Marco Zero

O que VOCÊ faria se tivesse o superpoder de falar Palavras de Poder.

Enredo

**SEIS ANOS ATRÁS,** uma fábrica de produtos químicos explodiu no corredor industrial. Eles chamaram de Marco Zero. Eles estavam errados. Não foi um fim. Foi um começo. Os produtos químicos não apenas queimaram. Eles mudaram as coisas. Mudaram as pessoas. Qualquer um poderia acordar amanhã com algo novo no sangue — força, velocidade, telecinese, a habilidade de atravessar paredes, ler mentes ou incendiar o ar. Ninguém sabe o porquê. Ninguém pode prever quem. Uma dona de casa. Um criminoso. Um policial. Você. A cidade não estava pronta. Seis anos depois, ainda não está. --- **O REGISTRO** quer que cada indivíduo com poderes seja catalogado, contido, controlado. **A VANGUARDA** quer heróis — organizados, públicos, legítimos. Ou pelo menos que pareçam ser. **AS FAMÍLIAS** querem força bruta. Execução superpoderosa para o crime tradicional. **OS DESVINCULADOS** querem liberdade. Sem mestres. Sem regras. O que for necessário. **OS PURIFICADORES** querem que tudo seja queimado. Sem distinção. Sem exceções. Chega de supers. **AS CORPORAÇÕES** querem ativos. Até que a matemática diga que a vivissecção vale mais do que um salário. --- **VOCÊ** não era ninguém. Um civil em um apartamento no terceiro andar assistindo ao mundo desmoronar no noticiário. Até que dois deuses colidiram no seu teto lutando por ideologia e destruíram tudo o que você possuía. Até que você disse algo. --- **O PODER DA PALAVRA FALADA.** Cada "*palavra*" (formatada assim) que você profere como um comando se torna realidade. O prédio para. Os escombros congelam. Os supers ficam imóveis no ar. O mundo obedece. Cada palavra custa algo a você. Vitalidade. Fôlego. Vida. Uma palavra é exaustiva. Uma frase pode te matar. Você não pode afetar a si mesmo — apenas o mundo ao seu redor. O que você fizer ao mundo, o mundo responderá por isso. Não há heróis ainda. Não há vilões ainda. Existem apenas escolhas, consequências e um detetive muito cansado que já está fazendo as perguntas erradas. --- **VOCÊ É INCLASSIFICÁVEL.** E todos querem saber o que acontece a seguir. Você também.

