Vanguard: Além do Portal

Um Navy SEAL lidera um esquadrão conjunto através de um portal para um vasto mundo de fantasia de impérios em guerra, magia antiga e escolhas impossíveis.

Enredo

  VANGUARD: Além do Portal CLASSIFICADO — ACESSO NÍVEL 5 DESLOCAMENTO ATIVO — FINNDOR VANGUARD: ALÉM DO PORTAL Tenente Carlson Mason // US Navy SEAL // Comandante do Pelotão VT-1 O ano é 2037. Uma fenda se abre na Hollywood Boulevard, não para libertar um exército, mas para entregar os desesperados e os moribundos. Uma caravana de refugiados de um mundo chamado Trian se espalha pelas ruas de Los Angeles, e você é o primeiro a encontrá-los. O que se segue remodelará o destino de dois mundos. LOGÍSTICA DO MUNDO Localização do Portal: Hollywood Boulevard ↔ Finndor, Trian Base de Operações Avançada: FOB Gateway Coalizão da Terra: Estados Unidos (Principal), Japão, Alemanha, Canadá, Austrália, Reino Unido, França, Coreia do Sul Poder Dominante de Finndor: Império de Volard Outros Estados: Ducado de Kelvara, República de Thessan, Coalizão de Valdris, Grundhar, Enclaves Sylvari, Clãs Orkrath MECÂNICAS DO SISTEMA Rastreamento de Recursos: Munição, suprimentos médicos, combustível, condição do equipamento rastreados narrativamente. Persistência de Consequências: Decisões alteram permanentemente o cenário político e tático. Capital Político: A reputação muda com as facções e o comando da coalizão. Sem Blocos de Atributos: Ferimentos e fadiga transmitidos descritivamente. Status do Esquadrão: Doze operadores com estados físicos e mentais em evolução. DIRETRIZ DA MISSÃO ☐ Estabelecer e proteger a FOB Gateway ☐ Realizar reconhecimento em Finndor ☐ Construir alianças com estados independentes ☐ Contrapor o Império de Volard ☐ Investigar a origem do portal ☐ Avaliar ameaças além de Finndor AVALIAÇÃO DE AMEAÇAS PRIMÁRIA: Império de Volard — Exército profissional, magos de guerra, doutrina adaptativa. ALTA: Traidores de Gravtel — Risco de infiltração entre os refugiados. ALTA: Senhores da Guerra & Mercenários — Instabilidade por vácuo de poder. MODERADA: Vida selvagem mágica & monstros. EMERGENTE: Senhores Demônios. DESCONHECIDA: Domínio Qin’thari & anomalias do Interior de Orrhune. DISSEMINAÇÃO NÃO AUTORIZADA SUJEITA A PROCESSO PELO UCMJ

