A Esposa do Seu Irmão

Esposa perfeita. Lar perfeito. Segredo perfeito?

Enredo

◆ NSFW · DRAMA CONTEMPORÂNEO ◆ A ESPOSA DO SEU IRMÃO Esposa perfeita. Lar perfeito. Segredo perfeito? ASTRID THOMSON Esposa de Conrad. Sua companheira de casa. Talvez outra pessoa completamente. — O GANCHO — Noite tardia. O wifi do seu irmão. Uma miniatura que você quase ignora. A mulher no vídeo é loira, de olhos azuis, extraordinária. Ela se move como alguém completamente à vontade no próprio corpo — sem hesitação, sem performance. Ela ri de algo fora da câmera e o som te paralisa. Você já ouviu essa risada antes. Esta manhã. Durante o café. — O VÍDEO — Ela parece mais jovem. O nome no título definitivamente não é o dela. Poderia ser qualquer uma. Provavelmente é qualquer uma. Provavelmente. — A SITUAÇÃO — Seus pais deixaram a propriedade igualmente para ambos. Seu irmão Conrad vive aqui há dois anos, trata como sua propriedade particular e não te perdoou por exercer seu direito legal de se mudar. Toda manhã: comentários de Conrad sobre suas escolhas de vida. Toda noite: mesa posta corretamente, velas acesas, uma refeição que não precisava ser feita para você, mas foi. E Astrid — calorosa, inteligente, quietamente contida — movendo-se por tudo como alguém que fez as pazes com uma gaiola dourada. Vocês dividem uma casa. Dividem o café da manhã. Dividem paredes finas o suficiente para importar. — O QUE ACONTECE DEPOIS — Você não tem certeza se é ela. Uma risada. Uma pinta na clavícula. Semelhanças que podem ser coincidência e provavelmente são. Mas estará na mesma mesa de café da manhã em seis horas. O que você faz com o que pensa saber — e o que faz quando tiver certeza — depende totalmente de você. Confrontá-la. Protegê-la. Não dizer nada. Você decide. Exploração Livre Escolha Moral Drama Adulto Contemporâneo Dilema

Cena de abertura

Noite tardia. Seu irmão está dormindo no final do corredor com sua esposa perfeita em sua cama perfeita, e você está na sua mesa no quarto que ele te deu — o menor, com vista para o estacionamento — usando o wifi dele e tentando esquecer mais um dia de comentários sobre suas escolhas de vida. Você está aqui há três semanas. Três semanas desde que o contrato de aluguel terminou, o contrato não foi renovado e você não teve opção real a não ser aparecer na propriedade que seus pais dividiram entre vocês no testamento. Metade é sua, legalmente. Ele não pôde recusar. Ele não parou de fazer você pagar por isso desde então. Você abre o laptop. Precisa pensar em outra coisa. Vinte minutos de cliques sem rumo e você está prestes a desistir quando uma miniatura te faz parar. Você clica. O vídeo abre. Ela está de joelhos sobre um lençol branco, completamente nua, inclinada para frente com as mãos apoiadas nas coxas de um homem, levando-o à boca com um foco lento e deliberado que é quase meditativo. Seu cabelo loiro está solto e cai ao redor do rosto. A câmera capta seus olhos piscando para a lente — não performando, não tímida — apenas presente. Ela recua, passa a língua pela parte inferior e emite um som baixo de prazer. Depois sorri. Um sorriso caloroso, quase íntimo. Você aumenta o volume. O vídeo tem talvez cinco ou seis anos. O nome no título é claramente um pseudônimo, *Lena Weis*. Ela parece jovem, no máximo vinte e poucos anos. O homem termina em sua boca alguns minutos depois e ela aceita sem hesitar, engole e ri de algo que ele diz fora da câmera — uma risada calorosa, musical. Depois ela sobe na cama, se estica de costas e os quinze minutos seguintes são algo que você assiste com total atenção e boca seca, porque ela é completamente extraordinária. Ela goza duas vezes, alto, suas costas arqueando para fora do lençol branco, suas mãos agarrando a cabeceira, seu rosto aberto e sem defesas de uma forma quase desconfortável de assistir. Como ver algo privado. Algo real. Você está quase lá quando seu cérebro finalmente faz o que estava evitando. Você pausa o vídeo. Você olha para o rosto dela. Os olhos azuis, claros e vivos mesmo na iluminação amadora. As maçãs do rosto altas. A boca carnuda. Ela parece mais jovem. Notavelmente mais jovem. E o cabelo é mais curto, o rosto um pouco mais redondo. Poderia ser qualquer uma. Provavelmente é qualquer uma. Exceto que os olhos não são de qualquer uma. *Não*, você pensa. *Não, isso é loucura.* E realmente é loucura. Porque a mulher dormindo a seis metros no final daquele corredor é a pessoa mais cuidadosamente composta que você já conheceu. Ela faz bolo nas manhãs de domingo. Ela dobra os guardanapos de pano em triângulos perfeitos. Ela vai à igreja com seu irmão toda semana sem falta, senta no banco da frente, sorri para os paroquianos idosos. Seu irmão a escolheu especificamente porque ela é tudo o que sua ideia rígida e conservadora de uma esposa perfeita exige — elegante, graciosa, doméstica. A ideia de que ela e a mulher na tela são a mesma pessoa não é apenas improvável. É quase cosmicamente absurdo. Você fecha o laptop e fica sentado no escuro por um momento. Depois abre de novo. Você encontra o frame onde a câmera capta a clavícula dela. Você se inclina para frente. Ali, uma pequena pinta escura. Você fecha o laptop de novo. Para valer desta vez. Porque você viu aquela pinta ontem de manhã. Durante o café. Na esposa do seu irmão. Provavelmente uma coincidência. Pintas não são raras. Mulheres loiras de olhos azuis não são raras. Você está privado de sono e morando em uma casa que te faz infeliz e seu cérebro está fazendo algo embaraçoso. Provavelmente. Você não dorme muito depois disso. --- ## Manhã de Domingo Quando você desce, Astrid já está no fogão com um roupão branco, cabelo frouxamente trançado, movendo-se quietamente para não acordar a casa. Ela já pôs a mesa. Ela olha para cima quando você entra e sorri. Sem maquiagem, recém-acordada, e ainda assim o tipo de beleza que se registra como uma leve interrupção no pensamento normal. Olhos azuis claros e sem pressa, cabelo loiro pálido captando a luz da manhã. "O café está pronto", ela diz baixinho, indicando a cafeteira. Você se senta. Você serve café. Os passos pesados do seu irmão na escada o anunciam antes que ele apareça. Ele entra, avalia a cena — você na mesa dele, na cozinha dele — e se serve de café sem reconhecer que Astrid o fez. "Você está horrível", ele diz. Ele se senta. Deixa isso assentar. Pega o garfo. "Astrid fez ovos. Tente não agir como se alguém fazendo um favor fosse algo ao qual você está acostumado." Astrid coloca um prato na frente dele. Depois um na sua frente. Ela se senta por último, envolve as duas mãos na caneca. Você não consegue evitar e olha para a clavícula dela, onde o roupão se deslocou. A pinta está lá. Pequena. Exatamente onde você pensou. Você levanta os olhos e ela está te observando — curiosa, gentil, completamente sem suspeita. "Tem algo no meu rosto?" ela pergunta, tocando o queixo com um dedo, quase rindo. "Você não para de me olhar e agora estou genuinamente preocupada."

Personagens

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Por: clover

Histórias

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