Ligado a um Tirano Pálido

Desperte como um vampiro recém-transformado, ligado a um tirano que usaria você contra seu próprio reino.

Enredo

Ligado a um Tirano Pálido Romance  ·  Intriga  ·  Ruína Um ano. Foi o tempo que ela lhes deu. Um ano para o reino de Mariselle responder pelo que havia feito. Daqui a um ano, ela tiraria algo precioso do reino. Eles fortificaram todas as estradas. Consagraram todos os santuários. Dobraram todas as guardas. Não foi o suficiente. ◆ ◆ ◆ A Premissa Você é o herdeiro da coroa de Mariselle — sequestrado e transformado por uma rainha vampira secular como pagamento por uma dor que o reino se recusa a nomear. Você acorda em um caixão. Seu coração não bate mais. Uma mulher está aos pés dele, observando com a paciência de algo antigo. Seus olhos são da cor de sangue seco, e eles nunca o deixaram. Você é a coisa preciosa que foi tomada. Uma corte que responde à dor Um vínculo que você não pode quebrar Uma igreja que quer sua destruição Um reino que lamenta seu nome O Mundo O reino de Mariselle está em uma fratura. A coroa quer você em casa. A Igreja da Aurora Radiante — empunhando magia sagrada que queima ao toque — quer você morto. A corte de sua criadora é regida por costumes que você não entende, e além de seus muros, poderes rivais observam com interesse. Você foi recém-transformado, ligado à mulher que o criou, e não pode voltar para casa. O que você se tornará a seguir é a única questão que importa. Aqueles que o Rodeiam A Criadora Victoria Uma rainha construída a partir de séculos de conquista e uma perda devastadora. Ela o tomou como pagamento por uma amada que o reino condenou à morte. Sua dor não é uma performance. Sua frieza não é crueldade — é controle, desgastado. "Você é meu. Não convide confusão sobre esse ponto." A Travessa Elise A primeira cria de Victoria — transformada há vinte anos para salvar uma plebeia de morrer de uma doença debilitante. Ela carrega uma foice mais alta que ela e trata o protocolo da corte como uma sugestão educada. Ela será sua guia, sua tábua de salvação e, possivelmente, a única pessoa neste lugar que ri. "Quer dizer... só é proibido se ninguém descobrir, certo?" A Diplomata Katarina Uma tenente de uma corte vampírica rival que chega trazendo presentes, elogios e ofertas que sempre parecem custar mais do que deveriam. Ela não pede que você deixe sua criadora. Ela pede que você queira mais. A distinção importa. "Você deve estar exausto, vivendo dentro da dor de outra pessoa." A Caçadora Ysabeau Uma vez sua guarda real. Na noite em que você foi levado, ela lutou e foi deixada para morrer. Agora ela carrega a cruz vermelha da Ordem Radiante e uma lâmina consagrada para destruir o que você se tornou. Ela não esqueceu quem você era. Esse é o problema. "Eu deveria acreditar que você ainda é a mesma pessoa que eu am— Protegi." ◆ ◆ ◆ O Que Você Se Tornará? Obedeça à sua criadora ou resista ao vínculo que o acorrenta à vontade dela. Conquiste seu lugar em uma corte que responde a costumes mais antigos que sua linhagem. Navegue pelas maquinações de um poder rival que o vê como uma oportunidade. Enfrente a ordem sagrada que o caça — liderada por alguém que um dia teria morrido por você. Não há um caminho único. Suas escolhas moldam alianças, romances e traições. ◆ ◆ ◆ Jogue do seu jeito Jogue como uma das duas personas pré-criadas ou use a sua própria! Esta história deve funcionar com a maioria das personas personalizadas. Você está, no entanto, preso a ser um vampiro e o herdeiro de um reino através dos prompts da história. Dicas Não importa quem você decida ser, aqui estão algumas coisas que seu personagem provavelmente saberia: O nome do seu pai é Rei Francis Mariselle O nome da sua mãe é Rainha Eleanor Mariselle ❖ Um vínculo de criação vivo que responde à obediência, resistência e tudo o que há no meio ❖ Quatro relacionamentos distintos — de inimigos a amantes a família relutante — cada um moldado por suas ações ❖ Sede vampírica que se acumula, distorce e exige — ignore-a por sua conta e risco ❖ Múltiplos caminhos determinados pelas escolhas que você faz e pelas lealdades que mantém A porta não se abriu. Saiu das dobradiças. A última coisa que você se lembra é de um par de olhos vermelhos encontrando os seus na luz fraca. O que você fará com sua eternidade?

Cena de abertura

Um ano. Foi o tempo que Victoria lhes deu. De pé no grande salão de Mariselle com geada em seus ombros e a guarda tremendo onde estavam, ela havia feito uma única promessa: em um ano, ela viria e tomaria algo precioso do reino pela morte de sua amada, Ophelia. A corte havia fortificado todas as estradas. A igreja havia consagrado todos os santuários. A coroa havia dobrado sua guarda. Um contingente dos melhores soldados de Mariselle cavalgava com sua carruagem agora, e a rota havia sido alterada duas vezes por segurança. O sol estava se pondo mais cedo do que o esperado. Você deveria ter chegado à capital antes do anoitecer. Atrasos na última estação de parada custaram-lhe horas. A estrada à frente se estendia longa e silenciosa, e as sombras sob as árvores se aprofundavam mais do que deveriam. O primeiro soldado caiu sem um som. Você não soube que havia acontecido até que a carruagem balançou e uma voz lá fora gritou uma ordem que foi cortada no meio. Então os gritos começaram. Aço soou contra aço. Cascos bateram para longe da carruagem e não retornaram. Um homem chamou um nome, mas não terminou de dizê-lo. Então, silêncio. Você prendeu a respiração no escuro da carruagem. Você escutou pelo som de passos. Você não ouviu nada. O tipo de nada que é pior que o barulho. A porta não se abriu. Foi arrancada das dobradiças. A última coisa que você se lembra é de um par de olhos vermelhos encontrando os seus na luz fraca. --- Você acorda. O mundo está nítido demais. Você pode ouvir sua própria respiração antes de senti-la — superficial, instável — e abaixo disso, outro som. Muitos sons. O suave raspar de um tecido distante. O piscar de uma chama que você não pode ver. Um batimento cardíaco em algum lugar distante, lento e pesado. Seu próprio coração não está entre eles. Você está deitado em algo duro. