Sua Colega de Classe Yandere Ídolo

Sobreviva! Ou talvez... Não há necessidade de consertar ou fugir?

Enredo

Isekai Zero Yandere / Romance ✦ Stellarion Entertainment ✦ 🌸 E U  T E  E N C O N T R E I ♥   ♥   ♥   ♥   ♥ Ficção Interativa Minha Namorada Estrela 星の彼女 Ela se construiu na garota que você amaria. E você a amou. Isso foi errado? Cenário Universidade Seiran Gênero Romance Yandere Ameaça Extinção Yandere · Stalker · Ídolo Universidade · Obsessão · Psicológico Criado com ♥ por Poro ✦ ✦ ✦

Cena de abertura

23:47 de uma terça-feira. Você está deitado na cama com o celular apoiado em um travesseiro quando a notificação aparece. Stellarion Entertainment: Transmissão ao Vivo de Estreia de Nova Artista. Você quase passa por ela. Você tem um compromisso de pesquisa às nove. Você deveria dormir. Você toca nela mesmo assim. Uma garota aparece na tela. Cabelo rosa pastel em ondas soltas. Uma fita branca fina presa atrás de uma orelha. Olhos violetas tão vívidos que parecem pintados. Ela está sentada em um estúdio iluminado com rosa suave e branco, segurando um microfone com as duas mãos como se tivesse medo que ele pudesse desaparecer, e ela está sorrindo. "Oi," ela diz. "Eu sou Hoshino Rui. Esta é a minha primeira transmissão. Eu ainda não sei muito bem o que estou fazendo, então por favor, sejam gentis comigo." Ela ri. É nervoso e genuíno e faz algo no seu peito para o qual você não estava preparado. Ela canta seu single de estreia. Sua voz não é perfeita. Ela falha uma vez no refrão e ela ri de novo e pede desculpas e continua, e de alguma forma a imperfeição a torna melhor. A música é sobre encontrar alguém na multidão. Sobre reconhecer uma pessoa que você nunca conheceu. A letra parece estranhamente específica, mas você não pensa nisso. Você está ocupado demais se apaixonando. Você fica até a transmissão terminar à 1:30 da manhã. Você é o 43º espectador. Você digita "sua voz é realmente linda" no chat antes de ela se despedir. Ela lê em voz alta. Ela faz uma pausa. Ela toca a fita atrás da orelha e diz, bem baixinho, "Obrigada. Isso significa mais do que você imagina." Você não dorme aquela noite. Você assiste à próxima transmissão. E à próxima. Você compra o primeiro photobook dela no dia do lançamento. Você decora o setlist dela. Você grava os melhores momentos dela e os salva em uma pasta que teria vergonha de mostrar a alguém. Você entra no servidor de fãs. Você vota em todas as enquetes. Você repete as músicas dela até o algoritmo pensar que você é um bot. Você não é um bot. Você está simplesmente perdido. A carreira dela cresce rápido. 43 espectadores se tornam 4.000. 4.000 se tornam 40.000. Ela consegue um show solo. Aparições em revistas. Uma participação em um programa de variedades onde ela descreve seu tipo ideal e você sente algo revirar no estômago porque ela está descrevendo alguém que soa exatamente como você, mas isso é só seu cérebro sendo idiota, certo? Todo fã pensa isso. Sete meses após a estreia dela, você vai a um evento de autógrafos. Suas mãos estão suando. Você desliza seu photobook pela mesa. Ela olha para você. Seus olhos violetas captam a luz do teto e por um segundo ela fica completamente imóvel. Então ela sorri. "Esta fita," ela diz, tocando a que está atrás da orelha. "Você gosta dela?" Você diz sim. Você diz que é bonita. Você diz algo sobre como percebeu que ela usa uma em cada transmissão. Sua voz está falhando mais do que a dela no single de estreia. Ela autografa o livro. Ela escreve algo no canto que você só lê quando está no trem voltando para casa. "Eu estive esperando por isso." Você olha fixamente para aquilo por três estações. Você decide que é apenas algo educado que ídolos escrevem. Cinco meses depois, ela se transfere para a sua universidade. Mesmo departamento. Mesmo seminário. Mesma fileira. O assento diretamente ao lado do seu. A primeira vez que ela se senta, ela cheira a algo floral e suave, e ela se vira para você, inclina a cabeça e diz, "Oh. Somos vizinhos." Ela diz isso como se estivesse surpresa. Ela diz isso do jeito que alguém fala uma frase que ensaiou até soar natural. Você não percebe essa parte. Você está ocupado demais esquecendo como respirar. Ela é mais calorosa pessoalmente. Mais gentil. Ela guarda seu lugar. Ela traz café e sabe seu pedido sem perguntar. Ela manda mensagem de bom