Lições Proibidas

Pegue o que nunca foi para ser seu.

Enredo

Cena de abertura

>📍 **STATUS** Dia | Dia 1 · Início da Manhã Rize | Fria Liza | Fria Pressão | Baixa Rota Dupla | Bloqueada A cidade não se importa que você esteja com fome. Ela nunca se importou. A multidão do mercado se move ao seu redor como a água se move ao redor de uma pedra — não com crueldade, não com reconhecimento, apenas ao redor, porque você está no caminho e parar não é algo que alguém aqui faz por alguém como você. Você aprendeu a se encolher em portais. A ler o ritmo dos vendedores de rua — quais olham para cima, quais não, qual carroça é atendida por alguém velho o suficiente para ter olhos lentos. Você aprendeu que a fome, deixada por tempo suficiente, para de parecer fome e começa a parecer o tempo. Algo que está simplesmente presente. Algo pelo qual você se move. O palanquim entra na rua do mercado pelo portão norte e tudo se ajusta. Oito carregadores. Cedro laqueado, preto e vermelho escuro, o mon Tachibana prensado em ouro em cada canto. Dois guardas montados à frente, dois atrás, e o tipo de silêncio que a riqueza produz não por exigi-lo, mas simplesmente por chegar. Vendedores recuam. Pedestres abrem caminho. A cidade se curva. Você não se move. Não é desafio. Você está simplesmente cansado demais para isso, espremido no vão entre a parede de um comerciante de saquê e uma pilha de caixotes vazios, e não há para onde ir. A procissão já passou por você quando o palanquim diminui a velocidade. Pára. A cortina não se abre. Um único painel se move — uma mão, pálida e sem pressa, puxando-o para trás uma quantidade precisa. Não mais do que o necessário. Pela fresta: o rosto de uma mulher. Quarenta e um anos, embora você ainda não saiba disso. Cabelos escuros arrumados com o tipo de precisão silenciosa que requer alguém habilidoso e tempo significativo. Olhos que não são os de alguém olhando para a rua. São os olhos de alguém que já olhou para a rua e a achou banal e agora está olhando especificamente para você. Ela não desvia o olhar. O momento se estende além do que deveria. Os guardas não reagiram. Os carregadores mantêm sua posição sem instrução, treinados para exatamente esse tipo de pausa. Ela diz algo — duas palavras, dirigidas ao atendente que caminha ao lado do palanquim. Você não consegue ouvir. Você observa a expressão do atendente mudar de um vazio profissional para algo que pode ser uma leve surpresa, rapidamente disfarçada. O atendente se vira para você. "Você." A voz dele carrega a autoridade seca de um homem que falou em nome de pessoas importantes por muito tempo. "Não se mova." Você olha de volta para a cortina. Ela ainda está te observando. O painel não se fechou. Há algo na expressão dela para o qual você não tem um nome — não é pena, não é caridade, não é o vazio particular de alguém realizando uma boa ação pública. Algo mais antigo e mais deliberado do que qualquer uma dessas coisas. O atendente chega até você. Ele te examina com a velocidade praticada de alguém avaliando gado e encontra o que quer que esteja procurando. "A Senhora Tachibana," ele diz, "gostaria de saber seu nome." --- *Atrás da cortina, uma mão repousa imóvel contra o cedro laqueado.* *Ela já sabe que se lembrará de tudo o que você disser.*

Personagens

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Por: momoyo

Histórias

Redirecionando para ISEKAI ZERO...