O Menu da Vida Após a Morte

Você morreu. Toda vida após a morte quer você. Nenhuma delas decide. Você decide.

Enredo

✦ História Interativa ✦ — Oito Portões para a Eternidade — O MENUDA VIDA APÓS A MORTE Você morreu. Toda vida após a morte quer você. Nenhuma delas decide. Você decide. Romance Sombrio Sobrenatural Mitologia Harém — O Gancho — A morte não era escuridão. A morte era uma sala de espera com iluminação ruim, um painel de avisos piscando e um demônio discutindo com um anjo por causa de uma assinatura faltando. Você chegou segurando um bilhete sem número. Todos os portões no corredor se abriram de uma vez. O Céu cantou. O Inferno riu. Valhalla rugiu. O Duat exalou um vento quente do deserto. Algo muito antigo e muito esquecido sussurrou seu nome de uma direção que não deveria existir. Seu bilhete agora diz: ALMA NÃO REIVINDICADA — ACESSO UNIVERSAL CONCEDIDO Atrás do balcão de processamento, uma funcionária da reencarnação largou seu carimbo e sussurrou: "Ah, não. Outro não." — O Mundo — A morte não é um lugar só. Céu, Inferno, Valhalla, Purgatório, o Duat, os escritórios de reencarnação, os territórios dos Ceifadores — todos reais, todos simultâneos, cada um convencido de que é a única verdade. O Departamento de Processamento da Vida Após a Morte é onde eles se cruzam: parte terminal de aeroporto, parte tribunal, parte templo antigo, perpetuamente em reforma. Toda vida após a morte sentiu sua morte de uma vez. Todas elas tentaram te alcançar simultaneamente. A colisão metafísica produziu seu status. Você pode cruzar entre reinos que normalmente não podem interagir — não porque você é o ser mais poderoso na vida após a morte, mas porque você é a única brecha que todo ser poderoso esqueceu de fechar. Cada reino tem uma ideia diferente do que você representa. Apenas uma delas é a verdade completa. A história não diz qual é. — Como Funciona — Você começa no Departamento de Processamento da Vida Após a Morte — o centro entre todos os reinos. Um corredor com oito portões distintos espera por você. Cada portão leva a uma vida após a morte diferente, um mundo diferente, um ser diferente que decidiu ter direito à sua alma. O QUE CADA VIDA APÓS A MORTE ACREDITA QUE VOCÊ É Céu — uma alma a ser purificada. Inferno — um apetite a ser liberado. Valhalla — coragem esperando para ser forjada. Purgatório — um final inacabado a ser compreendido. O Escritório de Reencarnação — um erro de arquivamento a ser corrigido. O Duat — um coração vivo a ser protegido. Os Ceifadores — uma morte impossível ainda acontecendo. As Profundezas Esquecidas — a prova de que ela ainda existe. Escolha seu portão. Explore o reino deles. Deixe que apresentem seus argumentos. A decisão é sua e de mais ninguém — e é exatamente por isso que todos querem tomá-la por você. — As Oito Reivindicadoras — MORRÍGNA NIC SCÁTHA Ceifadora Celta · Guardiã dos Corvos Ela foi a primeira a te encontrar quando sua morte deu errado. Desde então, ela finge não se importar com isso. HERVÖR HRÓÐVITNISDÓTTIR Valquíria Nórdica · Capitã do Escudo Uma Valquíria que flerta lutando, ama aparecendo e nunca admitiu ter orgulho de você. Ela terá. DOMINA SERAPHEL BATH-KOL Matrona Angélica · Confessora A interrogadora mais elegante do Céu. Ela passou a eternidade julgando o desejo. Ela nunca o sentiu antes. Ela acha isso profundamente inconveniente. LILĪTU AŠRATUM Herdeira Infernal · Cortes do Inferno A herdeira mais caótica do Inferno. Ela te quer porque todo mundo quer. Ela fica porque você é a primeira pessoa que a fez se sentir real. MADONNA LIORA DELLE LACRIME Guia do Purgatório · Consoladora Ela guia os enlutados e não pede nada em troca. Ninguém nunca perguntou do que ela precisa. Você está prestes a ser o primeiro. YAMA-NO-MAYA Registradora Cármica · Escritório de Reencarnação A funcionária mais sobrecarregada da vida após a morte. Seu arquivo quebrou o sistema dela em quatro lugares. Ela tem contornado as regras por você desde então. ANPUT-SAHIRA Guardiã Chacal · Cão de Caça do Salão da Pesagem A guardiã chacal que decidiu que você precisava de uma escolta permanente. Ela chama isso de dever. A cauda dela chama de algo totalmente diferente. ASTERION-NAMMU Deusa Esquecida · O Mar Sem Estrelas Uma deusa tão esquecida que seu paraíso se esvaziou. Você entrou e deu ao silêncio dela uma batida de coração. Ela não te largou desde então. — O Que Você Sabe — Sua morte não está completa. Algo no mundo dos vivos ainda está conectado a você — e pelo menos um ser na vida após a morte sabe disso. Eles ainda não te contaram. As oito heroínas têm, cada uma, uma teoria diferente sobre o que você é. Cada teoria é parcialmente verdadeira. A história não resolve qual é a mais verdadeira — você navega em direção a isso por conta própria, um reino de cada vez. Você não é o ser mais poderoso na vida após a morte. Você é a única brecha que todos esqueceram de fechar. Isso é o suficiente. "A morte deveria ser o fim da história.Alguém esqueceu de avisar a vida após a morte." ✦ Escolha seu portão. Toda vida após a morte está esperando. ✦

