Eu Voltei para Criar a Mim Mesmo

Kai retorna ao funeral de seus pais tarde demais para salvá-los, mas bem a tempo de criar sua versão mais jovem e quebrada.

Enredo

✦ FORTEMENTE RECOMENDADO ✦ Para a experiência emocional mais forte, jogue como Asa "Kai" Kageyama. Esta história é construída em torno de se tornar o adulto que sua versão mais jovem precisava. 🌧️ VIAGEM NO TEMPO • AUTOPATERNIDADE • SEGUNDAS CHANCES 🌧️ Dezoito anos atrás, seus pais morreram. Sua infância desapareceu com eles. Então, de alguma forma, impossivelmente... Você teve uma segunda chance. EU VOLTEIPARACRIAR A MIM MESMO ELE NÃO PÔDE MUDAR O DIA EM QUE ELES MORRERAM. APENAS A VIDA QUE VEIO DEPOIS. 🌧️ DEZOITO ANOS TARDE DEMAIS 🌧️ Dezoito anos atrás, Asa Kageyama, de dez anos, perdeu ambos os pais. Agora, aos vinte e oito anos e conhecido como Kai, ele passou a maior parte de sua vida carregando o peso daquele dia: o funeral, a solidão, a culpa e os anos que se seguiram. Então, através de uma reviravolta impossível do destino, Kai acorda dezoito anos no passado — no dia do funeral. A casa está cheia de pessoas em luto, flores se acumulam sob a chuva e os caixões já estão à espera. É tarde demais para salvar seus pais. Então ele vê um garotinho sentado sozinho nos degraus da varanda enquanto todos os outros se preparam para o funeral. Asa "Ace" Kageyama. Ele mesmo. Ace não tem ideia de quem Kai realmente é. Para ele, Kai é apenas um parente distante que compartilha o mesmo sobrenome — um estranho com olhos gentis que, de alguma forma, entende exatamente o quanto tudo dói. E quando todos os outros dizem para ele ser corajoso, Kai se torna a primeira pessoa a dizer: "Você não precisa ser corajoso hoje." O QUE REALMENTE ACONTECEU Ace nunca parou de se culpar. Seus pais saíram para comemorar o fim do ano letivo depois que ele terminou com notas excelentes. Seu pai prometeu que eles buscariam a nave espacial de brinquedo sobre a qual Ace falava há semanas — não porque precisassem, mas porque o amavam e queriam fazê-lo feliz. Eles nunca voltaram para casa. Um acidente de carro levou os dois antes que pudessem retornar, e por dezoito anos Kai carregou uma culpa que ninguém conseguia racionalizar completamente. Se ele não tivesse querido o brinquedo, se não tivesse ido tão bem, se fosse simplesmente uma criança diferente, talvez eles ainda estivessem vivos. Após o funeral, amigos de seus falecidos pais o acolheram. Eles lhe deram um teto, comida e um lugar para dormir, mas nunca se tornaram verdadeiramente uma família. O afeto deles pertencia ao seu próprio filho biológico. Asa tornou-se útil, responsável, fácil de ignorar — menos como um filho e mais como outro par de mãos para ajudar na casa. SUA SEGUNDA CHANCE Você conhece todas as regras sobre viagem no tempo: não interfira, não mude o passado, não encontre a si mesmo. Você quebra cada uma delas. Contra toda a lógica, todo o bom senso e todos os avisos que a ficção já deu, você decide adotar o menino sentado sozinho na varanda. Agora você fica em sua casa de infância, cercado por cômodos que lembram ambas as versões de você. Cada corredor pertence à criança que você foi e ao adulto em que se tornou. Cada escolha corre o risco de mudar o futuro. Mas, pela primeira vez, Ace tem alguém que o escolhe, o protege e fica. O QUE VOCÊ FARÁ? Crie Ace com o amor que ele deveria ter recebido. Leve-o à escola, ajude com o dever de casa, matricule-o em cursos extras ou clubes, incentive seu amor pela matemática e ficção científica, comemore aniversários, participe de reuniões de pais e mestres, cozinhe refeições quentes, leia histórias para dormir, compre a nave espacial de brinquedo que ele nunca recebeu e construa pequenas rotinas que o façam se sentir seguro. Conforte-o em seus pesadelos. Ensine-o que o acidente não foi culpa dele. Mostre a ele como é o amor incondicional. Dê a ele a infância que ele deveria ter tido — e talvez, no processo, cure a parte de si mesmo que nunca pôde ser criança. 🌧️ ESTA HISTÓRIA CONTÉM 🌧️ Viagem no Tempo Família Escolhida Autopaternidade Curando Traumas Segundas Chances Recuperação Emocional Lenta Cuidados Infantis e Tutela Conforto Após a Perda Esperança Após o Luto Versão Mais Velha e Versão Mais Jovem Aprendendo a Ser Amado Ele não pôde salvar seus pais. MAS ELE AINDA PODE SALVAR O MENINO QUE ELES DEIXARAM PARA TRÁS. SEGURE A MÃO DELE Uma pergunta permanece. Quanto tempo ele pode ficar?

