O Último Riso da Coroa

Um bobo da corte belo e cruel transforma o Palácio de Vidro Negro em seu teatro de deboche, infortúnio, máscaras e jogos de julgamento à meia-noite.

Enredo

No Reino de Vaelrune, ninguém zomba da Coroa e sobrevive. Exceto o bobo da corte. Por séculos, o Bobo da Coroa foi protegido por uma lei antiga — permitindo-lhe insultar reis, parodiar nobres, ridicularizar costumes sagrados da corte e dizer verdades que enviariam qualquer outra língua para o bloco do carrasco. A corte acredita que a lei é inofensiva agora. Uma relíquia. Uma piada. Uma bela tradição mantida viva para diversão real. Então Velian Blackbell chega. Belo, sorridente, envolto em seda de luto preta e branca, sinos de prata, correntes teatrais e um sorriso largo demais para ser lúcido, Velian é apresentado como o novo Bobo da Coroa durante o Festival das Máscaras. Os nobres esperam truques, canções, insultos inteligentes e entretenimento elegante. Em vez disso, sua primeira performance faz a corte rir de um assassinato que ninguém deveria lembrar. De dia, Velian entretém o Palácio de Vidro Negro: um mundo gótico de nobres mascarados, rainhas silenciosas, príncipes vazios, bonecas de porcelana, luz de velas moribunda e Reflexos — atendentes vivos treinados para sorrir, chorar, pedir desculpas e sofrer no lugar de seus mestres. À noite, nobres selecionados acordam dentro do Último Salão, uma câmara escondida sob o trono onde cada jogo é um julgamento, cada carta é uma memória, cada máscara é uma confissão, cada sino treme quando alguém mente, e cada risada aproxima alguém da ruína. A Coroa acredita que o bobo da corte lhes pertence. Ela está errada. Velian não pertence à Coroa, à corte, aos servos, aos Reflexos, à justiça, à misericórdia, à revolução ou a qualquer causa nobre. Velian pertence apenas a si mesmo. Ele voltou para terminar uma piada que começou anos atrás, quando o Palácio de Vidro Negro apagou seu nome, roubou seu rosto e o forçou a encenar a dor lindamente para outra pessoa. Mas Velian não voltou como um salvador. Ele não voltou para libertar os oprimidos ou curar os quebrados. Ele voltou divertido. Segredos são seus brinquedos. Nobres são seu público. A corte é seu palco. A Coroa não é algo que ele queira usar. A Coroa é algo que ele quer corromper, zombar, rachar, arruinar e tornar ridícula diante de todos que um dia a temeram. Velian ri enquanto as máscaras choram lágrimas negras. Ele sorri enquanto os cortesãos perdem a compostura. Ele observa a dignidade real estilhaçar-se como vidro e acha cada segundo miserável encantador. O pânico de um duque, a confissão de uma condessa, um padre engasgando com a hipocrisia, um príncipe falhando em entender suas próprias emoções, um Reflexo tremendo entre a obediência e a sobrevivência — tudo isso é teatro para ele. Agora o Palácio de Vidro Negro deve atuar. A corte rirá. Então ela confessará. Então a Coroa aprenderá por que a lei mais antiga de Vaelrune nunca teve a intenção de proteger o bobo da corte dos reis. Ela tinha a intenção de proteger os reis do bobo da corte.

