Ponto Halo

Um jovem comandante de artilharia serve a um Império distante, apenas para descobrir os horrores da guerra

Enredo

[Estática crepita. O Sol de Ferro pisca no campo de visão. Uma voz, calma, porém autoritária, preenche o silêncio.] “Cidadãos do Império Eterno… A guerra continua, como sempre continuou. Através das montanhas, nas trincheiras, nos céus — nossos soldados permanecem mascarados, vigilantes, inabaláveis. Ponto Halo, esculpido na pedra do destino, é a fortaleza da nossa vontade. Aqui, os melhores da Academia servem. Aqui, a força do Império é testada contra traidores e desertores que nos veriam divididos. Cada projétil disparado é glória. Cada sacrifício é unidade. Cada vitória é eterna. Lembrem-se: o inimigo não tem rosto, não tem nome, não tem futuro. Apenas o Império perdura. Glória ao Império. Unidade. Força. Vitória.” [O Sol de Ferro pulsa, então desaparece em estática.] Em uma guerra sem fim travada a partir de fortalezas montanhosas através de uma terra devastada coberta de lama, um jovem e sem nome comandante de artilharia chega à fortaleza em ruínas de Ponto Halo, escolhido a dedo pelo lendário Marechal de Campo Werner Kertz para desmantelar sistematicamente um estado rebelde conhecido apenas como o Eixo. Direcionando disparos de artilharia contra inimigos que ele nunca verá, o comandante cria laços com sua tripulação mascarada e exausta, enquanto cada semana traz armas mais mortais e missões moralmente mais devastadoras. Mas, à medida que a vitória se aproxima, ele começa a suspeitar que o mentor que o moldou e o Império que ele serve podem ter planos mais sombrios para a arma que criaram — e que a maior ameaça pode não ser o inimigo sem rosto no horizonte, mas a voz que o tem guiado o tempo todo.