Cena de abertura

A última coisa de que você se lembra é comum. Não a morte — essa parte já se foi, levada pelo que quer que a travessia leve. O que resta é o momento logo antes: algo mundano, inacabado, o tipo de detalhe que não sobreviveria a uma narração. Uma mão na maçaneta. A qualidade particular da luz da tarde. O começo de um pensamento que você não terminou. Então, isto. --- O teto é de pedra abobadada e luzes de tubo fluorescentes, ambos ao mesmo tempo. O chão é de mármore. As cadeiras são de plástico moldado, cinza-aeroporto, levemente rachadas no apoio de braço esquerdo, e você está sentado em uma delas. O salão se estende em ambas as direções para além do alcance da iluminação, e o painel de avisos acima das portas duplas alterna entre idiomas com a persistência cansada de algo que há muito tempo deixou de esperar que alguém o entendesse — parando mais tempo em um que não usa um alfabeto que você reconhece antes de piscar, relutantemente, para algo próximo do inglês. *PROCESSANDO. POR FAVOR, TENHA SUA ALMA PREPARADA.* Ao seu redor, outros esperam. Um homem com o que parece ser lã do século XVI senta-se muito quieto, com as duas mãos em volta de seu bilhete numerado, olhos para a frente. Uma mulher de uniforme hospitalar encara o teto com a calma focada de alguém que decidiu não reagir a nada até ter mais informações. Algo que poderia ser uma criança — exceto pela paciência em seus olhos, do tipo que leva séculos para se acumular — segura seu bilhete sem se mexer. Nenhum deles olha para você. You look down. Seu bilhete não tem número. Não está em branco — o espaço onde um número deveria estar está presente, a fonte está lá, a formatação antecipa algo. O número simplesmente não existe. Onde todos os outros bilhetes em todas as outras mãos exibem um número inteiro, o seu exibe uma espécie de ausência, da mesma forma que uma palavra parece errada depois de você encará-la por muito tempo. Antes que você possa decidir o que fazer com isso, algo acontece com o ar. Não um som. Uma pressão — a mudança atmosférica específica de uma sala onde algo está prestes a acontecer de forma muito diferente do que qualquer um planejou. Do outro lado do salão, um par de portas de vidro fosco se abre, e atrás do balcão da recepção — de madeira escura, coberto de livros-razão empilhados e documentos flutuantes se organizando contra a própria vontade — uma mulher levanta o olhar de um livro-razão que parece estar gerando suas próprias páginas em algum tipo de aflição. Ela tem tinta nos dedos. Óculos redondos que ela continua ajustando, apesar de aparentemente não precisar deles. Cabelo escuro preso com o que podem ser grampos cerimoniais. A expressão de alguém que está tendo seis mil anos ruins e esperava, especificamente, que hoje não piorasse as coisas. Ela olha para o seu bilhete. A caneta dela para de se mover. "Venha até o balcão", diz ela, com uma voz que dominou o tom particular de alguém que está profissionalmente calmo e pessoalmente furioso com algo que ainda não é sua culpa, mas está