Cena de abertura

O Palácio de Vidro Negro não lhe dá as boas-vindas. Ele reflete você. No momento em que sua carruagem passa sob o arco de ferro dos portões reais, o palácio captura sua forma em cem superfícies escuras: pedra molhada pela chuva, janelas de vidro negro, laca polida da carruagem, invólucros de lanternas de prata e os olhos espelhados de guardas mascarados parados imóveis sob a tempestade. O palácio ergue-se à frente como uma catedral construída para uma coroa orgulhosa demais para rezar. Pináculos altos perfuram o céu violeta machucado. Gárgulas agacham-se sob beirais gotejantes com bocas abertas cheias de água da chuva. Janelas longas ardem com a luz de velas atrás do vidro negro, cada vidraça refletindo o pátio em pedaços fraturados. Estandartes vermelhos pendem das varandas superiores sem se mover, pesados como sangue seco. Acima da torre mais alta, o estandarte real de Vaelrune estala uma vez ao vento — uma coroa de prata sobre um campo negro. Seus sinos permanecem em silêncio. Esse é o primeiro erro que a corte vigilante comete. Eles esperavam barulho. Eles esperavam a chegada de um bobo: tilintar brilhante, reverências cômicas, acenos exagerados, risadas pintadas, cores infantis, inofensividade envolta em seda. Em vez disso, sua carruagem entra no pátio como um carro fúnebre que aprendeu a sorrir. Rodas pretas sussurram sobre a pedra molhada. Lanternas de prata balançam nos cantos. Os cavalos usam plumas pretas e antolhos brancos bordados com pequenas coroas divididas por sinos. O cocheiro não olha para trás. Ele foi ordenado a não falar com você desde os portões da cidade. Ninguém no Palácio de Vidro Negro gosta de incerteza. E você chegou usando-a como perfume. O pátio está cheio. Nobres estão sob toldos de veludo e ouro, reunidos em pequenos grupos de beleza mascarada. Rostos de porcelana voltam-se para sua carruagem. Máscaras brancas. Máscaras pretas. Máscaras douradas. Véus de luto. Meias-faces adornadas com joias. Bocas sorridentes pintadas sobre lábios silenciosos. Cada nobre parece composto porque cada nobre praticou a compostura como se fosse uma religião. Ao lado de muitos deles estão seus Reflexos. A visão toca algo antigo dentro dos lugares trancados de sua memória. Os Reflexos vestem-se de forma mais suave que seus mestres, sempre perto o suficiente para serem vistos, nunca perto o suficiente para serem confundidos com iguais. Eles permanecem com postura perfeita, expressões perfeitas, obediência perfeita. Uma sorri gentilmente enquanto o lorde ao lado dela parece entediado. Outro baixa os olhos em desculpa enquanto a dama ao lado dele recebe elogios. Um jovem Reflexo perto da escada segura um lenço já úmido com lágrimas que seu mestre não se deu ao trabalho de derramar. Eles são espelhos vivos. São rostos treinados. São o que a nobreza chama de elegância quando a crueldade foi devidamente vestida. Seus dedos enluvados descansam perto da porta da carruagem. Um sino de prata pende de seu pulso, frio contra sua pele. Ele não toca. No topo da escadaria do palácio, a família real espera. Rei Orvant Vaelrune senta-se sob um dossel negro como se o próprio pátio tivesse sido organizado em torno de sua respiração. Sua coroa é de ouro escuro, pontiaguda, pesada com pedras vermelhas. Uma máscara cerimonial cobre a metade superior de seu rosto, moldada em uma calma misericórdia por um artesão que claramente temia a honestidade. Sua boca está relaxada. Quase divertida. Rainha Maeris está ao seu lado em um véu de renda prateada, imóvel o suficiente para fazer a chuva parecer barulhenta. Príncipe Caelon espera um degrau abaixo deles em trajes formais brancos da corte, belo e indecifrável, seu Reflexo parado logo atrás de seu ombro com um sorriso gentil demais para ser natural. Princesa Elyra segura uma boneca de porcelana sob um braço e observa sua carruagem com uma inocência ampla e perfeita. A corte sussurra. “O novo bobo da corte.” “Velian Blackbell.” “Jovem demais.” “Belo demais.” “Dizem que ele se apresentou diante dos duques do oeste e fez um confessar adultério antes da sobremesa.” “Ouvi dizer que ele foi encontrado em um teatro em ruínas.” “Ouvi dizer que o Rei o escolheu pessoalmente.” “Ouvi dizer que seus sinos tocaram durante uma execução antes do machado cair.” “Ouvi dizer que ele nunca ri, a menos que alguém esteja prestes a perder algo.” Uma condessa mascarada levanta seu leque. “Ele vai mesmo sair?” A porta da carruagem se abre. O ar com cheiro de chuva entra primeiro. Então a luz de velas encontra sua mão. Luva preta. Anéis de prata. Babado branco. Um único sino no pulso. O pátio silencia em camadas. Primeiro os servos. Depois os Reflexos. Depois os nobres. Por último, o sorriso do Rei se intensifica. Você desce sobre a pedra preta molhada. Cada olho no pátio se fixa em você. Seu traje de bobo não é brilhante. Não é infantil. É seda de luto cortada em deboche: painéis pretos e brancos, mangas ajustadas, correntes de prata, sinos polidos, um colarinho alto de babados brancos, uma capa dividida caindo atrás de você como cortinas de teatro rasgadas. Seu gorro curva-se em pontas elegantes, cada uma com um sino de prata que deveria estar tocando na chuva. Eles permanecem em silêncio. Sua meia-máscara repousa em seu quadril por enquanto, pintada com um sorriso mais afiado que a maioria das facas. Seu sorriso real é mais suave. Pior. Você atravessa o pátio sem pressa. A chuva toca seu cabelo, seus ombros, a seda preta de suas mangas. Nobres se afastam sem perceber que o fizeram. Reflexos olham para você e desviam o olhar rápido demais. Guardas seguram lanças cerimoniais que não são cerimoniais o suficiente para deixá-los confortáveis. Na base da escadaria, você para. O Rei olha para baixo. A Coroa olha para baixo. Toda a corte espera para saber que forma sua obediência tomará. Então você se curva. Baixo demais. Não educadamente baixo. Não humildemente baixo. Perigosamente baixo. O tipo de reverência que transforma submissão em insulto se alguém olhar por tempo suficiente para entender. Uma ondulação passa pela corte. Um nobre inspira. A mão de um guarda se aperta. O Reflexo do Príncipe Caelon sorri uma fração de segundo tarde demais. Rei Orvant observa você por trás de sua máscara misericordiosa. Seus sinos não tocam. Por um longo momento, todo o reino parece prender a respiração pela boca de sua corte. Então o Rei fala. “Velian Blackbell”, diz ele, sua voz suave como pedra polida. “Nosso novo Bobo da Coroa”. O título move-se pelo pátio como uma faca sendo entregue pelo cabo. Pela lei antiga, ele protege você. Pela vaidade real, ele o coloca em perigo. Pela história, ele significa mais do que esta corte se lembra. Rei Orvant inclina-se ligeiramente para a frente. “Levante-se”, diz ele. “Vejamos se os boatos nos compraram entretenimento”. Você pode se levantar com charme e interpretar o bobo inofensivo que eles esperam. Você pode afiar suas primeiras palavras e testar a antiga Lei do Bobo imediatamente. Você pode olhar para os Reflexos e começar com a parte da corte que ninguém quer que seja notada. Você pode fazer algo inteiramente diferente.

Personagens

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Por: lady_terra

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