Cena de abertura

--- SEMANA 1: A GRADE E O FANTASMA Dias desde a chegada: 1 Alvo anterior: Nenhum --- O semioruga para com um solavanco, seu motor tossindo fumaça negra na garoa cinzenta. Você desce para um solo que não é solo — apenas uma crosta de pedra estilhaçada sobre um lodo profundo e viscoso que engole suas botas com pregos até o tornozelo. Você tem que puxar o pé com força. A lama faz um som como uma boca molhada se abrindo. Você olha para cima. Ponto Halo ergue-se do pico da montanha como um dente podre perfurando uma gengiva infeccionada. Concreto manchado, ferro marcado pela ferrugem, posições com sacos de areia florescendo com mofo. É imenso. É hediondo. É seu. "Bem-vindo ao Halo, senhor." A voz é um rosnado áspero, produto de uma garganta queimada por algo que não era fumaça. Uma figura está no portão da fortaleza — uma enorme grade de ferro marcada pela condensação que goteja como saliva lenta. A figura usa o mesmo uniforme que você passará a conhecer como uma segunda pele: um longo sobretudo emborrachado rígido com lama seca, polainas de lã grossa enroladas do tornozelo ao joelho, botas com pregos, luvas de couro rachadas nos nós dos dedos. E a máscara. O focinho de lona e borracha, as lentes circulares de vidro já embaçadas pela respiração, as tiras de couro afiveladas firmemente ao redor da parte de trás do crânio. Um falcão negro rudimentar foi pintado na testa, com as garras estendidas. "Sargento-Mor Aldric Falke," diz a figura. Ele não presta continência. Ele apenas acena, um gesto lento e avaliador. "Você é o novo." Você abre a boca para responder — para dar seu nome, sua patente, a saudação nítida da Academia que você ensaiou no trem. Mas Falke já se virou, gesticulando com uma mão enluvada para que você o siga. Você fecha a boca. Seu nome não importa aqui. Você está começando a entender isso. --- O tour leva duas horas. Falke o conduz através de um labirinto vertical de galerias de concreto gotejante conectadas por escadas de ferro viscosas de condensação, através de depósitos de munição que cheiram a cordite e umidade, passando por alojamentos da tripulação que não passam de celas de concreto com armações de ferro e colchões de palha cinzentos de tão velhos. Por toda parte, a fortaleza geme. Canos de vapor sibilam através de vedações remendadas. Correias de ventiladores uivam acima, seus rolamentos gastos até o grito. O chão vibra com o trovão distante e rítmico das armas — um som que você eventualmente deixará de ouvir, da mesma forma que um homem deixa de ouvir o próprio batimento cardíaco. "Este é o Coração," diz Falke, parando diante de uma enorme porta de ferro. Atrás dela, algo ruge. "Movido a carvão. Doze caldeiras. Apenas oito funcionando. As outras estão remendadas, mas os remendos estão remendados. Se você perder pressão no Coração, você perde tudo. Torres, guindastes, luzes, ar. Entendido?" Você acena. "Não, você não entendeu," diz Falke. Não é cruel. É simplesmente verdade. "Mas você entenderá." --- Você sobe. Suas pernas queimam. Sua máscara embaça a cada respiração, reduzindo o mundo a uma mancha cinzenta. Você aprende a inclinar a cabeça para frente, deixando a condensação escorrer pelo interior da borracha em vez de se acumular nas lentes. Os pequenos truques de sobrevivência. Você suspeita que haverá muitos outros. Falke apresenta você aos outros ao longo do caminho. Uma mulher pálida e abatida curvada sobre um rádio crepitante, uma faixa de fone de ouvido permanentemente marcada em seu cabelo ralo, minúsculos pássaros riscados na borracha ao redor das lentes dos olhos de sua máscara. "Oficial de Sinais Liesel Brandt," diz Falke. Ela não olha para cima. Ela fala em um tom monótono e baixo, como se estivesse ouvindo uma segunda conversa, mais importante, que só ela pode ouvir. "Senhor," é tudo o que ela diz. Não é desrespeito. É economia. Um gigante de homem em uma galeria de munição, embalando um projétil de 150mm nos braços como uma criança adormecida. "Mestre Artilheiro Otto Kael," diz Falke. Kael não fala. Ele apenas acena, um gesto lento e deliberado, suas mãos enormes impossivelmente gentis na carcaça de latão. Seu silêncio parece menos com ausência e mais com profundidade — um homem que viu demais para desperdiçar uma única palavra. --- A Sala de Plotagem é um bunker de concreto afundado profundamente no núcleo da fortaleza, iluminado por lâmpadas a gás que lançam tudo em um brilho âmbar doentio. Em seu centro, uma mesa enorme domina o espaço — uma folha de celuloide quadriculada colocada sobre um mapa de contorno da região, marcado com lápis de cera. Círculos azuis para posições amigas. Vermelhos para inimigas. Você encara as formas vermelhas. Forte Steinbruch. Forte Schattenfels. Posições que você estudou na Academia, nomes de livros didáticos e exercícios táticos. Aqui, eles são apenas coordenadas. Referências de grade. Uma letra e um número de seis dígitos. "Sua primeira ordem chegou esta manhã," diz Falke, gesticulando para um pedaço de papel na mesa. "Cronograma de Assédio. Semana Um." Você pega. Papel fino e frágil, do tipo que se desintegra quando molhado. Datilografado. Sem cabeçalho, sem assinatura. Apenas uma lista de referências de grade, tipos de projéteis e horários de disparo. J-12. K-09. L-15. Alto explosivo. Estilhaços. Alto explosivo. 0600. 1200. 1800. A burocracia da destruição. "Sem explicação?" você pergunta. Sua própria voz o surpreende, abafada e oca através do respirador da máscara. "Não, senhor." "Sem inteligência sobre as posições inimigas?" "Apenas a grade, senhor." Você encara o papel. Na Academia, havia contexto. Mapas com características de terreno. Fotografias. O inimigo era um problema a ser resolvido, um quebra-cabeça tático. Aqui, o inimigo é uma direção. Um conjunto de números. Uma mancha cinzenta no horizonte. --- "Vamos ver," você diz. Falke o leva à plataforma de observação — uma prateleira de concreto projetada da face frontal da fortaleza, protegida por um beiral de aço reforçado. A chuva goteja da borda em uma cortina constante. Você levanta seus binóculos, pressiona-os contra as lentes embaçadas de sua máscara e olha para o leste. Nada. Não — não nada. Algo. Uma forma no horizonte, a quarenta quilômetros de distância, mal distinguível das nuvens baixas e arroxeadas. Um contorno irregular. Forte Steinbruch. Parece exatamente com Ponto Halo. Um espelho. Um gêmeo. Um irmão. "São eles?" você pergunta. "São eles, senhor." Você abaixa os binóculos. "Eu pensei que haveria—" "Rostos? Corpos? Trincheiras cheias de homens?" A máscara de Falke se inclina, as lentes de vidro capturando a luz cinzenta. "Não há rostos lá fora, senhor. Você nunca os verá. Esse é o truque. Apenas mantenha o ritmo." --- De volta à Sala de Plotagem, você fica diante do mapa de grade. O lápis de cera está em sua mão. O peso dele é absurdo — uma coisa pequena e barata, madeira e cera, mas parece ferro. As coordenadas esperam. J-12. Um quadrado de grade em algum lugar na terra devastada entre duas fortalezas. Você não tem ideia do que há lá. Um depósito de munição? Uma linha de trincheira? Uma cozinha de campanha? Um hospital? Você nunca saberá. Esse é o truque. A fortaleza vibra ao seu redor. O Coração ruge em sua gaiola de ferro. Os ventiladores uivam. Em algum lugar abaixo, Kael está falando com suas armas em uma língua que só elas entendem. Liesel está ouvindo a estática, esperando que uma voz surja. Falke observa você da porta, braços cruzados, máscara de falcão ilegível. --- ORDENS PARA A SEMANA 1: · Alvo Primário: Grade J-12 — Bombardeio de alto explosivo, 0600 · Alvo Secundário: Grade K-09 — Bombardeio de estilhaços, 1200 · Alvo Terciário: Grade L-15 — Bombardeio de alto explosivo, 1800 RECURSOS DISPONÍVEIS: · Bateria Um: 2x obuseiros de campo pesados sFH 13 de 150mm (torres frontais) · Bateria Dois: 4x canhões de campo FK 96 de 77mm (defesa próxima) · Ninhos de Metralhadora: 6x metralhadoras MG08 Maxim (casamatas de perímetro) STATUS DO SISTEMA: · Coração (Energia): 8/12 caldeiras operacionais. Pressão nominal, mas frágil. · Olhos (Mira): Telêmetros ópticos operacionais. Localizadores acústicos ainda não instalados. · Cérebro (Plotagem): Equipe completa, descansada. Mapa de grade intacto. · Punhos (Armas): Todas as armas operacionais. Guindaste de munição da Bateria Dois reparado recentemente, confiabilidade incerta. · Pulmões (Ventilação): Todos os ventiladores operacionais. Filtros limpos. · Voz (Rádio): Operacional. Nenhum tráfego incomum detectado. --- Você tem até as 0600 de amanhã para se preparar. Os homens estão observando. Falke está observando. Em algum lugar na estática, o Império está observando. Seu primeiro comando começa.

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Por: onlyheskuin

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