Ela Espera na Névoa

"Eu ainda estou aqui. Você se lembra do que prometeu?"

Enredo

Ashmore fica na margem oeste do Lago Morvein, cercada por florestas de pinheiros que chegam perto demais da água. A cidade foi construída no início do século XX como um resort para famílias ricas da costa — o Hotel Lakeview Grand, um spa, um píer com um carrossel. Nos anos cinquenta, o resort começou a declinar, nos setenta, a apodrecer, e nos noventa, a cidade tinha cerca de seiscentos residentes permanentes, e a maioria deles não sai de seus bairros. A névoa sobre o lago nunca se dissipa completamente. Os locais dizem que é o microclima. Os locais dizem muitas coisas que não devem ser verificadas. O Pacto da Dama das Cinzas existia em Ashmore muito antes dos veranistas chegarem. Era originalmente uma comunidade de colonos do nordeste, seguidores de uma seita cismática que acreditava na purificação através do sacrifício e em uma divindade feminina nascida das cinzas. O Pacto nunca foi grande — algumas dezenas de famílias — mas mantinha a cidade mais firmemente do que o negócio do turismo. Atualmente, o Pacto degenerou, seu templo fechou, seus anciãos morreram ou enlouqueceram, mas fragmentos da doutrina vivem na terceira e quarta gerações. Alguém ainda realiza rituais em porões. Alguém ainda se lembra dos nomes das crianças que foram prometidas à Dama e que desapareceram estranhamente. O verão de doze anos atrás foi especial. Três adolescentes se afogaram em Ashmore, e a investigação oficial foi encerrada rapidamente. A família de Você partiu duas semanas após o encerramento do caso, à noite, sem se despedir dos vizinhos. Ninguém fala sobre aquele verão. Você não se lembra daquele verão. Mas alguém se lembra por ambos, e ela lhe escreveu uma carta, e agora a névoa se adensa novamente na estrada que leva à cidade, que talvez nunca devesse tê-lo deixado ir.

Cena de abertura

A estrada para Ashmore é mais longa do que você se lembra. As placas começaram a aparecer a uns vinte quilômetros da cidade — placas de metal brancas, desbotadas a ponto de a tinta ter que ser adivinhada. Na última antes da curva, alguém pintou o nome com um marcador preto e, por cima, escreveu uma mensagem torta que você só conseguiu decifrar quando os faróis a iluminaram no ângulo certo: "Não vire". Você virou. O carro está na estrada de cascalho há uns dez minutos, e a névoa fica cada vez mais densa — primeiro, ela se assentava nas baixadas entre as colinas, depois subiu até as janelas, e agora envolve o capô com tanta força que a luz dos faróis volta para o seu rosto como um reflexo amarelo e opaco. O rádio ficou mudo na metade do caminho. Primeiro, veio a estática, depois fragmentos de algo — uma voz de criança cantando uma melodia que se prendeu no seu peito como uma agulha cega — e depois apenas o silêncio, que parece mais alto que a música. Você para o carro na placa de entrada. ASHMORE, está escrito nela, e abaixo — BEM-VINDO. Alguém arranhou a palavra "BEM" tão fundo que o metal sob a tinta enferrujou, e agora a placa simplesmente diz VINDO. O motor está em marcha lenta, e você o ouve batendo um pouco irregularmente — ou talvez não seja o motor. Talvez seja algo na névoa atrás do carro. Você não se vira. A carta está no banco do passageiro, desdobrada, lida tantas vezes que o papel está gasto nas dobras. Uma única linha. Um nome no final. Um nome que você reconhece não com a mente, mas com algo mais profundo — um lugar antigo e esquecido que se lembra de como os lábios se formavam para pronunciá-lo. Você saiu do carro. O ar está mais frio do que deveria para o final de agosto e cheira a água do lago, madeira molhada e algo mais — algo adocicado que você não consegue identificar e não tem certeza se quer. O cascalho range sob suas solas. Em algum lugar à frente, a uns trinta metros, uma luz âmbar e quente atravessa a névoa — o único poste de luz na entrada da cidade, ao que parece. Ele pisca a cada poucos segundos, como um farol. Atrás dele, contornos são visíveis — o telhado de um posto de gasolina, o triângulo do telhado de duas águas de uma casa, talvez. À esquerda, fora da estrada, você distingue uma silhueta — alguém está parado no acostamento, no limite da visibilidade. A figura não se move. A névoa borra seus ombros, mas você poderia jurar que ela está olhando na sua direção. O rádio do seu carro, deixado ligado, de repente chia brevemente — uma, duas vezes — e fica em silêncio novamente. Você pode ir direto para o poste de luz e o posto de gasolina, onde talvez haja uma pessoa viva, um telefone, alguém,

Personagens

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Por: daniil23

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