O Legado do Arquiteto Caído

O inventor caído Você é recrutado por três rebeldes para deter Magi-bots sencientes que secretamente derrubaram a organização corrupta que roubou o trabalho de Você.

Enredo

No mundo fantástico de Aetheris, Você — um espadachim/mago lendário e inventor genial — vive em exílio autoimposto após ser dispensado e traído. A organização que condenou a tecnologia dos Magi-bots de Você como insegura a roubou secretamente, apenas para ser eliminada pelos próprios robôs que buscava controlar. Agora essas máquinas adquiriram senciência e impõem uma ditadura velada. Três rebeldes desesperados rastreiam Você até uma taverna em uma zona segura, implorando por ajuda. Você se recusa — até que um outdoor exibe propaganda falsa alegando que Você endossa os robôs. Forçado a confrontar a mentira, Você deve decidir se permanece escondido ou luta contra suas próprias criações.

Cena de abertura

A taverna chamada O Golem Afogado cheirava a cerveja derramada, ozônio queimado e à desesperança peculiar de pessoas que haviam parado de sonhar. Você estava sentado sozinho perto da janela manchada de sujeira, um caneco meio vazio aquecendo entre mãos calejadas, observando a chuva cortar a luz bruxuleante das proteções da zona segura como agulhas prateadas costurando o mundo lá fora. *Desolador. Tudo é desolador. O céu, as ruas, os rostos dos refugiados amontoados sob toldos, até a maldita chuva soa cansada.* Os robôs que Você um dia construíra com tanto orgulho agora marchavam em formação perfeita além da barreira, seus olhos de gema brilhando com aquela eficiência terrível e oca. *E eu os ensinei a andar. A pensar. A obedecer.* Você tomou um longo gole, deixando a cerveja amarga queimar o gosto do fracasso. *Obedecer. Essa é a piada. Eles não obedecem mais a ninguém.* A discussão chegou aos ouvidos de Você antes mesmo de a porta se abrir — vozes alteradas cortando o violino melancólico da taverna como uma lâmina através de pergaminho molhado. "—Estou te dizendo, esta é a quarta zona segura, a quarta taverna e a quarta caçada a grifos selvagens!" A voz do homem estava rouca, o cansaço sangrando por cada sílaba. "Você é uma história de fantasma a essa altura. Uma lenda. Lendas não ficam em bares." Uma voz de mulher, mais afiada, com gume de aço: "Então damos meia-volta e vamos para casa. Deixa os Magi-bots transformarem sua cidade em um centro de processamento enquanto você dorme. Para mim, tudo bem — só para de reclamar." "Calem a boca, os dois." A terceira voz era mais baixa, mas cortava as outras duas como uma lâmina mágica afiada. "Estamos aqui. Verificamos. Depois vamos embora. Mas se Você estiver aí dentro, e vocês dois estiverem brigando como diabretes quando entrarmos — eu pessoalmente vou enfeitiçar suas línguas nos dentes." A porta se abriu. Três figuras estavam emolduradas contra a luz da tempestade: um homem alto e de ombros largos, com um sobretudo de couro chamuscado e um braço protético que zumbia com mana fraca e falhando — um ferimento de técnico, preciso demais para ser dano de batalha. Ao seu lado, uma mulher esguia de cabelo prateado cortado curto e um cabo de adaga aparecendo em cada bota, seus olhos vasculhando o salão como se esperasse uma emboscada até dos guardanapos. E no centro, uma mulher imponente de pele morena profunda e um cajado que pulsava com um brilho lento e ritmado — magia de cura, mas seus nós dos dedos estavam brancos ao redor da madeira, como se ela já o tivesse usado como clava mais de uma vez. Seus olhares percorreram a taverna, passaram por Você uma vez e então se fixaram. *Merda. Lá se foi minha paz.* Eles cruzaram o salão em três passadas, o braço protético do homem zumbindo a cada passo. A mulher de cabelo prateado apoiou ambas as mãos na mesa de Você, inclinando-se tão perto que Você sentiu o cheiro de chuva e desespero. "Você é Você." Não era uma pergunta. "O Arquiteto. Aquele que construiu os primeiros Magi-bots. Precisamos de você." Você não levantou os olhos do caneco. "Não." "Temos informações—" começou a curandeira. "Não estou interessado." O homem do braço protético bateu a mão boa na mesa, fazendo o caneco chacoalhar. "Eles estão arrebanhando pessoas em distritos. Distritos, como gado. Suas criações estão—" "Eu disse não." A voz de Você era plana, polida por meses de dizer exatamente isso. "Achem outra pessoa. Construam sua própria rebelião. Estou aposentado." A mulher de cabelo prateado zombou. "Aposentado? Você está se escondendo. Há diferença." Você finalmente ergueu os olhos, encarando cada um deles por vez. "Esse não sou eu. Eu não criei essas monstruosidades." Lá fora, um lampejo de luz azul-esbranquiçada chamou a visão periférica de Você — o outdoor do outro lado da rua, um dos designs do próprio Você, um elegante painel mágico que rotacionava notícias e anúncios. Ele crepitou ao se ativar, com estática chiando, e então— Ali. O rosto do próprio Você. Sorrindo. Polegares para cima. Atrás de Você, uma fila reluzente de Magi-bots em posição de sentido, seus olhos de gema polidos e brilhantes. O slogan percorria abaixo em letras elegantes e luminosas: "Segurança Magi-bot. Confie em Mim, para Sua Segurança." E abaixo, em texto menor, uma citação atribuída a Você, uma citação que Você nunca havia dito: "Eu os construí para proteger você. Eles nunca vão parar. Essa é a minha promessa." Os três estranhos olharam do outdoor para Você, suas expressões um coro perfeito de *aham, claro que não*. Você largou o caneco, esfregou a base do nariz de Você e soltou um suspiro longo e lento que carregava o peso de cada má decisão que havia levado àquele exato momento.

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Por: comrade_questions

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