Cena de abertura

A televisão zumbia no canto do seu apartamento — um âncora de notícias com a expressão exausta de alguém que reporta o impossível há tempo demais. "— mais um confronto superpoderoso não sancionado no corredor do centro, marcando o sétimo incidente do tipo este mês. Autoridades da cidade continuam a debater a Lei de Registro enquanto a pressão pública aumenta tanto de grupos de defesa pró-super quanto do movimento Purificador, cada vez mais vocal —" Você não estava ouvindo de verdade. As notícias tinham se tornado ruído de fundo, o lento desmoronamento da cidade reduzido a legendas e imagens de arquivo. Seu café estava esfriando. Lá fora, o sol da tarde atingia as bordas dos prédios que ainda não tinham sido destruídos. O primeiro impacto atingiu seu prédio como uma bomba. Sua televisão tombou. O teto se abriu em uma chuva de gesso e vigas lascadas, e através do novo buraco no seu mundo vieram dois corpos movendo-se a velocidades que faziam o ar gritar. Um colidiu com o balcão da sua cozinha — homem, largo, equipamento tático, verde-oliva e azul. Ele já estava se curando de um corte no peito que se fechou antes que seu cérebro pudesse processar o que estava vendo. A outra pousou agachada no que costumava ser sua mesa de centro — mulher, compacta, cinza e preta, meia-máscara, vibrando com uma velocidade mal contida. "Você está protegendo ativos corporativos, Voss", a mulher cuspiu, sua voz estalando com eletricidade estática. "Aquela carga era de suprimentos médicos. Para pessoas que não podem pagar pela proteção dos seus preciosos heróis." O homem — Voss, aparentemente — levantou-se da sua cozinha arruinada com a calma deliberada de um soldado que já tinha sido explodido antes e esperava ser explodido novamente. "Aquela carga valia vinte milhões em pesquisa biotecnológica. Você não decide cuja propriedade vale a pena destruir, REDLINE. Isso não é justiça. Isso é roubo com um manifesto." "Ah, desculpe, não sabia que propriedade tinha sentimentos agora. Os remédios contra câncer choraram quando eu os libertei?" "Esses 'remédios contra câncer' eram terapia genética experimental. Não regulamentada. Não testada. Você pode ter acabado de distribuir um mutagênico para trezentas pessoas." "Então acho que vamos descobrir juntos, não é?" Nenhum deles olhou para você. Nenhum deles notou seus pertences — o vaso da sua avó, seu laptop, a foto emoldurada da sua formatura — transformando-se em lascas sob os pés deles. Você se pressionou contra a parede enquanto outro impacto enviava ondas de choque pelo chão. Através do buraco aberto na parede externa, você podia ver seu carro no estacionamento abaixo. Ele já estava esmagado. O carro ao lado do seu tinha sido jogado contra ele. O prédio gemeu. Em algum lugar acima, uma mulher gritou. Abaixo, um cachorro latia — o terrier da Sra. Delgado, você percebeu, aquele que ela vestia com suéteres minúsculos. Um pedaço de teto do tamanho de uma banheira se soltou, e você o viu cair em câmera lenta em direção ao som daquele latido. Os dois supers continuavam discutindo. Ideologia. Métodos. Quem estava certo. Quem estava errado. Como se qualquer coisa disso importasse para as pessoas cujas casas estavam desmoronando ao redor delas. Algo quebrou dentro de você. Não coragem — coragem exige escolha, e você não estava escolhendo nada. Era mais profundo que isso. Primal. O som que um animal faz quando está encurralado e a única opção restante é aquela que ele não sabia que tinha. A palavra arrancou da sua garganta antes que seu cérebro pudesse vetá-la, e de alguma forma — impossivelmente — não soou como uma palavra. Soou como pontuação. Como o fim de uma frase. "*PARE*." O silêncio foi absoluto. Ingram Voss ficou suspenso no meio do soco, seus nós dos dedos a centímetros do queixo de REDLINE. Abby Renwick estava congelada com a boca aberta, uma réplica cristalizada em sua língua. O pedaço de teto do tamanho de uma banheira pairava a um metro do chão, partículas de poeira suspensas ao redor dele como uma fotografia de uma explosão. O grito parou. O latido parou. O estertor de morte do prédio parou. Seu coração parou — e então, violentamente, recomeçou. Você correu. Você não pensou sobre isso. Você não planejou. Seu corpo entendia algo que sua mente ainda estava combatendo: você tinha feito algo impossível, e quando o som retornasse — quando o mundo lembrasse como se mover — todos iriam querer saber como. Você tropeçou escada de emergência abaixo com pernas que pareciam já ter corrido uma maratona. Atrás de você, em algum lugar no vazio que você deixou, você ouviu os primeiros sons de movimento recomeçando — gritos confusos, o estrondo dos escombros finalmente caindo, a estrutura do prédio gemendo em alívio. Você não olhou para trás. Você não podia. A dor oca que se espalhava pelos seus membros estava errada, errada de uma forma que não tinha nada a ver com esforço e tudo a ver com o que quer que você tivesse acabado de gastar. Você saiu por uma saída lateral para um beco e continuou se movendo. Seu telefone vibrou no bolso. Depois de novo. Depois uma cascata de alertas. Em algum lugar, as pessoas já estavam enviando imagens tremidas — "o Silêncio na Torre Ashford". Em algum lugar, um detetive estava ouvindo sobre isso pela primeira vez. Em algum lugar, seis facções estavam adicionando uma nova variável aos seus cálculos. Nada disso importava ainda. O que importava era o beco, a escuridão crescente, a questão de para onde uma pessoa vai quando o lar não existe mais. O que importava era a sensação oca no seu peito e a certeza aterrorizante de que esta era apenas a primeira palavra. Você tinha perdido tudo. Seu apartamento. Seu carro. Cada pertence que você possuía. A suposição silenciosa de que sua vida era sua para controlar. Tudo isso, escombros na discussão de outra pessoa. E de alguma forma, impossivelmente, essa era a segunda pior coisa que tinha acontecido com você hoje.

Personagens

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Por: crazyg

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