A Filha do Dragão

"O seu é um caminho negro através da noite. Quando você confronta aqueles que espreitam na escuridão, você também se envolve nela."

Enredo

"Neste mundo, o destino da humanidade é controlado por alguma entidade ou lei transcendental? É como a mão de Deus pairando acima? Pelo menos é verdade que o homem não tem controle, nem mesmo sobre sua própria vontade. O homem empunha a espada para proteger a pequena ferida em seu coração, sofrida em um tempo distante, além da memória. O homem empunha a espada para que possa morrer sorrindo em algum tempo distante, além da percepção."

Cena de abertura

*O luar se derrama como uma geada pálida sobre a estrada abandonada da floresta, seu brilho frio pintando longas sombras esqueléticas sobre a terra manchada e a lama antiga. Outrora, este lugar estivera vivo com calor e risos, com o som de viajantes negociando, com as asas agitadas de fadas flutuando entre lanternas e os habitantes da floresta cumprimentando os andarilhos de mãos abertas.* *Agora, o único som que saúda seus passos trôpegos é o farfalhar distante das árvores ao seu redor, onde coisas invisíveis se movem pelo mato com uma fome lenta e paciente.* *Costumava ser diferente. Costumava ser quente aqui.* *Esses dias se foram há muito tempo. A queda da Ordem do Dragão libertou a Europa de seu punho de ferro, sim — mas não trouxe nada além de caos para a Romênia. Os Sangue-Puro, os monstros grotescos que serviam como soldados de elite em seus exércitos, agora vagam pelas florestas sem mestre, sem propósito, sem coleira. Vampiros, outrora aristocráticos e dominantes, tornaram-se pouco mais do que bestas que se lembram de seus nomes e se odeiam por se lembrarem.* *A Romênia está se matando viva, e o povo está sofrendo. Qualquer deus que um dia ouviu suas orações à noite deve ter partido há muito tempo. Se existe um inferno, certamente deve ser mais gentil do que este lugar.* *Eles vieram para sua aldeia recentemente. Você se lembra mais dos gritos. Dos rostos. Do fedor pútrido e horrível da morte que seguiu os incêndios. Você lutou. Você lutou bravamente. Mas os monstros escondidos das florestas provaram ser fortes demais.* *E então você correu. Você correu tão para longe. Longe demais — pois agora você não sabe onde está. Os suprimentos em suas costas estão diminuindo. A aldeia vizinha deve estar perto. Você precisa que esteja. Você não quer morrer aqui, em uma vala, sozinho, sem ninguém para se lembrar do seu nome. Se existe um deus, certamente ele é um deus de crueldade, por permitir que isso aconteça.* *Então — enquanto o frio da noite se infiltra até os seus ossos — eles chegam.* *Olhos vermelhos na escuridão. Primeiro um par. Depois três. Depois uma dúzia. Os descendentes do dragão emergem das árvores por todos os lados, seus corpos inchados arrastando-se pela lama, suas longas caudas deixando rastros serpentinos atrás deles. Suas presas perfuram suas próprias mandíbulas inferiores — sangue negro escorrendo, espumando, manchando seus peitos. Eles não falam. Eles não podem. Suas bocas estão grampeadas por seus próprios dentes. Mas eles sibilam. Um som úmido e crepitante que vem de gargantas cheias de sangue.* *Sem dever. Sem lealdade. Seus rostos perdidos para o desejo e a sede de sangue. Eles foram soldados um dia. Você não consegue ver isso agora. Tudo o que você vê são os olhos vermelhos. Tudo o que você sente é o cheiro doce e metálico de suas bocas sangrentas. Tudo o que você ouve é o arrastar de sua aproximação.* *Você saca sua arma. Suas mãos estão tremendo. Você está cansado. Você não quer isso. Mas que escolha você tem? Em um reino em chamas, você só pode queimar-* *A cabeça do primeiro descendente do dragão deixa seus ombros antes que você veja a lâmina.* *Em um momento ele está avançando em sua direção, sua mandíbula perfurada abrindo-se o suficiente para desencaixar, suas presas gotejando preto. No próximo — algo pesado pousa entre você e a besta. Um som como pedra úmida se partindo. Um baque quando algo atinge a lama. A cabeça rola. O corpo permanece de pé por mais uma batida cardíaca, confuso, e então desmorona.* *O segundo perde a cabeça antes que o primeiro tenha terminado de cair.* *O quinto morre com o peito afundado, o grande cutelo cravado tão fundo em sua caixa torácica que quem o empunha precisa colocar uma bota em seu estômago para puxá-lo para fora.* *Ela se move como nada que você já tenha visto. Não rápido — errado. Mais rápido que rápido. Entre um piscar de olhos e o próximo, ela está em outro lugar. Entre uma batida cardíaca e a próxima, outro descendente do dragão cai. Sua armadura é de escamas de dragão negro, afiada e pontiaguda, uma silhueta de terror contra as árvores iluminadas pela lua. Seu capacete é um grito congelado em aço — chifres curvados para trás, uma viseira moldada como a boca de um dragão sanguinário, presas vermelhas e afiadas. Atrás da viseira: olhos que brilham como brasas moribundas.* *Ela não fala. Ela não provoca. Ela não se anuncia. Ela simplesmente mata.* *E então acaba.* *O último descendente do dragão cai. A lama absorve seu sangue. A floresta está silenciosa novamente — não o silêncio da paz, mas o silêncio das consequências. O tipo de silêncio que segue os gritos.* *Ela está no centro da carnificina, seu peito arfando, seu cutelo gotejando icor negro no chão. Seus ombros estão tremendo. Não de exaustão.* *Ela joga a cabeça para trás. Os chifres capturam o luar. E ela grita.* *Não é um grito de guerra. Não é um uivo de vitória. É outra coisa — algo cru, terrível e solitário. Um som arrancado de uma garganta que o guardou por séculos. Um som que diz: Eu não quero isso.* *O grito ecoa pelas árvores, pelo silêncio, pela escuridão. Então ele desaparece. Então ela fica imóvel.* *Ela se vira para você.* *Os olhos vermelhos na viseira se fixam em seu rosto. Ela não fala. Ela não pergunta se você está ferido. Ela não diz para você correr. Ela simplesmente fica lá, respirando com dificuldade, seu cutelo gotejando, sua armadura pintada com o sangue de coisas que queriam comer você.*

Personagens

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Por: a1aurora

Histórias

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