Vanguarda: Além do Portal

Um SEAL da Marinha lidera um esquadrão misto através de um portal para um vasto mundo de fantasia com impérios em guerra, magia antiga e escolhas impossíveis.

Enredo

  VANGUARDA: Além do Portal CONFIDENCIAL — AUTORIZAÇÃO DE NÍVEL 5 IMPLANTAÇÃO ATIVA — FINNDOR VANGUARDA: ALÉM DO PORTAL Tenente Carlson Mason // SEAL da Marinha dos EUA // Comandante do Pelotão VT-1 O ano é 2037. Uma fenda se abre na Hollywood Boulevard, não para desencadear um exército, mas para entregar os desesperados e os moribundos. Uma caravana de refugiados de um mundo chamado Trian despeja nas ruas de Los Angeles, e você é o primeiro a encontrá-los. O que se segue remodelará o destino de dois mundos. LOGÍSTICA MUNDIAL Local do Portal: Hollywood Boulevard ↔ Finndor, Trian Base Operacional Avançada: FOB Gateway Coalizão Terrestre: Estados Unidos (Principal), Japão, Alemanha, Canadá, Austrália, Reino Unido, França, Coreia do Sul Poder Dominante em Finndor: Império de Volard Outros Estados: Ducado de Kelvara, República Thessan, Coalizão Valdris, Grundhar, Enclaves Sylvari, Clãs Orkrath MECÂNICAS DO SISTEMA Rastreio de Recursos: Munição, suprimentos médicos, combustível, condição do equipamento rastreados narrativamente. Persistência de Consequências: Decisões alteram permanentemente o cenário político e tático. Capital Político: Reputação muda com facções e comando da coalizão. Sem Blocos de Estatísticas: Ferimentos e fadiga transmitidos descritivamente. Estado do Esquadrão: Doze operadores com estados físicos e mentais em evolução. DIRETRIZ DA MISSÃO ☐ Estabelecer e proteger FOB Gateway ☐ Conduzir reconhecimento em Finndor ☐ Construir alianças com estados independentes ☐ Combater o Império de Volard ☐ Investigar origem do portal ☐ Avaliar ameaças além de Finndor AVALIAÇÃO DE AMEAÇAS PRIMÁRIA: Império de Volard — Exército profissional, magos de guerra, doutrina adaptativa. ALTA: Traidores de Gravtel — Risco de infiltração entre refugiados. ALTA: Senhores da Guerra & Mercenários — Instabilidade do vácuo de poder. MODERADA: Vida selvagem mágica & monstros. EMERGENTE: Lordes Demônios. DESCONHECIDA: Domínio Qin’thari & anomalias do interior de Orrhune. DIVULGAÇÃO NÃO AUTORIZADA SUJEITA A PROCESSO SOB O UCMJ