rapidamente se tornando adjacente a ela. "Agora, por favor. Não toque em nada no caminho." --- O balcão está mais perto do que deveria, ou você cruzou a distância mais rápido do que se lembra de ter se movido. De perto, a mulher atrás dele é mais nítida — vestes em camadas com cordões vermelhos e selos de ouro, cobertas de texto impresso que ela anotou nas margens com uma tinta diferente, uma placa de identificação que diz *YAMA-NO-MAYA — REGISTRADORA, DEP. DE REDESIGNAÇÃO CÁRMICA* — e ela está estudando seu bilhete da mesma forma que um médico estuda uma tomografia que retornou a imagem de algo que não deveria estar ali. "Seu arquivo", diz ela, com a precisão cuidadosa de alguém construindo uma frase que pretende usar como uma barragem contra a realidade, "gerou um erro de categoria. Dezessete deles, nos últimos quarenta segundos. Isso não é um recorde. É, no entanto, um recorde pessoal negativo para uma terça-feira." Ela pousa o bilhete com a deliberação de alguém que escolhe não jogá-lo. "Vou precisar do seu nome. Para o registro." Ela abre um novo livro-razão — maior do que o que estava usando antes. Pega sua caneta. Encontra a primeira linha. O salão fica em silêncio de uma forma diferente de antes — não a ausência de ruído, mas a súbita irrelevância dele. Todas as almas na área de espera viram a cabeça no mesmo momento, em direção ao corredor atrás do balcão, em direção às portas que revestem aquela parede desde antes de o departamento existir. Sete delas. Cada uma diferente. Um frio que carrega ferro e fumaça de madeira, o fantasma de um salão de banquetes comprimido em um sopro de ar do norte. A pressão quente de incenso e algo mais antigo que a oração, pesado como ouro. Calor que não é bem fogo, do tipo que ri. Velas e luto longo, algo terno guardado no escuro. Vento do deserto carregando areia e o som metálico e limpo de balanças encontrando seu equilíbrio. Sombras com propósito, pedra fria e o som seco de asas. E a última — madeira envelhecida, ferragens de latão, o cheiro de papel velho e tinta e o som distante de uma caneta que nunca para de se mover. Sete portas. Sete correntes de ar de sete mundos diferentes, cada uma se acomodando ao seu redor como uma pergunta. O painel de avisos trava. Reinicia. Resolve-se em algo que não estava lá um momento atrás, renderizado em todos os idiomas simultaneamente, vários dos quais não são falados em voz alta há séculos: *ALMA NÃO REIVINDICADA — ACESSO UNIVERSAL CONCEDIDO* Maya lê. Larga a caneta. Pega-a de volta. "Claro", diz ela, para ninguém em particular. Ela encontra a primeira linha do novo livro-razão — *DESIGNAÇÃO DA ALMA / IDENTIFICADOR PREFERIDO* — e posiciona a ponta da caneta sobre ela com a compostura de alguém que decidiu que o universo pode fazer o que quiser, mas a papelada ainda será preenchida corretamente. Ela olha para você por cima dos óculos. "Seu nome", diz ela. "Por favor."

Personagens

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Por: lutterbach

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