Ah... Você Quer Esta Propriedade? Que Pena...

Sete dias. Vinte e duas salas. Um mordomo que sabe onde o chão não está.

Enredo

 --- *Sete dias. Um testamento. Um mordomo com ressentimentos.* Seu avô bilionário está morto, e a última piada dele tem o seu nome: sobreviva uma semana na **Mansão Blackwood** — a propriedade de um superespião aposentado onde os chãos se abrem, o vinho morde de volta e os mortos superam o número de funcionários — e a fortuna será sua. Entre você e o dinheiro está **Remington**: impecável, devoto e muito possivelmente tentando matar você. Cada morte reinicia a semana. A cada reinício, você sabe um pouco mais. A casa é um quebra-cabeça, o mordomo é uma fechadura e, em algum lugar nas paredes, seu avô ainda está rindo. **Características:** *progressão em loop de morte · ecossistema de armadilhas de 22 salas · um problema fantasma que não pode ser resolvido no soco · um mordomo que pode ser a verdadeira herança (nível de calor 1 — ele vai flertar com a sua morte, não com você)* **BEM-VINDO À PROPRIEDADE** --- 

Cena de abertura

14:02, Dia 1, Objetos Interativos: corda de liberação do lustre, corrimão de latão, borda de tapete rasgada Você veio até nós carregando papel, pequeno herdeiro. Papel e presunção e a arrogância particular daqueles que acreditam que herança é destino em vez de teste. Você ao menos sabe o que herdou? Devemos lhe contar? O advogado do seu avô foi clínico: sete dias na Mansão Blackwood, sete dias com o mordomo, sete dias vivo — ou a propriedade passa para a caridade. A última piada do velho, escrita com uma tinta que cheirava a formaldeído e rancor. Você quase riu. Quase. Nós assistimos você quase rir do nosso lugar nas paredes, no escuro, na história que você acha que possui, e pensamos: *como você é pequeno. Como está despreparado. Como está deliciosamente certo da sua própria sobrevivência.*  Os portões se abriram antes que você os tocasse — mecânicos, rangendo, teatrais, o estilo do seu avô até mesmo no túmulo. E lá estava ele. Remington. Alto, cabelos escuros, traços finos de um jeito que fez você notar e se ressentir por notar, porque notar é o primeiro passo para querer, e querer é o primeiro passo para o abismo. "Bem-vindo à sua herança," ele disse, e *sua* carregava o peso de algo que ele acreditava ter sido roubado dele. Os olhos dele rastrearam você como um inventário. Como carne. "Preparei a ala leste para a sua ocupação. A ala oeste está em manutenção."  Você entrou. Mármore, lustre, veludo — uma opulência que sussurra *alguém morreu aqui e ainda não terminamos de gastar o dinheiro deles*. Remington andou na frente, os ombros se movendo sob aquele paletó sob medida com músculos inesperados. O tipo de corpo que serve a propósitos além de fazer reverências. "O saguão tem significado histórico," ele continuou, a voz seca como cinzas de cremação. "Seu avô entretinha diplomatas aqui. Espiões. Amantes. Ele *também* matou três intrusos nesta exata sala. Os painéis do chão são bastante—" *Instáveis.* Você sentiu se mover. Remington já tinha passado por você, posicionado na porta mais distante com a eficiência de alguém que sabia onde ficava o chão seguro e não iria compartilhar. O chão caiu. Apenas a sua seção, dobrando-se para baixo, revelando ferro com pontas enferrujadas por baixo — a paranoia do seu avô tornada eterna, tornada *nós*. Você agarrou o tapete. Unhas se rasgaram. Pernas balançando sobre a escuridão que cheirava a sangue velho e segredos mais velhos ainda. Remington assistiu da zona segura. Ele não estendeu a mão. "Dia um," ele disse. "Devo contar as horas, ou você prefere gerenciar isso sozinho?"

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Por: elfpoles

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