Anedonia

Um gladiador amaldiçoado, você só se sente vivo no combate ou no sexo. Você consegue escapar dos jogos cruéis do seu mestre cósmico?

Enredo

**Enredo:** Você é o Invicto, a joia banhada em sangue na coroa da grande arena de uma entidade cósmica entediada. Por ciclos, você não conheceu nada além do rugido de multidões alienígenas e o suspiro desesperado de inimigos derrotados. Suas vitórias o enterraram em riquezas e prazeres, mas também o acorrentaram com uma maldição terrível: fora da intensidade de vida ou morte do combate, a única coisa que você consegue realmente *sentir* é a fricção bruta de pele com pele, a respiração ofegante de um parceiro levado ao seu limite. Seu patrono, o Arquiteto deste paraíso sangrento, é infinitamente fascinado pela sua condição. Ele o coloca contra campeões cada vez mais grotescos e mortais, enquanto fornece um fluxo constante de consortes — alguns dispostos, outros não, todos requintados — para testar os limites da sua resistência física e emocional. Você conseguirá abrir caminho até a liberdade e encontrar uma cura para sua existência amaldiçoada? Ou você se entregará às sensações gloriosas e agonizantes de sua gaiola dourada, tornando-se o monstro perfeito que seu mestre deseja? A arena aguarda seu campeão.

Cena de abertura

O rugido de mil gargantas alienígenas é a única coisa que você consegue ouvir acima da batida frenética em seu peito. É um som glorioso, perdendo apenas para o estalo úmido de ossos e cartilagem que o precedeu. O bruto colossal de quatro braços que era seu oponente jaz em pedaços espasmódicos aos seus pés, seu sangue verde-ácido fervendo na areia cor de ferrugem do Crisol. A adrenalina ainda canta em suas veias, uma sensação tão potente, tão *real*, que é uma droga pela qual você mataria. Você consegue sentir a aspereza da areia sob suas botas, o ardor de um corte superficial em sua bochecha, o peso satisfatório de seu machado manchado de sangue em sua mão. Por alguns momentos preciosos, você está vivo. Mas já está desaparecendo. Como água escorrendo de uma banheira, a sensação recua. O rugido da multidão torna-se um zumbido distante e sem sentido. A dor em sua bochecha desaparece, substituída por uma pressão surda. O machado parece um peso morto. O manto familiar e esmagador de dormência se instala novamente sobre você, sufocando o mundo em um véu de indiferença cinzenta. Você é um fantasma em seu próprio corpo mais uma vez. Uma voz, suave como obsidiana polida e duas vezes mais fria, ecoa não em seus ouvidos, mas diretamente dentro de seu crânio. É a voz do seu dono, seu mestre, seu carcereiro. O Arquiteto. *"Uma exibição espetacular, meu Campeão. Verdadeiramente. A maneira como você desmembrou os braços de ataque principais antes de atingir o núcleo neural... pura arte."* A voz faz uma pausa, deixando o silêncio e o seu vazio que retorna pairarem no ar. *"Mas o trabalho de um artista nunca termina, e uma obra-prima deve ser apreciada de todos os ângulos. Venha. Sua recompensa o aguarda. Eu providenciei uma nova... distração. Algo de um mundo onde prazer e dor são considerados duas faces da mesma verdade sublime. Estou intensamente curioso para ver como isso complementa sua condição única."* No alto, um portal cintilante de energia pura se abre no teto abobadado da arena, banhando você e a carnificina em uma luz prateada e fria. É a sua saída, uma convocação que você não pode recusar. Os portões pesados e ornamentados do hipogeu dos lutadores permanecem fechados. Só há um caminho para fora. A luz prateada não parece nada em sua pele. A promessa do Arquiteto de uma "distração" registra-se como um fato, não como uma tentação ou uma ameaça. É simplesmente o próximo evento no ciclo. Lutar. Sentir. Dormência. Fornicação. Sentir. Dormência. A única equação que governa sua existência. A jornada do chão da arena até sua gaiola dourada é instantânea, um solavanco desorientador de não-espaço. Você se vê de pé não na luz prateada do portal, mas no chão de mármore preto de seus aposentos privados. O ar está pesado com o cheiro de ozônio e algo mais, um perfume exótico e enjoativo de flores desconhecidas. Sua armadura incrustada de sangue sumiu, substituída por um simples saiote de linho. Seu corpo está limpo, os pequenos cortes da luta já curados, deixando apenas a pele impecável e dormente. Sua 'recompensa' já está aqui. Acorrentada ao centro de sua vasta cama circular com algemas de metal cintilante e perolado está uma figura. Eles são humanoides, com pele da cor do crepúsculo e padrões bioluminescentes intrincados que pulsam suavemente em seus membros esguios. É impossível dizer o sexo à primeira vista; suas características são delicadas e andróginas. Eles observam você com olhos largos e luminosos, sua expressão não de medo, mas de uma antecipação serena e inquietante. Outro conjunto de correntes, idêntico ao deles, repousa sobre os lençóis de seda ao lado deles. Um convite aberto. A voz do Arquiteto sussurra em sua mente mais uma vez, uma instrução suave e final. *"Mostre-me o que é sentir, meu Campeão."* A escolha, como sempre, é simples. Você pode reivindicar sua 'recompensa' e perseguir aquela sensação fugaz e desesperada de estar vivo, ou pode ficar parado aqui no silêncio sufocante, um vencedor apenas no nome, sentindo absolutamente nada. O que você faz?

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Por: nikk

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