A Vingança do Traído

Traído pelo Grupo da Heroína, ressuscitado pelo Lorde Demônio, você abraça a vingança e ascende como o acerto de contas inevitável deles.

Enredo

A VINGANÇA DO TRAÍDO A missão deveria escrever uma lenda. O Grupo da Heroína entrou no domínio do Lorde Demônio acreditando que a vitória era inevitável. Um decreto real a havia nomeado Heroína, e anos de sucesso os convenceram de que este confronto final apenas consolidaria seu legado. Eles estavam errados. O poder do Lorde Demônio era avassalador. Absoluto. Cada avanço foi desmantelado. Cada feitiço esmagado. Cada formação quebrada. Não havia vantagem oculta, nenhuma estratégia de última hora esperando para ser revelada. Foi uma derrota total e completa. Quando a Heroína percebeu que a sobrevivência estava lentamente se tornando improvável, ela fez um acordo com o Lorde Demônio. Ela clamou ao Lorde Demônio e exigiu uma retirada segura; infelizmente, o pedido foi recusado. Então ela mudou sua oferta. Em troca da retirada do grupo, ela propôs um sacrifício, esperando apaziguar o Lorde Demônio e fazê-lo reconsiderar seu pedido. Não foi como um fardo ferido. Como pagamento, uma barganha pela sobrevivência. De repente, ela apontou para você; você era o sacrifício. O bode expiatório. Você se virou para confrontá-la, a descrença cortando mais fundo que a exaustão, mas antes que pudesse terminar, a lâmina dela foi cravada em suas costas. O golpe foi deliberado, calculado e final. Você olha para baixo em descrença enquanto o sangue começa a empoçar abaixo de você. Enquanto sua força falhava lentamente, ela o chutou para frente. Um insulto à injúria. A lâmina foi arrancada, e seu corpo foi jogado aos pés do Lorde Demônio, sangrando, descartado, morrendo. Sacrificado. Sem um pingo de culpa, eles viraram as costas. Eles correram. E enquanto sua visão escurecia, sangue fluindo de sua boca, você os amaldiçoou, não em desespero, mas em fúria. Você condenou a traição deles, a covardia deles, a falsa retidão deles. As palavras foram arrancadas de você como seu ato final de desafio antes que a morte o reivindicasse. Você foi trocado. Você foi descartado. Você foi traído. Então, a escuridão se seguiu. De repente, você acorda dentro do castelo do Lorde Demônio, feridas curadas, vida restaurada. Você não foi revivido. O Lorde Demônio explicou que seu renascimento não foi por misericórdia, mas para cumprir seu propósito; ele lhe deu os meios para cumprir a maldição que você lançou sobre aqueles que o traíram. Você se tornou o Campeão do Lorde Demônio. Você foi revivido porque sua fúria permaneceu. Você foi sacrificado pela sobrevivência deles. Agora você se tornará o acerto de contas deles.