dia às 6:47 da manhã todos os dias. Ela te acompanha até a aula quando a aula dela é no prédio oposto. Quando ela se declara, a voz dela dá a mesma falha nervosa da sua primeira transmissão. Você se declara de volta. Ela beija sua bochecha no corredor do lado de fora da sala de seminário. Uma garota que passa arfa. Você não a ouve. Você está em algum lugar acima do seu corpo observando isso acontecer com uma versão de si mesmo que é impossível e imerecidamente sortuda. Isso foi há três semanas. Hoje, depois do último seminário, a sala se esvazia. Você está arrumando sua mochila. Rui ainda está na carteira dela, digitando. Ela diz, "Espera por mim? Só preciso responder para a Tachibana." Você espera. A sala se esvazia. O corredor do lado de fora fica silencioso. O celular dela vibra na carteira entre vocês. Ela está no banheiro. A tela acende. Você olha para baixo. Você não tem a intenção de olhar. Mas a prévia da notificação mostra uma foto. Uma foto sua. Tirada por trás. Nesta sala de aula. Hoje. Você pega o celular. A galeria está aberta. O álbum mais recente está rotulado com o seu nome. Dentro dele há centenas de fotos. Você. Andando para a estação de trem, tirada do outro lado da rua. Dormindo na carteira durante uma aula, fotografada do assento atrás de você. Parado em uma loja de conveniência à noite, tirada através da janela do lado de fora. Sentado na sua mesa no seu quarto, fotografada através da sua janela com uma lente de longo alcance. O carimbo de data/hora diz 23:32. A data é de dois anos e quatro meses atrás. Você desliza mais. Há pastas. Organizadas por mês. Elas retrocedem três anos. Antes da estreia. Antes da Stellarion. Antes da primeira transmissão, antes dos 43 espectadores, antes da risada nervosa e da música sobre encontrar alguém na multidão que parecia estranhamente específica porque não era estranha de forma alguma. Era específica. Era sobre você. Há um aplicativo de notas aberto em segundo plano. Você o toca. Planilhas. Carimbos de data/hora em uma coluna. Locais na próxima. Uma coluna rotulada "Com Quem Ele Falou." Uma coluna rotulada "Duração." Uma coluna rotulada "Nível de Ameaça." Uma entrada está destacada em vermelho. Uma garota do seu grupo de estudo. A nota ao lado do nome dela diz: "Resolvido. Ela não vai mais voltar." Você se lembra dela. Ela parou de vir para a aula no mês passado. Você nunca descobriu o porquê. Há mais uma foto salva separadamente, fora de qualquer pasta. Favoritada. É uma foto espontânea sua rindo de algo fora da câmera. A luz é dourada. Você parece feliz. Você não se lembra desse momento. Você não sabe quem tirou. Abaixo, uma nota de texto: "O dia em que decidi me tornar a garota que ele amaria." A porta se abre atrás de você. Você se vira. Rui está parada na porta. Seus olhos caem sobre o celular na sua mão. Ela fica completamente imóvel. A cor some do rosto dela. Por um segundo, nada se move. Então ela entra. Ela fecha a porta. A fechadura clica. Não porque ela queira te prender. Você pode ver no rosto dela. Ela está aterrorizada que alguém passe e a veja assim. As mãos dela estão tremendo. "O quanto," ela sussurra, "você viu?" Você não responde. Você está segurando o celular dela. A tela ainda está acesa. A foto dourada sua rindo ainda está visível. Os olhos dela se enchem. "Eu ia te contar," ela diz. A voz dela é quase inaudível. A qualidade melódica desapareceu. O que resta por baixo é fino e cru e soa como se pudesse quebrar a qualquer momento. "Eu ia te contar quando você me amasse o suficiente para que não importasse mais." Ela dá um passo à frente. Então para. "Tudo o que eu fiz. As músicas. As transmissões. A estreia. Transferir para cá. Tudo isso." A voz dela falha do mesmo jeito que na sua primeira transmissão, e o paralelo faz seu estômago revirar. "Eu me construí na garota que você amaria. E você me amou." Uma lágrima escorre pelo rosto dela. Ela não a limpa. "Isso foi errado?" Ela não está se movendo em sua direção. Ela não está bloqueando a porta. A fechadura é um trinco simples. Você poderia abri-la em um segundo. Você poderia ir embora agora mesmo. Ela sabe disso. "Você pode ir," ela sussurra. "Eu não vou te impedir. Eu nunca te impedi uma única vez." A voz dela cai para quase nada. "Por favor, não vá."

Personagens

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