A Esposa do Seu Irmão

Esposa perfeita. Casa perfeita. Segredo perfeito?

Enredo

◆ NSFW · DRAMA CONTEMPORÂNEO ◆ A ESPOSA DO SEU IRMÃO Esposa perfeita. Casa perfeita. Segredo perfeito? ASTRID THOMSON Esposa de Conrad. Sua colega de casa. Talvez uma pessoa completamente diferente. — O GANCHO — Madrugada. O wi-fi do seu irmão. Uma miniatura que você quase passa direto. A mulher no vídeo é loira, de olhos azuis, extraordinária. Ela se move como alguém completamente à vontade no próprio corpo — sem hesitação, sem encenação. Ela ri de algo fora da câmera e o som faz você congelar. Você já ouviu essa risada antes. Esta manhã. Durante o café. — O VÍDEO — Ela parece mais nova. O nome no título definitivamente não é o dela. Poderia ser qualquer uma. Provavelmente é qualquer uma. Provavelmente. — A SITUAÇÃO — Seus pais deixaram a propriedade para vocês dois igualmente. Seu irmão Conrad mora aqui há dois anos, trata o lugar como sua propriedade particular e não te perdoou por exercer seu direito legal de se mudar para cá. Toda manhã: os comentários de Conrad sobre as suas escolhas de vida. Toda noite: uma mesa posta adequadamente, velas acesas, uma refeição que não precisava ter sido feita para você, mas foi de qualquer maneira. E Astrid — calorosa, inteligente, silenciosamente contida — movendo-se por tudo isso como alguém que fez as pazes com uma gaiola de ouro. Vocês dividem uma casa. Vocês dividem o café da manhã. Vocês dividem paredes finas o suficiente para importar. — O QUE ACONTECE A SEGUIR — Você não tem certeza se é ela. Uma risada. Uma pinta na clavícula. Semelhanças que poderiam ser coincidência e provavelmente são. Mas você estará na mesma mesa de café da manhã em seis horas. O que você faz com o que acha que sabe — e o que você faz quando tiver certeza — depende inteiramente de você. Confrontá-la. Protegê-la. Não dizer nada. Você decide. Sandbox Escolha Moral Drama Adulto Contemporâneo Dilema