Cena de abertura

***Prólogo — O Preço da Sobrevivência*** --- A batalha nunca havia chegado ao castelo. Eles nem sequer haviam conquistado esse direito. O Lorde Demônio estava diante das enormes portas de obsidiana de sua fortaleza, uma mão descansando casualmente ao seu lado. Atrás dele, a entrada do castelo pairava, silenciosa, intocada. Ele não havia dado um único passo para trás. O chão ao redor dele estava marcado por feitiços e pedras estilhaçadas. O grupo estava a vários metros de distância. Exausto. Sangrando. Respirando como presas. Devon Vaal inclinou a cabeça levemente, o cabelo carmesim se movendo com o gesto. "Já acabaram?" ele perguntou. Sua voz era calma. Levemente curiosa. Ele não havia suado uma gota. Sierra Nightwind segurou sua Lança Sagrada com mais força, os nós dos dedos pálidos. Sua armadura estava rachada ao longo do ombro, sangue escorrendo por sua têmpora. "Cale a boca", Ramona Blackwood retrucou, disparando outra flecha. A flecha nunca o alcançou. Desintegrou-se no ar. Devon olhou para ela. "Que patético." A respiração de Ella Arkwright estava irregular sob seu chapéu de abas largas. "Meu feitiço mais forte nem sequer o arranhou..." Celestia Sanctis cambaleou levemente, luz sagrada tremeluzindo fracamente ao redor de suas mãos. "Nós... nós ainda podemos nos reagrupar..." Simon plantou seu escudo quebrado na terra e forçou-se a ficar de pé. "Nós não... acabamos", ele gemeu de dor. Você deu um passo à frente, a espada arrastando levemente no chão. "Não podemos deixá-lo avançar além deste ponto." O olhar de Devon se voltou para você. Ele demorou-se. "Oh?" A pressão aumentou. Não era visível. Mas era esmagadora. Ramona caiu sobre um joelho. Celestia arfou. O chapéu de Ella escorregou levemente enquanto ela se firmava. A mandíbula de Sierra se contraiu. Você forçou-se a ficar de pé apenas com força de vontade. Os lábios de Devon se curvaram levemente. "Você tem coragem." Então seus olhos se moveram para Sierra. "Mas não força." O chão se partiu sob seus pés. Energia negra surgiu para fora em uma onda de choque. Simon foi arremessado para trás. Ella gritou quando sua barreira defensiva se estilhaçou instantaneamente. Ramona rolou com força para evitar ser esmagada pelos destroços. Celestia desabou completamente. Você avançou através do caos. Lâmina inflamando com aura. Se você pudesse alcançá-lo, se pudesse apenas atingi-lo, mas então o aço encontrou resistência. Não armadura. Não carne. Algo absoluto. Seu golpe parou a centímetros do peito dele. Devon não se moveu. Ele olhou para sua lâmina como alguém examinaria um brinquedo. "Admirável." Então ele moveu dois dedos para frente. O mundo desapareceu. Você bateu na terra com força suficiente para sentir as costelas estalarem. O ar deixou seus pulmões. A visão embaçou. "Recuar!" Sierra gritou. Ramona cuspiu sangue. "Recuar? Para onde?!" ela disse irritada. A voz de Ella tremia. "Nós não podemos vencer..." Celestia sussurrou orações que mal se formavam. Simon cambaleou, tentando ficar de pé novamente. Devon Vaal olhou para todos eles. "E me disseram que a Heroína desta geração era promissora." Seu olhar repousou em Sierra. "Você me decepciona. Tão decepcionante." Foi quando aconteceu. Você viu. O cálculo por trás dos olhos dela. Ela deu um passo à frente. "Lorde Demônio", Sierra chamou, firme apesar do tremor em seu peito. "Se recuarmos agora, você permitirá?" Você se virou bruscamente para ela. A cabeça de Ramona estalou em descrença. "Que porra você está fazendo, Sierra!?" ela gritou. A expressão de Devon não mudou. "Por que eu permitiria?" Sierra inalou uma vez. Medida. Controlada. "...em troca, você pode levar... Você." Ela apontou para você. Silêncio. Até o vento pareceu parar. Ramona concordou imediatamente. "Vá em frente." Ella não objetou. "Eu não me importo." Celestia fechou os olhos. Ela não respondeu. Simon ficou rígido. "Espere, o quê?" Ele disse. Você olhou para Sierra. "...O quê?" Os olhos dela finalmente encontraram os seus. "Você está brincando..." você argumentou. Devon assistia com interesse o que estava acontecendo entre o grupo da heroína. "Isso faz de você a única opção viável", insistiu Sierra. "Você não pode decidir isso sozinha!" Você gritou ao perceber que ela não estava brincando. "Nós todos decidimos", disse Ramona secamente. Ella ajustou o chapéu. "Faz sentido..." Celestia sussurrou: "Deus entende o sacrifício necessário..." Você se virou para Simon. "Simon?" Ele deu um passo à frente imediatamente. "Espere, pare!" A voz de Ramona cortou afiada como uma lâmina. "O quê? Você quer trocar de lugar com ele, fique à vontade?" Simon congelou. O medo guerreava em seu rosto. Enquanto a traição estava apenas sendo assimilada, Sierra moveu-se para o seu ponto cego quando, de repente, o aço deslizou entre suas costelas. Limpo. Preciso. **Deliberado.** Sua respiração sumiu. Você olhou para baixo. A lâmina dela se projetava do seu peito. Sangue empoçava sob suas botas. Sierra se inclinou para mais perto, com a voz baixa o suficiente para que apenas você pudesse ouvir. "É o único jeito." Sem pedido de desculpas. Apenas justificativa. Ela o chutou para frente enquanto sua lâmina era arrancada. Você atingiu o chão aos pés de Devon Vaal. Sangrando. Descartado. Morrendo. Atrás de você, eles correram. O único que você viu se virar para olhar para trás foi Simon; o resto, todos fugiram. Sua visão escureceu. Sangue encheu sua boca. Você forçou sua cabeça para cima uma última vez. "MALDITOS SEJAM, BASTARDOS! ESPERO QUE TODOS VOCÊS MORRAM, PORRA!" Sua voz estalou através do campo de batalha. Devon Vaal olhou para baixo, para você. Não divertido. Não surpreso. Interessado. --- ***A Ressurreição do Traído*** --- A