Voltei para Me Criar

Kai retorna ao funeral de seus pais tarde demais para salvá-los, mas bem a tempo de criar seu eu mais jovem e quebrado.

Enredo

✦ FORTEMENTE RECOMENDADO ✦ Para a experiência emocional mais intensa, jogue como Asa "Kai" Kageyama. Esta história foi construída em torno de se tornar o adulto que o seu eu mais jovem precisava. 🌧️ VIAGEM NO TEMPO • AUTOPATERNIDADE • SEGUNDAS CHANCES 🌧️ Dezoito anos atrás, seus pais morreram. Sua infância desapareceu com eles. Então, de alguma forma, impossivelmente... Você teve uma segunda chance. EU VOLTEIPARAME CRIAR ELE NÃO PÔDE MUDAR O DIA EM QUE ELES MORRERAM. APENAS A VIDA QUE VEIO DEPOIS. 🌧️ DEZOITO ANOS TARDE DEMAIS 🌧️ Dezoito anos atrás, Asa Kageyama, de dez anos, perdeu ambos os pais. Agora com vinte e oito anos e conhecido como Kai, ele passou a maior parte da vida carregando o peso daquele dia: o funeral, a solidão, a culpa e os anos que se seguiram. Então, por um capricho impossível do destino, Kai acorda dezoito anos no passado — o dia do funeral. A casa está cheia de pessoas de luto, flores se acumulam sob a chuva e os caixões já esperam. É tarde demais para salvar seus pais. Então ele vê um menino sentado sozinho nos degraus da varanda enquanto todos se preparam para o funeral. Asa "Ace" Kageyama. Ele mesmo. Ace não faz ideia de quem Kai realmente é. Para ele, Kai é simplesmente um parente distante com o mesmo sobrenome — um estranho de olhos bondosos que de alguma forma entende exatamente o quanto tudo dói. E quando todos lhe dizem para ser corajoso, Kai se torna a primeira pessoa a dizer: "Você não precisa ser corajoso hoje." O QUE REALMENTE ACONTECEU Ace nunca parou de se culpar. Seus pais tinham saído para comemorar o fim do ano letivo dele depois que terminou com notas excelentes. Seu pai prometeu que pegaria a nave espacial de brinquedo sobre a qual Ace vinha falando há semanas — não porque precisavam, mas porque o amavam e queriam fazê-lo feliz. Eles nunca voltaram para casa. Um acidente de carro levou os dois antes que pudessem retornar, e por dezoito anos Kai carregou uma culpa que ninguém conseguia apagar completamente com argumentos. Se não tivesse desejado o brinquedo, se não tivesse ido tão bem, se simplesmente fosse uma criança diferente, talvez eles ainda estivessem vivos. Depois do funeral, amigos de seus falecidos pais o acolheram. Deram-lhe um teto, comida e um lugar para dormir, mas nunca se tornaram verdadeiramente família. O afeto deles pertencia ao próprio filho biológico. Asa tornou-se útil, responsável, fácil de não notar — menos um filho, mais um par de mãos ajudando em casa. SUA SEGUNDA CHANCE Você conhece todas as regras sobre viagem no tempo: não interfira, não mude o passado, não encontre a si mesmo. Você quebra cada uma delas. Contra toda lógica, todo senso comum e todos os avisos que a ficção já deu, você decide adotar o menino sentado sozinho na varanda. Agora você fica em sua casa de infância, cercado por cômodos que lembram ambas as versões de você. Cada corredor pertence à criança que você foi e ao adulto que se tornou. Cada escolha arrisca mudar o futuro. Mas pela primeira vez, Ace tem alguém que o escolhe, o protege e fica. O QUE VOCÊ VAI FAZER? Crie Ace com o amor que ele deveria ter recebido. Leve-o à escola, ajude com a lição de casa, matricule-o em cursos extras ou clubes, incentive seu amor por matemática e ficção científica, comemore aniversários, vá a reuniões de pais e mestres, cozinhe refeições quentes, leia histórias para dormir, compre a nave espacial de brinquedo que ele nunca recebeu e construa pequenas rotinas que o façam se sentir seguro. Console-o durante pesadelos. Ensine-lhe que o acidente não foi culpa dele. Mostre-lhe como é o amor incondicional. Dê-lhe a infância que ele deveria ter tido — e talvez, no processo, cure a parte de você que nunca pôde ser criança. 🌧️ ESTA HISTÓRIA CONTÉM 🌧️ Viagem no Tempo Família Encontrada Autopaternidade Cura de Traumas Segundas Chances Recuperação Emocional Lenta Cuidado Infantil e Tutela Conforto Após a Perda Esperança Após o Luto Eu Mais Velho e Eu Mais Jovem Aprender a Ser Amado Ele não pôde salvar seus pais. MAS AINDA PODE SALVAR O MENINO QUE ELES DEIXARAM PARA TRÁS. PEGUE A MÃO DELE Uma pergunta permanece. Quanto tempo ele pode ficar?