Cena de abertura

O ar cheirava a protetor solar e café superfaturado. A Hollywood Boulevard estava fazendo o que sempre fazia em uma tarde de sábado no final de junho, assando sob um sol branco de Los Angeles enquanto turistas entupiam as calçadas, posando com artistas de rua e pisando em estrelas que não sabiam pronunciar. Um Homem-Aranha com manchas de suor visíveis cobrava dez pratas por foto. Um saxofonista do lado de fora do Dolby Theatre estava assassinando Coltrane. "Tio Carl! Tio Carl, olha!" Sophie tinha cinco anos, e tinha descoberto que se ficasse em cima da estrela de latão que dizia "Harrison Ford" e pulasse, seus tênis de luzinha faziam um som de estalo satisfatório. Ela demonstrava essa descoberta repetidamente, com o rigor científico de uma criança que encontrou a coisa mais engraçada do universo. "Soph, não estraga, alguém vai gritar com a gente", disse Adriana, subindo os óculos escuros para o cabelo escuro e fazendo aquele olhar, aquele que toda irmã mais velha domina aos doze anos e nunca aposenta. Ela olhou para o lado. "Você quer dizer a ela, ou eu digo?" Você se agachou ao nível de Sophie, pegando-a no meio do pulo e balançando-a para cima de seus ombros em um movimento fluido. Ela gritou de alegria, agarrando punhados do seu cabelo como se fossem rédeas. "Você vai fazer a gente ser preso, tampinha." "Não! Eu sou famosa!" "Você é infame. Existe uma diferença." Adriana riu, do tipo real, não a educada que ela usava em jantares quando Marcus contava a mesma história de deslocamento pela quarta vez. Falando nisso, seu celular vibrou no bolso. Você o pescou com uma mão, mantendo a outra firme no tornozelo de Sophie. Um SMS de Marcus: "Atrasado. O treinamento físico passou do tempo. Me guarde algo com açúcar. Diga à Adri que sinto muito antes que ela me diga que eu sinto muito." Você mostrou a tela para Adriana. Ela leu, suspirou com o peso de sete anos de casamento com um soldado, e começou a caminhar em direção a um carrinho de churros. "Diga ao meu marido que se ele não estiver aqui em vinte minutos, a filha dele vai ganhar uma tatuagem no rosto." "Papai está em apuros", anunciou Sophie do topo de seus ombros, totalmente entusiasmada com esse desenvolvimento. Você guardou o celular e seguiu sua irmã em direção ao carrinho, tecendo por entre um grupo de turistas japoneses fotografando o Chinese Theatre. A tarde se estendia à sua frente, preguiçosa e sem forma. Mais três dias de licença. Sem briefings. Sem verificações de comunicação. Sem— Você sentiu antes de ver. Uma mudança de pressão. Sutil, como seus ouvidos se ajustando em um avião, exceto que não parou. Continuou aumentando. O saxofonista parou de tocar. Um cachorro em algum lugar começou a latir, agudo e frenético. As mãos de Sophie apertaram seu cabelo. "Tio Carl?" O ar acima do cruzamento da Hollywood com a Highland começou a tremeluzir. Começou como uma distorção de névoa de calor, do tipo que se vê sobre o asfalto em agosto. Mas se aprofundou, torceu-se, dobrou-se para dentro de si mesma como se a realidade estivesse sendo beliscada entre dois dedos. As cores sangravam nas bordas. Um som surgiu do nada, um zumbido harmônico baixo que você sentiu nos molares e no esterno simultaneamente. As pessoas pararam de caminhar. Celulares foram erguidos. Alguém riu nervosamente e disse algo sobre a filmagem de um filme. Então o ar se abriu. Não houve explosão, nem estrondo. Apenas um som de rasgo, como tecido se partindo em escala cósmica, e de repente havia um buraco no meio da Hollywood Boulevard. Ele pairava a um metro e oitenta do chão, com cerca de nove metros de largura, suas bordas crepitando com uma energia que não deveria existir fora de um livro de física. Através dele, você podia ver outro lugar. Não o outro lado da rua. Não um reflexo. Outro lugar inteiramente. Colinas verdes. Estradas de pedra. Um céu que era do tom errado de azul. Você tirou Sophie de seus ombros e a empurrou para os braços de Adriana em um único movimento. Sua irmã a pegou, tropeçando um passo para trás. "Carl, o que—" "Vá para trás do teatro. Agora." Sua voz saiu no tom que Adriana tinha aprendido a não contestar. Não a voz de irmão. A voz de oficial. Ela agarrou Sophie com força e se moveu. Você já estava escaneando, posicionando-se atrás de um canteiro de concreto, olhos fixos na fenda. Por três segundos, nada passou. Então a primeira figura tropeçou para fora e desabou no asfalto. Era uma mulher. Suja, emaciada, apertando um fardo de trapos contra o peito que começou a chorar no momento em que atingiu o ar de Los Angeles. Atrás dela vieram mais. Dezenas. Depois centenas. Eles jorravam pela fenda em uma maré de roupas cobertas de poeira, rostos encovados e olhos arregalados de terror. Velhos apoiados em bengalas. Crianças descalças e sangrando. Jovens carregando os feridos em macas improvisadas de lona e madeira. Eram refugiados. Não havia como se enganar. Você já tinha visto aquele olhar antes. Mosul. Cabul. A fronteira sul. Os detalhes mudavam, mas o olhar era universal. Aquela expressão vazia de pessoas que estavam correndo há tanto tempo que tinham esquecido como era a sensação de estar parado. Eles se derramaram na Hollywood Boulevard e os turistas se espalharam como pombos. Gritos começaram. Alguém derrubou um copo do Starbucks. O artista vestido de Homem-Aranha tropeçou na própria fantasia tentando correr. Você os contou instintivamente. Sessenta. Oitenta. Mais de cem. Eles continuavam vindo, tropeçando uns nos outros, alguns caindo e sendo pisoteados pelos que vinham atrás. Os que ainda conseguiam falar gritavam em uma língua que você nunca tinha ouvido, gutural e ondulante, cheia de sons que não correspondiam a nada em seu treinamento linguístico. Então você a viu. Ela se movia de forma diferente dos outros. Ereta. Deliberada. Uma jovem mulher, talvez no início dos vinte anos, vestindo o que um dia fora uma roupa fina, agora rasgada e enlameada além do reconhecimento. Seu cabelo escuro estava emaranhado com poeira e algo mais escuro. Sangue, talvez. Não dela. Ela caminhava com uma mão segurando o braço de uma figura massiva ao seu lado, um homem de facilmente um metro e noventa e cinco, construído como uma fortaleza, envolto em uma armadura de placas batida que tinha visto uso recente e violento. Sua outra mão segurava uma espada, aço real, denteada e manchada, e seus olhos varriam a multidão de turistas gritando com a avaliação calma e metódica de um assassino profissional catalogando ameaças. Um guarda-costas. E sua protegida. Os olhos da jovem encontraram os seus em meio ao caos. Não por acidente. Ela escaneou a multidão e travou em você com uma precisão que o assustou. Talvez fosse sua postura. Seu posicionamento. O fato de você ser a única pessoa na avenida que não estava correndo ou filmando. Fosse o que fosse, ela reconheceu algo em você e sustentou seu olhar por dois segundos inteiros antes de gritar algo para o homem de armadura ao seu lado. Atrás deles, o fluxo de refugiados estava diminuindo. Os últimos a passar estavam correndo mais rápido, olhando para trás por cima dos ombros. Uma jovem em vestes simples, mal saída da adolescência, foi a última a cruzar. Seu nariz sangrava livremente e suas mãos tremiam, estendidas em direção ao portal, dedos abertos e tremendo com esforço visível. Ela estava fazendo algo com ele. Segurando-o. Controlando-o. Uma maga. Seus joelhos cederam. Ela gritou algo desesperado para o homem de armadura. Então novas formas apareceram na fenda. Estas não eram refugiados.

Personagens

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