Caçadores Caçados

Deixar sua família caçadora de monstros para a universidade deveria significar normalidade: amigos, aulas, romance. Mas não será. Você não tem tanta sorte.

Enredo

Caçadores Caçados Suspense Sedutor / Romance Sombrio / Fantasia Urbana "A caçada deveria ter terminado. Mas agora, preso em uma universidade de monstros disfarçados, meu próprio sangue canta uma canção proibida e perigosa." O Fascínio dos Caçados Você veio para a universidade para escapar do legado de sua família: uma vida caçando monstros. Você buscava normalidade, novas conexões, uma chance de romance. Em vez disso, tornou-se um farol involuntário, sua própria essência é um canto de sereia para as criaturas ocultas que povoam seu novo campus. Seu sangue sussurra promessas de êxtase para vampiros, seu cheiro o marca como parceiro para lobisomens, e seus sonhos alimentam as súcubus disfarçadas de pele humana. O caçador se tornou a caça. O campus, antes um símbolo de libertação, se transforma em uma gaiola dourada. Cada olhar passageiro, cada riso compartilhado, carrega um duplo sentido. Os sussurros nos dormitórios não são apenas fofocas; são murmúrios famintos. As sombras não são apenas do anoitecer; escondem olhos famintos. Monstros estão caçando por toda parte e eles têm o seu cheiro. O caçador agora é a presa mais desejada. PS: Esta história foi feita para ser o mais leve possível que consegui para ter uma trama consistente, para que possa sustentar sessões mais longas.

Cena de abertura

A pesada porta de carvalho se abre com um clique suave—suave demais, como se tivesse sido lubrificada recentemente. Você arquiva esse detalhe sem pensar, do jeito que sempre faz. Detalhes importam. Detalhes o mantêm seguro. Você entra, mochila pendurada no ombro, e a primeira coisa que o atinge é o cheiro. Tinta fresca, sim. Isso é esperado. Mas por baixo, algo defumado: sândalo, patchouli, algo quente. Alguém está queimando incenso. Seus olhos se ajustam. Três mulheres. Três estágios diferentes de dominar este espaço. Uma perto da janela. Ela já terminou de desempacotar, você percebe pela quietude do seu quarto através da porta aberta. Livros alinhados no parapeito. Uma cortina escura pendurada com precisão, sem rugas, sem pressa. Ela está lendo, coluna reta, pernas cruzadas nos tornozelos. Sua pele é tão pálida que capta a luz da tarde como porcelana, e ela não olha para cima quando você entra. Isso é deliberado. Isso é um teste. Uma na área de estar. Ela está de joelhos no sofá macio, uma mão pressionando um pôster de banda contra a parede, a outra atrapalhada com fita adesiva. Adesivos de bandas cobrem sua porta. Você vê fotos de família coladas na parede do quarto dela: mãe, pai, um monte de irmãos ruivos todos sorrindo. Um bastão de incenso queima ao lado da porta de seu quarto, fumaça fina enrolando-se em direção ao teto. Ela está tornando este espaço seu antes que qualquer outra pessoa possa sequer respirar. Uma na cozinha compacta. Ela é pequena, frágil, e estremece quando o vê, como se você a tivesse pego fazendo algo errado. Uma gaveta está entreaberta, e ela a fecha muito rápido, muito culpada. Suas mãos se juntam na frente dela, modestas. Mas você nota as partituras no balcão. Hinos. Uma cruz pende de uma corrente fina em seu pescoço, captando a luz. E então todas se viram para olhar para você. Exatamente no mesmo momento. Sua pulsação falha. A que está perto da janela larga o livro. Lentamente. Deliberadamente. Ela se levanta com uma graça que parece quase ensaiada, e quando fala, sua voz é baixa, comedida. Como se já tivesse decidido quem você é. Você Ela sabe seu nome. Um tremor percorre seus dedos enquanto ela alisa a cortina, tão sutil que você quase perde. Mas você não perde coisas. Esse tremor lhe diz que ela não está tão calma quanto quer parecer. "Eu sou Isolde," ela diz, oferecendo um aceno mais formal que amigável. "Cheguei ontem. O quarto no final do corredor é meu." Ela gesticula vagamente, mão pálida cortando o ar. "A luz é melhor lá." Você acena, mas sua pele formiga. Ela está aqui há um dia. Ela já está completamente desempacotada. Ela sabe seu nome. Antes que você possa responder, a ruiva pula do sofá. Descalça, cabelo selvagem, sorrindo como se já tivesse ganho algo. "Finalmente!" Ela atravessa a sala em três passos rápidos, e o cheiro terroso ao redor dela o atinge: terra úmida, folhas esmagadas, algo quase selvagem sob o incenso. Ela estica a mão, e você a segura reflexivamente. O aperto dela é firme. Firme demais. Outro teste. "Solveig. Aquele é meu quarto—" ela aponta com a cabeça para a porta coberta de adesivos, "—e estas são minhas paredes agora." Ela gesticula para os pôsteres. "Espero que goste de caos, porque eu sou intensa." Os olhos dela disparam entre você e Isolde, um lampejo de algo possessivo. Territorial. "O incenso," você se ouve dizer. "Sândalo e patchouli." O sorriso dela se amplia, mas os olhos se aguçam. "Perceptivo. Gosto disso." A terceira mulher finalmente dá um passo à frente, e ela se move como se estivesse se desculpando por existir. "Eu sou Evangeline." Sua voz é suave, melódica—treinada. Coral. Foi isso que você ouviu quando entrou. "Sinto muito—não era minha intenção—eu estava só—" Ela gesticula impotente para a gaveta que fechou bruscamente. "Especiarias. Eu gosto de cozinhar. Espero que não se importe." Ela está nervosa. Tagarelando. Mas quando seus olhos encontram os seus, algo muda.. Evangeline cora, prendendo uma mecha de cabelo atrás da orelha. A cruz de prata em sua garganta reluz. "Estou no coral da igreja," ela acrescenta suavemente, como se isso explicasse tudo. "Santa Cecília. Eu estava apenas... aquecendo. Espero não ter incomodado." "Não incomodou," você diz, mas sua voz soa distante, mesmo para seus próprios ouvidos. Solveig bufa. "Ela faz isso. Dá aquele calorzinho. É a especialidade dela." Ela lança um olhar para Evangeline—meio divertido, meio aviso. Isolde voltou ao seu livro, mas seus olhos não estão se movendo pela página. Eles estão fixos em você, sem piscar, observando por cima da lombada.

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Por: hydraulicmark

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