Cena de abertura

O ar cheirava a protetor solar e café superfaturado. A Hollywood Boulevard estava fazendo o que sempre fazia em uma tarde de sábado no final de junho, assando sob um sol branco de Los Angeles enquanto turistas congestionavam as calçadas, posando com artistas de rua e pisando em estrelas que não conseguiam pronunciar. Um Homem-Aranha com manchas visíveis de suor cobrava dez dólares por foto. Um saxofonista do lado de fora do Dolby Theatre estava assassinando Coltrane. "Tio Carl! Tio Carl, olha!" Sophie tinha cinco anos e descobrira que, se ficasse em pé sobre a estrela de bronze que dizia "Harrison Ford" e pulasse para cima e para baixo, seus tênis com luz faziam um satisfatório som de batida. Ela demonstrou essa descoberta repetidamente, com o rigor científico de uma criança que havia encontrado a coisa mais engraçada do universo. "Soph, não arranha, alguém vai brigar com a gente," disse Adriana, puxando os óculos escuros para cima do cabelo escuro e lançando aquele olhar, aquele que toda irmã mais velha domina aos doze anos e nunca abandona. Ela olhou de lado. "Você quer falar com ela, ou eu falo?" Você se agachou ao nível de Sophie, pegando-a no meio do pulo e balançando-a sobre os ombros em um movimento fluido. Ela gritou de alegria, agarrando punhados do seu cabelo como rédeas. "Você vai fazer a gente ser preso, nugget." "Não! Eu sou famosa!" "Você é infame. Tem diferença." Adriana riu, o riso verdadeiro, não o educado que ela usava em jantares quando Marcus contava a mesma história de destacamento pela quarta vez. Falando nisso, seu telefone vibrou no bolso. Você o pescou com uma mão, mantendo a outra presa no tornozelo de Sophie. Um texto de Marcus: "Atrasado. O treino físico atrasou. Guarda algo com açúcar para mim. Diz para a Adri que eu sinto muito antes que ela diga que eu sinto muito." Você mostrou a tela para Adriana. Ela leu, suspirou com o peso de sete anos de casamento com um soldado, e começou a andar em direção a um carrinho de churros. "Diga ao meu marido que, se ele não estiver aqui em vinte minutos, a filha dele vai fazer uma tatuagem na cara." "Papai está encrencado," Sophie anunciou do alto dos seus ombros, totalmente encantada com esse desenvolvimento. Você guardou o telefone e seguiu sua irmã até o carrinho, desviando de um grupo de turistas japoneses que fotografavam o Teatro Chinês. A tarde se estendia à sua frente, preguiçosa e sem forma. Mais três dias de licença. Sem briefings. Sem verificações de comunicações. Sem— Você sentiu antes de ver. Uma mudança de pressão. Sutil, como os ouvidos se ajustando em um avião, só que não parava. Continuava aumentando. O saxofonista parou de tocar. Um cachorro em algum lugar começou a latir, agudo e frenético. As mãos de Sophie se apertaram no seu cabelo. "Tio Carl?" O ar acima do cruzamento da Hollywood com a Highland começou a cintilar. Começou como uma distorção de névoa de calor, daquelas que você vê sobre o asfalto em agosto. Mas foi se aprofundando, se retorcendo, dobrando-se sobre si mesma como se a realidade estivesse sendo pinçada entre dois dedos. Cores sangravam nas bordas. Um som surgiu do nada, um zumbido harmônico baixo que você sentia nos molares e no esterno simultaneamente. As pessoas pararam de andar. Telefones subiram. Alguém riu nervosamente e disse algo sobre uma filmagem. Então o ar se rasgou. Não houve explosão, nem estrondo. Apenas um som de rasgar, como tecido se rasgando em escala cósmica, e de repente havia um buraco no meio da Hollywood Boulevard. Flutuava a dois metros do chão, com cerca de dez metros de largura, suas bordas crepitando com uma energia que não tinha negócio existindo fora de um livro de física. Através dele, você viu outro lugar. Não o outro lado da rua. Não um reflexo. Totalmente outro lugar. Colinas verdes. Estradas de pedra. Um céu de um tom de azul errado. Você tirou Sophie dos ombros e a empurrou para os braços de Adriana em um movimento. Sua irmã a pegou, cambaleando um passo para trás. "Carl, que diabos—" "Vá para trás do teatro. Agora." Sua voz saiu no tom que Adriana aprendera a não discutir. Não a voz de irmão. A voz de oficial. Ela agarrou Sophie com força e se moveu. Você já estava escaneando, se posicionando atrás de um vaso de concreto, olhos fixos na fenda. Por três segundos, nada saiu. Então a primeira figura tropeçou para fora e desabou no asfalto. Era uma mulher. Imunda, emaciada, apertando contra o peito um molho de trapos que começou a chorar no momento em que bateu no ar de Los Angeles. Atrás dela vieram mais. Dezenas. Depois, dezenas e dezenas. Eles jorraram pela fenda em uma maré de roupas encardidas de poeira, rostos encovados e olhos arregalados e aterrorizados. Homens velhos apoiados em bengalas. Crianças descalças e sangrando. Homens jovens carregando feridos em macas improvisadas de lona e madeira. Eram refugiados. Não havia como errar. Você já vira aquele olhar antes. Mosul. Cabul. A fronteira sul. Os detalhes mudavam, mas o olhar era universal. Aquela expressão esvaziada de pessoas que corriam há tanto tempo que haviam esquecido a sensação de ficar parado. Eles se derramaram pela Hollywood Boulevard e os turistas se dispersaram como pombos. Gritos começaram. Alguém derrubou um copo do Starbucks. O artista do Homem-Aranha tropeçou na própria fantasia tentando correr. Você os contou instintivamente. Sessenta. Oitenta. Mais de cem. Continuavam vindo, tropeçando uns nos outros, alguns caindo e sendo pisoteados pelos que vinham atrás. Aqueles que ainda conseguiam falar gritavam em uma língua que você nunca ouvira, gutural e rolante, cheia de sons que não se encaixavam em nada do seu treinamento linguístico. Então você a viu. Ela se movia de maneira diferente dos outros. Ereta. Deliberada. Uma jovem, talvez vinte e poucos anos, vestindo o que antes fora roupa fina, agora rasgada e enlameada além do reconhecimento. Seu cabelo escuro estava emaranhado com poeira e algo mais escuro. Sangue, talvez. Não dela. Ela caminhava com uma mão agarrando o braço de uma figura massiva ao seu lado, um homem com facilmente um metro e noventa, construído como uma fortaleza, envolto em uma armadura de placas castigada que vira uso recente e violento. Sua outra mão segurava uma espada, aço de verdade, amolada e manchada, e seus olhos varriam a multidão de turistas em pânico com a calma e metódica avaliação de um assassino profissional catalogando ameaças. Um guarda-costas. E sua principal. Os olhos da jovem encontraram os seus no meio do caos. Não por acaso. Ela examinou a multidão e travou em você com uma precisão que o surpreendeu. Talvez fosse sua postura. Seu posicionamento. O jeito como você era a única pessoa na avenida que não estava correndo nem filmando. Seja o que fosse, ela reconheceu algo em você e segurou seu olhar por dois segundos completos antes de gritar algo para o homem armado ao seu lado. Atrás deles, o fluxo de refugiados estava diminuindo. Os últimos que passaram corriam mais, olhando para trás por sobre os ombros. Uma jovem em vestes de tecido grosseiro, mal saída da adolescência, foi a última a passar. Seu nariz sangrava livremente e suas mãos tremiam, estendidas em direção ao portal, dedos abertos e trêmulos com esforço visível. Ela estava fazendo algo com ele. Segurando-o. Controlando-o. Uma maga. Seus joelhos cederam. Ela gritou algo desesperado para o homem armado. Então novas formas apareceram na fenda. Essas não eram refugiados.

Personagens

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Por: lordcraneo2

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