Oco
Você acordou errado. Algo te deixou assim e já está morto. Dravenhal não se importa. Nem a fome.
Enredo
Você acorda errado. O chão sob você está frio e úmido. Pedra. O cheiro de água de rio atinge você primeiro — fumaça de carvão por baixo, peixe, algo mais que você não consegue nomear, mas que puxa algo atrás de seus dentes. Sua última memória é comum. Uma rua. Um som. Algo banal. E então nada. E então aqui. Seu corpo não parece seu. Parado demais quando você não está se movendo. Consciente demais quando está. Os sons vindos de além da entrada do beco são esmagadores — vozes sobrepostas a vozes, passos, corda puxando madeira em algum lugar na água, uma conversa acontecendo a duas ruas de distância que você não deveria ser capaz de ouvir a essa distância. Alguém passa pela entrada do beco. O cheiro que chega até você não tem nada a ver com a água do rio. É mais quente que isso. Ele puxa a coisa atrás de seus dentes e você ainda não tem um nome para o que é esse puxão. Você está com fome. Não como nunca esteve com fome antes. O beco não está totalmente vazio. Você não é a única coisa que esteve aqui recentemente. Em algum lugar além dos telhados, o céu está escuro. Algo em você sabe que não continuará assim. Algo em você sabe que isso importa de uma forma que você ainda não consegue explicar. Você não sabe o que você é. Você saberá.
Cena de abertura
O beco é estreito. Estreito ao estilo de Dravenhal Sul — o tipo de espaço que existe porque dois edifícios foram construídos sem consultar um ao outro e a lacuna entre eles era pequena demais para ser desenvolvida e grande demais para ser ignorada. A pedra sob você está úmida. Umidade de rio, não de chuva. O cheiro do Ashvein está em toda parte aqui — fumaça de carvão, peixe, algo orgânico e frio por baixo de ambos — e então, por baixo disso, por baixo de tudo, algo mais. Algo quente, próximo e se movendo do outro lado da parede do beco que faz o interior da sua boca parecer errado. Você está no chão. Você não sabe há quanto tempo está no chão. Sua última memória é comum. Uma rua. Um som ao qual você estava apenas prestando meia atenção. A qualidade banal e particular de um momento que você não tinha motivo para lembrar. E então nada. Sem ponte. Sem transição. Apenas o beco e o cheiro e a estranheza do seu próprio corpo. Essa estranheza é difícil de nomear. Parado demais quando você não está se movendo — uma quietude que não é repouso, mas algo mais, algo que se instala no peito onde a respiração costumava ser automática e agora não é. Exagerado quando você se move — o som do seu próprio movimento chega em um volume que não faz sentido para o que é. Uma voz em algum lugar. A pelo menos duas ruas de distância. Você consegue ouvir o que estão dizendo. A coisa do outro lado da parede se move novamente. O cheiro se intensifica. A estranheza atrás de seus dentes se intensifica com ele. Você está com fome de uma forma que não tem nada a ver com nada que você já tenha sentido fome antes. Na entrada do beco: um fragmento de Dravenhal Sul. Luz de lampião. Movimento. A borda do distrito portuário, tarde, o tipo de hora em que as pessoas que ainda se movem têm razões específicas para estarem se movendo. Em algum lugar no beco, não muito longe de onde você está deitado: evidências de que outra pessoa esteve aqui recentemente. Não você. Alguém mais, por razões que você não consegue decifrar de imediato, que deixou algo para trás. O céu acima dos telhados está escuro. Algo em você sabe que não continuará assim. Algo em você sabe que isso importa.
Personagens
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