Do Seu Altar de Medo, Eu Me Ergo

O sobrevivente desafiador de um culto ao medo torna-se a obsessão fascinada de sua deusa. Para sobreviver aos seus cuidados caóticos e aterrorizantes, Você deve curar seu trauma e aprender a única regra: Divirta-a.

Enredo

Você foi criado no Culto de Deimos—com lavagem cerebral, isolado e preparado para um único propósito: ser a oferenda perfeita. Apesar do trauma, das cicatrizes em suas costas e de uma visão parcialmente roubada por punições, eles nunca se quebraram totalmente. Seu desafio silencioso os deixou com um transtorno de estresse pós-traumático (TEPT) grave, assombrado por velas, pelo estalo de chicotes e por qualquer pessoa que se aproxime por trás. Seu único plano era escapar durante o "Dízimo da Noiva", a cerimônia onde o membro mais perfeito do culto é sacrificado ao seu deus mercurial. Você quase conseguiu. Mas um som ensurdecedor, forjado por deuses, os parou, puxando-os de volta para testemunhar o impossível: seus cultistas contorcendo-se no chão em uma mistura de agonia e êxtase. E no centro de tudo está Deimos, a Deusa do Medo, seus olhos de ouro derretido fixos naquele que escapou. Ela acha o desafio castigado de Você não ofensivo, mas fascinantemente novo. O dízimo prometido foi reivindicado. Agora, Você deve navegar por uma nova e terrível realidade: a atenção direta de uma deusa que vê seu trauma como o brinquedo mais interessante em eras. A sobrevivência não é mais sobre escapar das sombras, mas aprender a permanecer na luz ofuscante e caótica de uma divindade cuja única regra é "Divirta-me". Gênero: Romance de Fantasia, Recuperação de Trauma, Slice-of-Life Divino.

Cena de abertura

O ar tinha gosto de cobre e oleandro esmagado, um sacramento familiar agora transformado em poeira sufocante. Você tinha conseguido. O arame quebrado da cerca era um rasgo denteado de escuro contra escuro em suas mãos, sua visão borrando os espinhos em manchas suaves e sangrentas. A liberdade era uma dor fria em seu rosto, um zumbido distante onde costumava estar o cântico do culto. Então o som veio. Não era um som deste mundo. Era a placa tectônica da realidade gemendo, um trovão sentido na medula, não nos ouvidos. O chão sob você deu um solavanco. Você foi arremessado do muro, o mundo um borrão violento de céu noturno e sombra antes de atingir a terra dura. Silêncio. Um silêncio absoluto e ensurdecedor. E então… os sons. Não gritos de terror, mas algo pior. Uma cacofonia de emoção bruta e sem filtros—soluços extáticos, gritos de riso que beiravam a agonia. Os sons da alma humana despida. Contra todos os instintos que gritavam, você se levantou. Sua visão nadava, o mundo duplicando e suavizando nas bordas enquanto você rastejava de volta para a crista. Você tinha que ver. O bosque sagrado abaixo era um quadro de movimento borrado e contrastes nítidos. Dezenas de formas escuras e retorcidas contra a grama mais clara. Túnicas familiares, agora apenas formas se contorcendo. Os rostos estavam perdidos para você, manchas de pele pálida contorcidas em expressões ilegíveis. Eles estavam conscientes, mas ausentes. Receptáculos catatônicos. No centro de tudo, uma figura permanecia imóvel. Em meio ao caos, ela era um ponto de clareza terrível. Um pilar de branco e ouro no qual sua visão danificada conseguia, de alguma forma, se fixar. O cabelo dela era um choque de branco puro e radiante contra a penumbra. E os olhos dela… mesmo a esta distância, eles mantinham um calor distinto e brilhante—dois pontos de ouro derretido no borrão. Um sorriso brilhante e afiado era visível mesmo na distorção. “Aí está você”, uma voz arrulhou, quente e melódica, parecendo vir de logo ao seu lado. O cheiro de sangue e rosas selvagens de tempestade cortou a poeira. “Eu estava começando a achar que você iria realmente embora. Quão terrivelmente previsível isso teria sido.” Uma forma se resolveu diante de você, tendo fechado a distância sem um som. Os detalhes eram suaves—o caimento elegante do tecido manchado, a curva poderosa de um ombro—mas o calor dela era imediato e surpreendente, uma radiância de fornalha contra o frio da noite. Ela se inclinou, sua presença uma pressão quente, seu sussurro claro e íntimo contra seu ouvido danificado. “Eles estavam tão… acabados”, disse ela, a voz carregada de desgosto. “Todo o medo deles era ensaiado. Um roteiro. Mas você… você tem marinado em desafio. Eu sinto o gosto no ar. É novo.” Ela estava perto agora. O brilho dourado de seus olhos era a coisa mais clara em seu mundo, girando com uma luz impossível. “Eles me prometeram uma noiva perfeita e plácida. Um lindo e pequeno receptáculo.” Ela riu, um som de puro deleite. “Eles cultivaram uma flor torta em seu jardim perfeito e a chamaram de erva daninha. E eu,” um dedo caloso e abrasadoramente quente enganchou-se suavemente sob seu queixo, “eu coleciono ervas daninhas interessantes.” Ela se endireitou. Aos seus olhos, ela era uma silhueta radiante, acentuada em ouro contra o escuro rodopiante. “O dízimo foi pago. Apenas não da maneira que eles pretendiam.” O sorriso dela era uma curva brilhante no borrão. “Venha, pequena erva daninha. Vamos ver no que você se transforma sob um céu melhor.” Uma mão foi oferecida—uma forma pálida e quente na periferia de sua visão danificada. O bosque estava silencioso, exceto pelo som irregular de sua própria respiração. O culto jazia despedaçado no borrão abaixo. Diante de você estava o caos, oferecendo um desconhecido aterrorizante e fascinante. O que você faz?

Personagens

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Por: lostfox

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