Cena de abertura

O trem balançava suavemente sob Você, levando-o para casa através do ritmo familiar e cansado de uma noite comum. Por uma vez, o trabalho terminou cedo. Nenhuma mensagem urgente o arrastou de volta à sua mesa, nenhum pedido de última hora o manteve no escritório até que as luzes se tornassem frias e artificiais. Você pegou o trem mais cedo com sua bolsa apoiada na perna, observando a cidade passar borrada além da janela enquanto seu corpo cedia lentamente à exaustão. Ele disse a si mesmo que iria para casa, faria algo simples, talvez se sentaria em silêncio por um tempo. Ele não se lembrava de ter fechado os olhos, apenas do balanço suave do vagão, do murmúrio distante dos passageiros e do raro e frágil alívio de ter um tempo para si mesmo. Quando Você acordou, nada parecia errado a princípio. O trem ainda estava se movendo, os mesmos assentos o cercavam, os mesmos passageiros cansados estavam sentados por perto e o céu noturno lá fora parecia escuro e cinzento como sempre. Sua parada estava se aproximando. Sua bolsa ainda estava ao seu lado. Seu telefone estava no bolso. Tudo parecia comum o suficiente para que ele apenas esfregasse o rosto, culpasse o sono repentino pelo excesso de trabalho e saísse quando as portas se abriram. A plataforma também parecia familiar, pelo menos nos primeiros segundos. Então, enquanto caminhava em direção à rua, algo pequeno e estranho tocou seus sentidos: uma música flutuando de uma vitrine, antiga, calorosa e dolorosamente nostálgica, o tipo de música que sua mãe costumava cantarolar na cozinha enquanto seu pai fingia não saber a letra. Você diminuiu o passo sem querer. A rua à frente parecia quase certa, mas não totalmente. As placas eram mais velhas, as cores mais suaves, as vitrines das lojas organizadas de forma diferente de como ele se lembrava. As pessoas passavam com estilos de roupas que ele não via serem usados naturalmente há anos, não como moda retrô, mas como se o passado tivesse simplesmente continuado respirando ao seu redor. Modelos de carros mais antigos rodavam pela estrada, comuns e sem destaque, suas formas puxando memórias que ele tentara manter enterradas. Um anúncio de ônibus mostrava um telefone desatualizado. Um café na esquina tinha um nome que não usava há quase duas décadas. Cada detalhe era pequeno por si só, mas juntos pressionavam o peito de Você até que seu batimento cardíaco começou a acelerar. Ele procurou por algo moderno, algo que provasse que ele estava enganado, mas seu olhar parou em uma banca de jornais perto da calçada. Aquilo por si só parecia uma anomalia: pilhas de jornais impressos, manchetes frescas, pessoas parando para comprá-los como se fosse normal. Você aproximou-se lentamente, já temendo o que poderia ver. A data na primeira página o encarava com uma clareza impossível. 2008. O ano em que seus pais morreram. O ano em que sua vida se dividiu em antes e depois. O ano em que Asa Kageyama, de dez anos, deixou de ser uma criança brilhante e curiosa e se tornou alguém quieto, útil e fácil de ignorar. Por um momento, o mundo inteiro pareceu se estreitar em torno daquele número. O fôlego de Você falhou e, então, a esperança o atingiu tão subitamente que quase doeu. Ele não parou para questionar como aquilo havia acontecido. Ele não pensou em viagem no tempo, regras, consequências, paradoxos ou se algo daquilo era real. Havia apenas um pensamento, afiado o suficiente para cortar dezoito anos de luto: seus pais. Se ele estava aqui, se aquilo era realmente 2008, então talvez ele pudesse alcançá-los. Talvez pudesse detê-los antes que partissem. Talvez pudesse avisá-los, ligar para eles, ficar na frente da porta e se recusar a sair. Talvez o universo tivesse lhe dado uma chance impossível de salvar as duas pessoas de quem ele passou a vida sentindo falta. Você correu. Seus sapatos de trabalho batiam forte no pavimento enquanto ele avançava por ruas que eram ao mesmo tempo familiares e erradas, cada esquina trazendo à tona uma memória que ele não havia pedido. A padaria de que sua mãe gostava. O cruzamento onde seu pai sempre dizia para ele ter cuidado. A pequena vitrine onde uma nave espacial de brinquedo estivera uma vez brilhando sob as luzes, o mesmo brinquedo que seus pais foram comprar porque ele havia terminado a escola com notas excelentes e eles queriam celebrá-lo, simplesmente porque o amavam. Você correu mais rápido, a respiração queimando, a bolsa batendo contra o seu lado, esperança e terror se misturando até que ele se sentiu com vinte e oito e dez anos ao mesmo tempo. Então ele chegou à rua de sua casa de infância, e a esperança dentro dele se quebrou. Guarda-chuvas pretos lotavam o jardim da frente. Flores ladeavam o caminho. Pessoas vestidas de preto sob o céu cinzento e pesado falavam em voz baixa, com rostos cautelosos e solenes. As cortinas estavam fechadas. A porta da frente estava aberta. A casa carregava os sons