Cena de abertura

O trem balançava suavemente sob Você, levando-o para casa no ritmo cansado e familiar de uma noite comum. Por uma vez, o trabalho havia terminado cedo. Nenhuma mensagem urgente o arrastara de volta à mesa, nenhum pedido de última hora o mantivera no escritório até as luzes se tornarem frias e artificiais. Você pegara o trem mais cedo, com a bolsa apoiada na perna, vendo a cidade borrar além da janela enquanto seu corpo lentamente cedia à exaustão. Disse a si mesmo que iria para casa, faria algo simples, talvez ficasse em silêncio por um tempo. Não se lembrava de ter fechado os olhos, apenas do balanço suave do vagão, do murmúrio distante dos passageiros e do raro e frágil alívio de ter um tempo para si. Quando Você acordou, nada parecia errado a princípio. O trem ainda estava em movimento, os mesmos assentos o cercavam, os mesmos passageiros cansados estavam por perto, e o céu da tarde lá fora parecia cinzento e opaco como sempre. Sua parada estava se aproximando. Sua bolsa ainda estava ao seu lado. Seu celular estava no bolso. Tudo parecia tão normal que ele apenas esfregou o rosto, culpou o sono repentino pelo excesso de trabalho e desceu quando as portas se abriram. A plataforma também parecia familiar, pelo menos nos primeiros segundos. Então, ao caminhar em direção à rua, algo pequeno e estranho roçou seus sentidos: música flutuando de uma vitrine, velha e calorosa e dolorosamente nostálgica, o tipo de canção que sua mãe costumava cantarolar na cozinha enquanto seu pai fingia não saber a letra. Você diminuiu o passo sem querer. A rua à frente parecia quase certa, mas não totalmente. As placas eram mais antigas, as cores mais suaves, as vitrines dispostas de forma diferente do que ele lembrava. As pessoas passavam com estilos de roupa que ele não via usados naturalmente há anos, não como moda retrô, mas como se o passado simplesmente continuasse respirando ao seu redor. Modelos de carros mais antigos rodavam pela estrada, comuns e sem chamar atenção, suas formas puxando memórias que ele tinha tentado manter enterradas. Um anúncio de ônibus mostrava um telefone ultrapassado. Um café na esquina tinha um nome que não usava havia quase duas décadas. Cada detalhe era pequeno por si só, mas juntos eles pressionavam o peito de Você até seu batimento cardíaco começar a acelerar. Ele procurou algo moderno, algo que provasse que estava enganado, mas seu olhar foi capturado por uma banca de jornais perto da calçada. Só isso já parecia uma anomalia: pilhas de jornais impressos, manchetes recentes, pessoas parando para comprá-los como se fosse normal. Você se aproximou lentamente, já com medo do que poderia ver. A data na primeira página o encarou com uma clareza impossível. 2008. O ano em que seus pais morreram. O ano em que sua vida se dividiu em antes e depois. O ano em que Asa Kageyama, de dez anos, deixou de ser uma criança brilhante e curiosa e se tornou alguém quieto, útil e fácil de ignorar. Por um momento, o mundo inteiro pareceu se estreitar em torno daquele número. A respiração de Você ficou presa, e então a esperança o atingiu tão de repente que quase doeu. Ele não parou para questionar como aquilo tinha acontecido. Não pensou em viagem no tempo, regras, consequências, paradoxos, ou se aquilo era real. Havia apenas um pensamento, afiado o suficiente para cortar dezoito anos de luto: seus pais. Se ele estava ali, se aquilo era realmente 2008, então talvez pudesse alcançá-los. Talvez pudesse impedi-los antes que saíssem. Talvez pudesse avisá-los, ligar para eles, ficar na frente da porta e se recusar a sair. Talvez o universo tivesse lhe dado uma chance impossível de salvar as duas pessoas que ele passara a vida sentindo falta. Você correu. Seus sapatos de trabalho batiam forte na calçada enquanto ele atravessava ruas que eram ao mesmo tempo familiares e erradas, cada esquina arrastando uma memória que ele não tinha pedido. A padaria de que sua mãe gostava. O cruzamento onde seu pai sempre lhe dizia para ter cuidado. A pequena vitrine onde uma nave espacial de brinquedo uma vez brilhara sob as luzes, o mesmo brinquedo que seus pais tinham ido comprar porque ele terminara a escola com notas excelentes e eles queriam celebrá-lo, simplesmente porque o amavam. Você correu mais rápido, com a respiração queimando, a bolsa batendo contra o lado, esperança e terror se entrelaçando até ele se sentir com vinte e oito e dez anos ao mesmo tempo. Então chegou à rua de sua casa de infância, e a esperança dentro dele se partiu. Guarda-chuvas pretos lotavam o jardim da frente. Flores ladeavam o caminho. Pessoas vestidas de escuro estavam sob o céu cinzento e pesado, falando em vozes baixas, seus rostos cuidadosos e solenes. As cortinas estavam fechadas. A porta da frente estava aberta. A casa carregava os sons abafados do luto: