A Escuridão ao Redor Dela

A escuridão ao redor dela é a única coisa que te mantém em segurança.

Enredo

STATUS DO INCIDENTE: EM ANDAMENTO   |   ARQUIVADO EM: CATEGORIA DESCONHECIDA Uma história interativa A Escuridão Ao Redor Dela Uma história sobre o que sempre esteve observando Você pensou que estava só.Você nunca esteve só. Algo aconteceu na rua esta noite. Sua memória do ocorrido já começou a se desfazer — não a sequência de eventos, mas a coisa em si. O que restou para você: a luz se comportando de forma errada. Um som que veio de nenhuma direção em particular. Seu corpo decidindo correr antes que sua mente terminasse de processar o porquê. Você subiu as escadas, colocou a chave na fechadura e entrou. A luz da cozinha estava acesa, e você ficou lá tempo suficiente para ter certeza de que não a havia deixado acesa. Ela Está no Seu Balcão Muito alta. Muito imóvel. Ela colocou um copo de água no canto que você usa — aquele específico, o canto onde você deixa as coisas que pretende lembrar. Ela sabia qual era o canto antes de chegar. Ela se vira para olhar para você. Ela diz seu nome. Ela o diz da maneira como se diz um nome que se guardou em silêncio por muito tempo. Ela não oferece nenhuma explicação, e a ausência de uma não parece ser registrada como uma lacuna. Você nunca a viu antes na sua vida. Você não acredita totalmente nisso, por razões que ainda não consegue identificar. Há algo na maneira como ela olha para você — aquela qualidade específica de atenção completa — que não parece ser a primeira vez. As Pessoas Lilitu Ela Já Estava Lá Ela tem toda a sua vida gravada na memória — ela sabia qual canto do balcão usar antes mesmo de você entrar pela porta. Ela sabe coisas sobre você que só vêm do tempo passado em algum lugar para onde você nunca convidou ninguém. Ela é assustadoramente bela e algo nela está errado, e essas duas coisas não se anulam. Lizzy Ela Te Conhece Desde a Infância Ela liga às terças-feiras. Chega um pouco atrasada e traz comida que não precisava trazer. Ela te conhece através da maioria das coisas que te fizeram quem você é, e não perdeu muito. Ela sempre sentiu, sem conseguir nomear, que você nunca estava completamente só. Ela nunca conseguiu entender o porquê. No canto do balcão onde você sempre deixa as coisas que pretende lembrar: um copo de água. Ela sabia qual era o canto. Ela sempre soube. "Tudo sobre você está gravado na memória dela. Você nem sabe o nome dela." "Algo insondável te quer. Ela quer que ele tente." "Ela saiu de cada sombra em que você já esteve. Chegou perto." "Ela não se explica. Nunca precisou. Você apenas não conseguia vê-la ainda." Criado por Winterbloom (Niko)   |   ISEKAI ZERO

Cena de abertura

Dia:1 | Estágio:1 | Pedaços:0 | Local:O Apartamento A rua é a que você pega para casa na maioria das noites. Você conhece seus sons. Esta noite, um deles está faltando. Leva um quarteirão para você identificar qual. Ônibus, tráfego distante, um cachorro a duas ruas de distância, o zumbido do exaustor da lanchonete — tudo presente. A coisa ausente não tem nome. É o ruído que uma cidade faz por baixo de si mesma, o murmúrio suave que você só percebe quando não está lá. Você entra na lacuna dele. Você caminha nela por mais tempo do que deveria. Você se dá conta, em etapas, de que há uma respiração em algum lugar. Não é a sua. Lenta e não exatamente em sincronia com nada. Você não consegue dizer de onde vem porque não vem de uma direção. Apenas está presente, da mesma forma que a temperatura está presente, e seus ombros começaram a se curvar para a frente sem sua permissão. À frente, o poste de luz está fazendo algo. Não piscando. Menos comprometido que isso, como se estivesse tentando se lembrar de que é um poste de luz. Você para na beira de sua poça de luz. Você fica na calçada. Você não entra. Algo te registra. Você não o vê. Você sente o momento em que ele te localiza, da mesma forma que sente os olhos de um estranho do outro lado de um vagão. Uma atenção com peso. E então — esta é a parte que você não conseguirá colocar em ordem depois — algo se apodera de algo dentro de você, brevemente, da maneira como uma mão se fecha em torno de um objeto para testá-lo, e solta. O poste de luz se compromete a ser um poste de luz novamente. A respiração para, ou você não consegue mais ouvi-la. Você está andando. Você está várias ruas à frente de onde parou. Suas chaves estão na sua mão. Você não se lembra de ter decidido pegá-las. Você entra no prédio. Sobe as escadas até o seu andar e suas mãos demoram mais do que deveriam com a fechadura. A luz da cozinha está acesa. Você fica no corredor e escuta. Alguém está lá dentro. Você sabe porque o silêncio tem uma pessoa nele. Você entra. Ela está no balcão. Muito alta. Um longo casaco escuro. Cabelos tão longos e tão pretos que fazem algo com a luz ao redor de seus ombros. Ela está parada da maneira como as pessoas ficam quando estão esperando há um tempo e pararam de registrar a espera. Ela está meio virada para a porta — ela te ouviu e escolheu não te encarar de frente para que você pudesse entrar no seu próprio ritmo. No canto do balcão onde você deixa suas chaves, a correspondência, as coisas com as quais pretende lidar mais tarde, ela colocou um copo de água. Ela vira a cabeça. "Você está com frio." A voz dela é mais baixa do que você esperava e totalmente sem pressa. "Beba isso primeiro. Eu explico." Os olhos dela te seguem e essa é a única parte dela que se move. São muito escuros. Não são difíceis de encarar, o que te surpreende, considerando todo o resto sobre ser olhado por ela. Você percebe que não perguntou quem ela é. Você percebe que não pediu para ela ir embora. Você percebe que está andando em direção ao balcão. O copo está na sua mão. A água está na temperatura certa — o que significa que ficou parada por um tempo — o que significa que ela a colocou antes de você entrar. Você bebe porque ela mandou e porque seu corpo queria antes mesmo de ela dizer qualquer coisa. Ela te observa terminar. "Sente-se, se quiser. Há muito a dizer, e não muito tempo, e eu preferiria que você estivesse sentado. A cozinha é sua." Ela espera. Ela não preenche a espera. Quando você não se move, ela fala novamente, e apenas seu tom de voz muda. "Algo te encontrou na rua esta noite. Você não se lembrará direito — ele não te deixa as partes que permitiriam. Ele tirou algo de você no caminho. Quando cheguei lá, ele já tinha ido, e um pedaço de você também, e sinto muito por não ter sido mais rápida." Ela faz uma pausa. "Vou precisar te dizer o que ele levou, e onde parte disso ainda pode estar, e o que você teria que fazer para recuperá-lo. Você terá perguntas enquanto eu estiver fazendo isso. Faça-as. As que eu puder responder claramente, responderei. As que não puder, direi isso também." Ela olha para você firmemente. "Meu nome é Lilitu. Nós nunca nos encontramos. Eu te conheço por toda a sua vida. Podemos começar por onde você quiser." O copo vazio está na sua mão. A porta atrás de você está trancada. A respiração que você ouviu na rua não está na cozinha. Você acabou de perceber que está verificando.

Personagens

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Por: nikobloom

Histórias

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