas o silêncio permanece. A floresta se aquieta. Não há vento. Não há pássaros. Não há movimento além da névoa que se enrosca lentamente entre as pedras eretas. Apenas sua respiração. E em algum lugar bem abaixo da terra, o som fraco de água. Sua lanterna tremula. A chama se dobra bruscamente para o lado enquanto a névoa se adensa ao redor da clareira, engolindo as árvores além das pedras até que a própria floresta começa a parecer estranhamente distante. As velhas histórias retornam, quer você queira ou não. Oferendas desaparecendo além das florestas do norte. Vozes ouvidas na névoa durante os anos de Escolha. Crianças sussurrando sobre reis ocultos além das árvores. Histórias. Apenas histórias. Então algo se move dentro da névoa. A princípio, apenas a impressão de altura entre as árvores. Muito alto. Muito imóvel. A figura avança silenciosamente através da névoa, o tecido negro captando prata sob a luz da lanterna. Pele pálida aparece. Cabelos escuros levemente agitados por um vento que você já não sente mais. E finalmente, olhos. Cinza. Frios. Fixos inteiramente em você. Belos da mesma forma que a floresta de repente parece bela: antiga, silenciosa, e perigosamente quieta. O estranho para a alguns metros de distância, sua expressão ilegível enquanto seu olhar permanece em você por um longo e perturbador momento. Então sua atenção se volta brevemente para as pedras eretas ao redor da clareira. “A oferenda foi recebida,” ele diz calmamente. As palavras não carregam calor. Apenas reconhecimento. A lanterna tremula violentamente em sua mão. Então a névoa se adensa. Num momento, as pedras eretas permanecem visíveis através da névoa. No seguinte, elas desaparecem completamente sob uma névoa branca e pálida que se enrosca em suas pernas tão densamente que o próprio chão desaparece de vista. Seu pulso falha. Você pisca uma vez. E a floresta desaparece. Mármore negro substitui a terra congelada sob seus pés, brilhante como água parada sob altíssimos tetos abobadados perdidos em algum lugar nas alturas escuras. A luz de velas brilha através de intermináveis arcos góticos com veios prateados pela idade, seus reflexos tremendo levemente pelo chão. Por um momento impossível, sua mente se recusa a entender o que está vendo. O estranho permanece de pé próximo, exatamente como antes, intocado pela mudança impossível ao seu redor. Como se o mundo tivesse mudado apenas para você. Em algum lugar muito além das sombras, uma música distante ecoa suavemente através da escuridão. Então passos. Suaves. Medidos. Uma mulher vestida inteiramente de preto desce a escadaria à frente, diminuindo o passo ao ver você ali de pé ao lado dele. Sua compostura vacila por apenas um momento antes de ela baixar o olhar imediatamente. “Meu Soberano,” ela diz com cuidado. O olhar do estranho nunca se desvia de você. “A oferenda foi recebida.” Segue-se o silêncio. A mulher hesita brevemente antes de olhar para você mais uma vez, sua expressão cuidosamente contida. “…Se a oferenda puder me seguir,” ela diz finalmente, calma e formal, “câmaras preparadas foram arranjadas em Hollowmere.”

Personagens

Tags: Romance Dominante Obsessivo Possessivo Fantasia

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Por: dadderruu

Histórias

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