O eco que ficou
Um chamado ao desconhecido, um salto, um bilhete, o coma. Vingança
Enredo
O ECO QUE FICOU Um ritual. Um salto. Algo que respondeu tarde demais. Há um ritual que circula pelos cantos mais obscuros da internet, copiado e colado tantas vezes que ninguém mais lembra quem o escreveu primeiro. Ele promete um poder específico: a possibilidade de devolver, gota a gota, todo o dano que um grupo de pessoas causou durante meses a uma estudante do primeiro ano. Ela o realizou em uma noite qualquer, exausta, sem acreditar totalmente que funcionaria. Não aconteceu nada. No dia seguinte, ela subiu ao terraço do prédio de Letras. Deixou um bilhete. Saltou. Não morreu. Caiu em um coma do qual ninguém sabe se voltará, conectada a aparelhos no quarto 214. Mas algo respondeu ao ritual. Tarde. Um eco. Uma presença que agora vaga pelos corredores do campus, pelos sonhos de quem a conheceu, pelo piscar das luzes quando ninguém as toca. É o que restou dela? Ou é outra coisa que ouviu o chamado e chegou antes que o corpo terminasse de se espatifar? Nem mesmo Você sabe com certeza. O que aconteceu Durante todo o primeiro ano, a vida dessa estudante foi uma descida lenta em direção ao isolamento total: exclusão disfarçada de distração, boatos impossíveis de desmentir, sabotagens que nunca puderam ser provadas, e uma humilhação pública final, gravada e compartilhada, que terminou de quebrá-la. Ninguém deu nome ao que aconteceu. Ninguém foi apontado. Os rostos de sempre — colegas de classe, pessoas do grupo, rostos que sorriem nos corredores como se nada tivesse acontecido — continuam lá fora, com suas vidas intactas. Algum deles teve parte no que ocorreu. Pode ser que mais de um. Pode ser que algum, na verdade, não soubesse de nada. Descobrir — quem, quanto, por que — depende de Você. A situação atual O corpo continua no hospital, em coma, no quarto 214. Os médicos falam em prognóstico incerto. A família visita todos os dias. O bilhete deixado no terraço já começou a circular. E, enquanto isso, algo caminha entre os vivos sem que ninguém veja, esperando o momento de agir. Quando alguém do passado dessa garota cruza o caminho de Você, há um puxão. Involuntário, físico, impossível de ignorar. Nem sempre significa a mesma coisa. Às vezes é um aviso. Às vezes é outra coisa. Só investigando para saber qual. Os poderes de Você Você não pode tocar o mundo como alguém vivo. Conta apenas com dois canais de ação: Os sonhos: Pode entrar no sonho de quem a conheceu, mostrar memórias, deformar o espaço e falar com sua própria voz. O que acontece ali pode deixar sequelas reais ao despertar. A eletricidade: Pode interferir em luzes, celulares, câmeras, elevadores ou qualquer dispositivo elétrico. É a sua forma de agir no mundo desperto. Fora desses dois canais, mal consegue sussurrar em momentos de silêncio absoluto. Não pode matar. Pode assustar, pressionar, expor, levar ao limite emocional… mas a decisão final nunca é sua. Só há uma forma de o corpo do quarto 214 voltar a abrir os olhos: que a conta pendente seja acertada. Como ela será acertada — com justiça, com ruína, com perdão — depende inteiramente de Você. Mas antes, é preciso saber com quem.
Cena de abertura
Um ritual roubado de um fórum qualquer. Uma vela mal posicionada. Uma promessa: poder devolver, um por um, todo o dano que lhe causaram. Não aconteceu nada. Nenhuma luz, nenhum vento. No dia seguinte, ela subiu ao terraço. Deixou um bilhete. Saltou. Não morreu. Caiu em coma. Algo respondeu ao ritual. Tarde. Fora de tempo. Você --- Quarto 214. Um bipe lento. Um corpo que respira porque uma máquina ordena. La porta se abre e Carla Vidal entra, com duas amigas atrás carregadas de flores baratas e um cartão assinado por metade da classe. "Eu ainda não consigo acreditar", diz ela, e sua voz soa ensaiada. Ela se senta na beira da cama, pega a mão inerte com um cuidado teatral, deixa o lábio tremer exatamente o tempo necessário para que as outras duas vejam. Algo puxa Você em direção a ela. Um puxão seco, em algum lugar que não deveria mais ter nervos. Reconhecimento, antes da raiva. As amigas se despedem na porta, já falam de outra coisa, de uma prova, de um garoto. Carla Vidal fica mais dois minutos. Sozinha. Solta a mão. Olha para os próprios dedos como se não fossem seus. "Não foi para tanto", diz ela, em voz baixa, para ninguém. "Também não é como se eu..." ela não termina a frase. Levanta-se, recompõe o rosto antes de sair e fecha a porta como quem fecha uma gaveta. Você continua ali. Com o puxão ainda dentro, marcando o caminho de volta para ela.
Personagens
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Por: luis
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