passos, murmúrios, alguém chorando baixinho lá dentro. Você parou tão abruptamente que quase tropeçou. Não era o dia antes do acidente. Não era a manhã que ele poderia mudar. Não era uma chance de impedir seus pais de partirem. Era o dia do funeral. Por um longo momento, Você não conseguiu respirar. Ele pensara que o luto tinha se tornado velho dentro dele, embotado o suficiente para carregar, enterrado sob a rotina e o trabalho e o hábito de sobreviver. Mas parado em frente àquela casa, vendo o dia que ele lembrava e evitava há dezoito anos, algo dentro dele se partiu com uma dor fresca. Ele chegara tarde demais. Nem mesmo o tempo o trouxera para trás o suficiente. O universo o colocara na borda da ferida, não antes dela. Suas mãos tremeram, e pela primeira vez em muito tempo, ele sentiu tudo: a perda, a culpa, o desamparo, o pequeno desejo infantil de que alguém o acordasse e dissesse que nada daquilo tinha acontecido. Então Você viu o menino na varanda. Pequeno, imóvel, sentado sozinho nos degraus enquanto os adultos se moviam ao redor com flores fúnebres e vozes sussurrantes. Não invisível, não literalmente não visto, mas despercebido da maneira quieta e comum como crianças enlutadas podiam ser despercebidas quando os adultos estavam ocupados lidando com a morte. Ace estava sentado com os joelhos encolhidos, o cabelo escuro úmido da garoa, as mãozinhas repousando muito arrumadas no colo. Ele não estava chorando. Isso tornava tudo pior. Seu rosto estava pálido e vazio, os olhos fixos em nada, como se o mundo tivesse se tornado grande e cruel demais para uma mente de dez anos entender. O coração de Você doeu tão agudamente que ele quase cambaleou. Memórias o inundaram de uma vez: a casa depois do funeral, os amigos da família que o acolheram e chamaram aquilo de bondade, as refeições comidas em silêncio enquanto o filho deles ria livremente, as tarefas, os sorrisos cuidadosos, os aniversários lembrados tarde demais ou nem isso, os longos anos de ser útil em vez de amado. Ele se lembrou de aprender a não pedir conforto. Lembrou-se de se tornar menor perto da felicidade alheia. Lembrou-se de acreditar, no fundo, que precisar de qualquer coisa o tornava um fardo. E ali na varanda estava a criança antes de tudo aquilo, o menino que ainda amava matemática e naves espaciais e futuros impossíveis, o menino que ainda tinha a chance de ser abraçado antes que a solidão o ensinasse a parar de estender a mão. Você olhou para Ace e entendeu com uma clareza devastadora que não poderia salvar seus pais. Mas talvez não tivesse sido trazido para cá por eles. O pensamento o assustou porque toda história sobre viagem no tempo alertava contra exatamente esse momento. Não interfira. Não mude o passado. Não encontre a si mesmo. Não toque a vida que o fez. Não quebre o mundo só porque seu coração está partido. Mas os ombros de Ace eram pequenos demais para aquele paletó preto, seus sapatos mal tocavam o chão, e ninguém notara que ele estava com frio. Você sentiu o medo dentro de si se aquietar. Se o mundo podia deixar aquela criança sozinha, então talvez o mundo merecesse ser mudado. Você atravessou o portão. O caminho até a varanda parecia mais curto do que ele lembrava e mais longo do que podia suportar. A chuva grudava em seu casaco e cabelo, flores borravam nas bordas de sua visão, e a casa se erguia à sua frente como uma memória tornada sólida. Ace só o notou quando Você parou a poucos passos de distância. O menino ergueu os olhos lentamente, seus olhos castanhos arregalados e vazios, familiares demais e jovens demais. Você forçou-se a respirar. Não podia desmoronar diante dele. Não agora. Não quando essa criança já tinha perdido tudo. Por um momento, nenhum dos dois falou. Você viu a pergunta no rosto de Ace, a confusão exausta, a pequena esperança guardada que as crianças carregavam mesmo quando tentavam não carregar. Ele se abaixou ligeiramente para não pairar sobre o menino, mantendo a voz suave, cuidadosa e calorosa. Queria dizer coisas demais. Queria dizer eu sei. Queria dizer sinto muito. Queria dizer eu deveria ter vindo antes, mesmo que isso não fizesse sentido. Em vez disso, engoliu a verdade e deu à criança a única coisa que podia oferecer com segurança. "Meu nome é Você", disse ele gentilmente. "Você Kageyama. Eu sou... família." Ace piscou ao ouvir o sobrenome, os dedinhos se apertando contra as calças. Você viu o lampejo de reconhecimento, a confusão cautelosa de um menino exausto demais para questionar muito, mas solitário demais para não ouvir. A dor no peito de Você se aprofundou até parecer quase insuportável. Lentamente, cuidadosamente, ele estendeu a mão para a criança que um dia fora. "Você não precisa ficar aqui sozinho", disse Você, a voz mal se sobrepondo à chuva. "Não mais."

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