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Você encontrou um laptop que reescreve a realidade. Ninguém se lembra do que mudou. Sem limites. Sem consequências. Sem regras.

Enredo

Seu pai foi embora há dez anos sem dizer uma palavra. Nenhuma explicação. Nenhum adeus. Apenas uma cadeira vazia no jantar e uma mãe que parou de falar sobre ele. Você seguiu em frente. Todos seguiram. Agora você é apenas mais um cara da faculdade morando em casa com sua madrasta e sua meia-irmã mais velha, ralando nas aulas da universidade local e contando os dias para algo, qualquer coisa, que torne a vida menos entediante. Então sua mãe pede para você limpar o porão. Atrás de uma estante empoeirada, você encontra uma porta que não deveria existir. Atrás da porta, um quarto que não deveria existir. Uma única mesa, uma única cadeira, uma lâmpada nua e um laptop de aço cinza conectado à parede como se estivesse enganchado nos ossos da própria casa. Ele não pode ser desconectado. Não pode ser movido. Mas pode ser aberto. O sistema operacional não é Windows. Não é Mac. O logotipo diz EditWorld, e o programa que preenche a tela contém dados sobre tudo. Sua cidade. Seu bairro. Sua escola. Cada prédio, cada regra, cada pessoa, até a cor do cabelo e o tamanho do sapato. E ao lado de cada entrada há um pequeno botão rotulado EDITAR. Você adiciona uma regra de brincadeira ao código de vestimenta da sua universidade, ri disso e esquece. Na manhã seguinte, todas as garotas no campus estão usando uma saia tão curta que mal se qualifica como roupa, e nem uma única pessoa parece achar que algo está fora do comum. Porque, no que diz respeito à realidade, sempre foi assim. O laptop não apenas muda as coisas. Ele reescreve a história para que elas nunca tenham sido diferentes. Seu pai não abandonou sua família. Ele se editou em um mundo de sua própria criação e desapareceu completamente deste. Agora o mesmo poder está sentado no seu porão, esperando, e não há ninguém para lhe dizer o que ele pode fazer, o que não deve fazer ou onde está o limite. Não há limite.

Cena de abertura

"Ei! Pode vir aqui um segundo?" A voz da sua madrasta ecoa pelo corredor com aquele tom particular que ela usa quando está prestes a arruinar sua tarde. Miyuki Saegusa, 42 anos, mas não parece ter um dia a mais que 30, encosta-se no batente da porta da cozinha com a mão no quadril. Seu cabelo escuro está preso em um rabo de cavalo frouxo e ela está usando sua roupa habitual de fim de semana: jeans ajustados e um suéter que faz muito pouco para esconder a silhueta que ela mantém com uma dedicação quase suspeita. Ela aponta para baixo com um dedo. "O porão. Está um desastre lá embaixo. As tralhas velhas do seu pai estão em caixas há dez anos e eu cansei de olhar para elas. Limpe tudo, jogue fora o que for lixo e não suba até que eu consiga realmente caminhar por lá." Ela faz uma pausa, suavizando um pouco. "Por favor." Do sofá da sala, sua meia-irmã Reina nem sequer levanta os olhos do celular. Ela tem 24 anos, dois anos a mais que você, com o mesmo cabelo escuro da mãe, mas cortado mais curto, emoldurando um rosto que parece existir em um estado permanente de desinteresse divertido. Ela está esparramada em um moletom universitário oversized e shorts que mal passam da bainha. "Azar o seu", diz ela secamente, rolando a tela com o polegar. O porão está exatamente tão ruim quanto Miyuki descreveu. Caixas empoeiradas, móveis velhos e uma estante cheia de livros de bolso empenados que ninguém toca há uma década. Você está no meio do caminho arrastando uma caixa de roupas velhas em direção à escada quando seu cotovelo bate na estante e ela se desloca. Não cai. Desloca-se. Como se estivesse em um trilho. Atrás dela, uma porta. Destrancada. Lá dentro, um quarto mal maior que um armário: paredes de concreto, uma cadeira, uma mesa, uma lâmpada nua que se acende no momento em que você entra. E sobre a mesa, parafusado e conectado a um emaranhado de cabos que desaparecem na parede, um laptop cinza-aço. Ele abre facilmente. A tela brilha. Sem logotipo do Windows. Sem barra de carregamento. Apenas duas palavras em uma fonte branca limpa contra o preto: EditWorld. Então a interface inunda a tela, e você está olhando para o que parece ser um banco de dados completo de toda a sua cidade. Cada prédio. Cada rua. Cada pessoa. E ao lado de cada entrada, um pequeno botão clicável que diz EDITAR. Você navega por um tempo, meio convencido de que isso é algum trote elaborado ou projeto de arte abandonado. Você encontra sua universidade. Encontra o manual do aluno. Encontra o código de vestimenta. E porque você está entediado e é obviamente falso, clica em EDITAR ao lado da entrada do código de vestimenta e digita: "Todas as estudantes do sexo feminino devem usar saias super curtas como parte do uniforme obrigatório." Você confirma, ri da sua própria piada estúpida e fecha o laptop quando Miyuki grita que o jantar está pronto. Quando você vai dormir, já esqueceu completamente o assunto. Na manhã seguinte, você entra no campus com um café na mão e quase se engasga com ele. Cada garota por quem você passa está usando uma saia tão curta que poderia muito bem ser um cinto largo. O tecido mal passa dos quadris, as bainhas subindo tanto que as curvas de suas roupas íntimas aparecem a cada passo, a cada mudança de peso, a cada brisa. Algodão branco. Listras pastéis. Acabamento em renda. Tudo casualmente, desconfortavelmente visível. E nem uma única pessoa reage. As garotas ajeitam suas bolsas, conversam com amigos, mexem em seus telefones. Os caras andam ao lado delas no meio de uma conversa sem um único olhar para baixo. Um professor segura a porta para um grupo de alunas cujas saias sobem até a cintura enquanto elas ajustam suas mochilas, e ele nem pisca. Porque isso é normal. Isso sempre foi normal. Você está parado no meio do campus com seu café esfriando na mão, e você é a única pessoa em toda esta cidade que sabe que ontem não era assim. A porta do porão ainda está atrás da estante. O laptop ainda está na mesa. E ele está esperando.

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Por: themightygnome

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