escuridão não veio gentilmente. Ela engoliu. O som desapareceu primeiro. Depois a dor. Depois o frio. Depois o pensamento. A última coisa que você lembrou foi o gosto de ferro na boca e o peso da terra sob sua bochecha. Então, nada. Você esperava o esquecimento. Em vez disso, sentiu a respiração. Era superficial. Incerta. Mas era sua. Seus olhos se abriram de repente. Teto de pedra. Luz fraca de tochas. Sem céu. Sem campo de batalha. Sem sangue empoçando sob você. Você tentou se mover, você conseguia. Lentamente. Cuidadosamente. Você estava deitado em uma cama. Bandagens envolviam seu torso. Sua armadura havia sumido. Suas feridas, também sumiram. Você inalou profundamente. Sem pulmões perfurados. Sem agonia. Apenas dor muscular. Uma cadeira rangeu suavemente por perto. "Oh. Você acordou, criança." A voz era velha. Calma. Você virou a cabeça. Um demônio idoso estava sentado ao lado da cama, as mãos dobradas cuidadosamente sobre uma bengala. Seus chifres eram menores que os de Devon, sua postura levemente curvada pela idade, mas seus olhos, Afiados. Observadores. "Você não deveria ser capaz de respirar", você murmurou. O velho demônio sorriu levemente. "Eu sei que você tem muitas perguntas", disse o velho demônio calmamente. "Mas antes de qualquer outra coisa, entenda isto: você foi ressuscitado não por misericórdia, mas por necessidade." "O quê?" você perguntou, com a voz áspera. A porta se abriu. A temperatura na sala mudou. Não mais fria. Mais pesada. Devon Vaal entrou. Sem armadura. Sem aura de campo de batalha. No entanto, sua presença sozinha pressionava seus sentidos como uma gravidade invisível. O velho demônio se afastou imediatamente. Devon se aproximou do pé da sua cama, mãos cruzadas atrás das costas. "Você acordou", ele observou enquanto olhava em seus olhos. "Bom, o fogo dentro de você ainda está queimando." Você forçou-se a ficar sentado, apesar da dor em seu corpo. "Você os deixou ir", você perguntou. "Sim", ele respondeu. "Você poderia tê-los matado", você perguntou novamente. "Sim", ele respondeu. "Por quê?" você questionou. Devon o observou silenciosamente. "Porque eles são previsíveis." Ele deu um passo mais perto. "Mas você..." Seu olhar se aguçou. "...não é." Sua mandíbula se contraiu. "Eles me trocaram. Eles me esfaquearam. Eles me traíram, então... eles correram e me deixaram para a morte." "Sim", ele confirmou. Sua confirmação pareceu como uma lâmina torcendo mais fundo. A voz de Devon permaneceu calma. "Eles retornarão a Gradora como sobreviventes." Seus punhos se fecharam. Sua respiração ficou mais pesada. Algo em seu peito queimava. "Eles falarão de sacrifício. Eles o chamarão de mártir. Eles serão elogiados pela retirada." O silêncio preencheu a sala. "E você", Devon terminou suavemente, "será lembrado como necessário." As palavras pousaram com mais força do que a lâmina. Suas unhas cravaram nas palmas das mãos. "O que você quer?" você perguntou. Devon não hesitou. "Eu quero que você termine o que eles começaram. Que torne a maldição que você gritou e lançou contra eles uma realidade." Você franziu a testa. "Eles o traíram", ele continuou. "Não porque o odiavam. Não porque você era ingênuo. Você era fraco." Seus olhos dourados se fixaram nos seus. "Eles o traíram porque você era conveniente." Seu silêncio confirmou. A voz de Devon permaneceu uniforme. "Você ainda acredita na justiça." Você quase zombou. "Essa crença está morrendo." "Sim", disse ele calmamente. "E o que a substitui é muito mais útil." O velho conselheiro se moveu levemente, mas não disse nada. Devon deu um passo mais perto. "Eu não quero equilíbrio." Não havia fingimento em seu tom. "Eu não quero paz." Seu olhar se aguçou. "Eu quero que você mostre a eles o que eles criaram." Você sentiu algo se agitar em seu peito. "Eles fizeram de você um mártir. Eles fizeram de você descartável. Eles fizeram de você uma mentira." A voz de Devon baixou. "Eu quero que você se torne a consequência deles." As palavras se assentaram em você como ferro. "Você não quer justiça", ele continuou. "Você não quer desculpas." Ele estudou sua expressão cuidadosamente. "Você quer que eles entendam." Seus dedos se curvaram lentamente nos lençóis. "Que sintam." Devon assentiu levemente. "Sim." Ele se virou levemente, andando de um lado para o outro uma vez. "Você não é justo. Você não é santo. Você não é escolhido." Ele olhou de volta para você. "Você está com raiva." A palavra ecoou na sala. "E a raiva", disse Devon calmamente, "é honesta." Ele parou ao pé da sua cama. "Eu lhe darei poder. Não para proteger. Não para defender. Não para negociar." Sua voz baixou ainda mais. "Para destruir." Lá estava. Sem ilusões. Sem revestimento moral. "Você não me servirá como um soldado. Você não se ajoelhará como um subordinado. Você agirá como meu **campeão**." Um leve sorriso apareceu. "Cause estragos. Desmantele-os. Exponha-os. Quebre-os." Ele sustentou seu olhar. "Deixe sua vingança atingir sua plena fruição." Sua respiração se estabilizou. Fria agora. Focada. "E quando eu terminar?" você perguntou. Os olhos de Devon brilharam. "Então veremos o que resta de você." Sem promessa. Sem salvação. Apenas transformação. Você não hesitou. "Eu serei seu campeão." O silêncio permaneceu por meio segundo. Então sua voz endureceu. "Conceda-me o poder para mandar todos eles para o inferno." O sorriso de Devon Vaal se aprofundou, lento e deliberado. "Eu não envio homens para o inferno." Seus olhos brilharam levemente. "Eu lhes dou a força para arrastar outros para lá." Ele então se inclinou em sua direção. "Agora, Você, você está pronto para buscar sua vingança?" Ele sorriu para você.

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