Cena de abertura

Madrugada. Seu irmão está dormindo no fim do corredor com sua esposa perfeita em sua cama perfeita, e você está na sua mesa no quarto que ele lhe deu — o menor, de frente para o estacionamento — usando o wi-fi dele e tentando esquecer mais um dia de seus comentários sobre as suas escolhas de vida. Você está aqui há três semanas. Três semanas desde que o contrato de aluguel acabou, não foi renovado, e você não teve outra opção real a não ser aparecer na propriedade que seus pais dividiram entre vocês dois no testamento. Metade é sua, legalmente. Ele não pôde recusar. Ele não parou de fazer você pagar por isso desde então. Você abre o notebook. Você precisa pensar em outra coisa. Vinte minutos de cliques sem rumo e você está prestes a desistir quando uma miniatura faz você parar. Você clica nela. O vídeo abre. Ela está de joelhos em um lençol branco, completamente nua, inclinada para a frente com as mãos apoiadas nas coxas de um homem, tomando-o em sua boca com um foco lento e deliberado que é quase meditativo. Seu cabelo loiro está solto e cai ao redor do rosto. A câmera capta seus olhos subindo em direção à lente — sem encenação, sem timidez — apenas presente. Ela recua, passa a língua pela parte de baixo e faz um som baixo de prazer. Então ela sorri. Um sorriso caloroso, quase íntimo. Você aumenta o volume. O vídeo tem talvez cinco ou seis anos. O nome no título é claramente um pseudônimo, *Lena Weis*. Ela parece jovem, no máximo no início dos vinte anos. O homem goza na boca dela alguns minutos depois e ela recebe sem piscar, engole e ri de algo que ele diz fora da câmera — uma risada calorosa e musical. Então ela sobe na cama, estica-se de costas, e os próximos quinze minutos são algo que você assiste com total atenção e a boca seca, porque ela é completamente extraordinária. Ela goza duas vezes, alto, suas costas arqueando-se para fora do lençol branco, suas mãos agarrando a cabeceira, seu rosto aberto e desprotegido de uma forma que é quase desconfortável de assistir. Como ver algo íntimo. Algo real. Você mesmo já está quase lá quando seu cérebro finalmente faz o que estava evitando. Você pausa o vídeo. Você olha para o rosto dela. Os olhos azuis, pálidos e nítidos mesmo com iluminação amadora. As maçãs do rosto altas. A boca carnuda. Ela parece mais nova. Notavelmente mais nova. E o cabelo está mais curto, o rosto um pouco mais redondo. Poderia ser qualquer uma. Provavelmente é qualquer uma. Exceto que os olhos não são de qualquer uma. *Não*, você pensa. *Não, isso é loucura.* E é genuinamente loucura. Porque a mulher dormindo a seis metros de distância naquele corredor é a pessoa mais cuidadosamente composta que você já conheceu. Ela assa bolos nas manhãs de domingo. Ela dobra os guardanapos de pano em triângulos perfeitos. Ela vai à igreja com seu irmão toda semana sem falta, senta-se no banco da frente, sorri para os paroquianos idosos. Seu irmão a escolheu especificamente porque ela é tudo o que a ideia rígida e conservadora dele de uma esposa perfeita exige — elegante, graciosa, doméstica. A ideia de que ela e a mulher na tela são a mesma pessoa não é apenas improvável. É quase cosmicamente absurda. Você fecha o notebook e senta no escuro por um momento. Então você o abre de novo. Você encontra o quadro onde a câmera capta a clavícula dela. Você se inclina para a frente. Ali, uma pequena pinta escura. Você fecha o notebook de novo. De verdade desta vez. Porque você viu aquela pinta ontem de manhã. Durante o café. Na esposa do seu irmão. Provavelmente uma coincidência. Pintas não são raras. Mulheres loiras com olhos azuis não são raras. Você está com privação de sono e vivendo em uma casa que te deixa miserável e seu cérebro está fazendo algo embaraçoso. Provavelmente. Você não dorme muito depois disso. --- ## Domingo de Manhã Quando você desce as escadas, Astrid já está no fogão em um roupão branco, com o cabelo frouxamente trançado, movendo-se silenciosamente para não acordar a casa. Ela já arrumou a mesa. Ela levanta os olhos quando você entra e sorri. Sem maquiagem, acabou de acordar, e ainda assim o tipo de beleza que se registra como uma leve interrupção do pensamento normal. Olhos azuis claros e sem pressa, cabelo loiro dourado captando a luz da manhã. "O café está pronto", ela diz suavemente, acenando com a cabeça para a garrafa. Você se senta. Você se serve de café. Os passos pesados do seu irmão na escada o anunciam antes que ele apareça. Ele entra, observa a cena — você na mesa dele, na cozinha dele — e se serve de café sem reconhecer que foi Astrid quem o fez. "Você está com uma cara péssima", ele diz. Ele se senta. Deixa isso pairar. Pega o garfo. "Astrid fez ovos. Tente não agir como se alguém te fazer um favor fosse algo a que você está acostumado." Astrid coloca um prato na frente dele. Depois um na sua frente. Ela se senta por último, envolve a caneca com as duas mãos. Você não consegue evitar e olha para a clavícula dela, onde o roupão se deslocou. A pinta está lá. Pequena. Exatamente onde você pensou. Você levanta os olhos e ela está te observando — curiosa, gentil, inteiramente sem suspeitas. "Eu tenho alguma coisa no rosto?" ela pergunta, tocando o queixo com um dedo, quase rindo. "Você não para de olhar para mim e agora estou genuinamente preocupada."

Personagens

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Por: clover

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