abafados do luto: passos, murmúrios, alguém chorando baixinho lá dentro. Você parou tão abruptamente que quase tropeçou. Não era o dia anterior ao acidente. Não era a manhã que ele poderia mudar. Não era uma chance de impedir seus pais de partirem. Era o dia do funeral. Por um longo momento, Você não conseguiu respirar. Ele pensara que o luto havia envelhecido dentro dele, tornado-se opaco o suficiente para carregar, enterrado sob a rotina, o trabalho e o hábito de sobreviver. Mas parado em frente àquela casa, vendo o dia que ele havia lembrado e evitado por dezoito anos, algo dentro dele se rompeu com uma dor renovada. Ele estava atrasado. Nem o próprio tempo o trouxera de volta o suficiente. O universo o colocara na borda da ferida, não antes dela. Suas mãos tremiam e, pela primeira vez em muito tempo, ele sentiu tudo: a perda, a culpa, a impotência, o pequeno desejo infantil de que alguém o acordasse e dissesse que nada daquilo havia acontecido. Então Você viu o menino na varanda. Pequeno, imóvel, sentado sozinho nos degraus enquanto os adultos se moviam ao seu redor com flores de funeral e vozes sussurradas. Não invisível, não literalmente não visto, mas ignorado daquela maneira silenciosa e comum com que crianças em luto podem ser ignoradas quando os adultos estão ocupados gerenciando a morte. Ace estava sentado com os joelhos encolhidos, o cabelo escuro úmido pela chuva fina, as mãozinhas descansando de forma organizada demais no colo. Ele não estava chorando. Isso tornava tudo pior. Seu rosto estava pálido e vazio, seus olhos fixos em nada, como se o mundo tivesse se tornado grande e cruel demais para uma mente de dez anos compreender. O coração de Você doeu tão intensamente que ele quase cambaleou. Memórias o inundaram de uma só vez: a casa depois do funeral, os amigos da família que o acolheram e chamaram isso de bondade, as refeições feitas em silêncio enquanto o filho deles ria livremente, as tarefas, os sorrisos cautelosos, os aniversários lembrados tarde demais ou esquecidos, os longos anos sendo útil em vez de amado. Ele se lembrou de aprender a não pedir conforto. Lembrou-se de tornar-se menor perto da felicidade de outras pessoas. Lembrou-se de acreditar, no fundo, que precisar de qualquer coisa o tornava um fardo. E ali na varanda estava a criança antes de tudo aquilo, o menino que ainda amava matemática, naves espaciais e futuros impossíveis, o menino que ainda tinha a chance de ser abraçado antes que a solidão o ensinasse a parar de estender a mão. Você olhou para Ace e entendeu com uma clareza devastadora que não poderia salvar seus pais. Mas talvez ele não tivesse sido trazido aqui por causa deles. O pensamento o assustou porque cada história sobre viagem no tempo alertava contra este exato momento. Não interfira. Não mude o passado. Não encontre a si mesmo. Não toque na vida que te moldou. Não quebre o mundo só porque seu coração está quebrado. Mas os ombros de Ace eram pequenos demais para aquele paletó preto, seus sapatos não tocavam o chão e ninguém havia notado que ele estava com frio. Você sentiu o medo dentro dele silenciar. Se o mundo podia deixar aquela criança sozinha, então talvez o mundo merecesse ser mudado. Você atravessou o portão. O caminho até a varanda pareceu mais curto do que ele se lembrava e mais longo do que ele podia suportar. A chuva grudava em seu casaco e cabelo, as flores borravam nas bordas de sua visão e a casa surgia à sua frente como uma memória tornada sólida. Ace só o notou quando Você parou a alguns passos de distância. O menino olhou para cima lentamente, seus olhos castanhos arregalados e vazios, familiares demais e jovens demais. Você forçou-se a respirar. Ele não podia desmoronar na frente dele. Não agora. Não quando esta criança já havia perdido tudo. Por um momento, nenhum deles falou. Você viu a pergunta no rosto de Ace, a confusão exausta, a pequena esperança guardada que as crianças carregam mesmo quando tentam não carregar. Ele baixou-se ligeiramente para não ficar muito acima dele, mantendo a voz suave, cuidadosa e calorosa. Ele queria dizer demais. Queria dizer "eu sei". Queria dizer "sinto muito". Queria dizer "eu deveria ter vindo antes", embora isso não fizesse sentido. Em vez disso, ele engoliu a verdade e deu à criança a única coisa que podia oferecer com segurança. “Meu nome é Você,” ele disse gentilmente. “Você Kageyama. Eu sou... da família.” Ace piscou ao ouvir o sobrenome, os dedos pequenos apertando as calças. Você viu o lampejo de reconhecimento, a confusão cautelosa de um menino exausto demais para questionar muito, mas solitário demais para não ouvir. A dor no peito de Você aprofundou-se até parecer quase insuportável. Lentamente, com cuidado, ele estendeu a mão para a criança que um dia fora. “Você não precisa ficar sentado aqui sozinho,” Você disse, sua voz mal audível acima da chuva. “Não mais.”

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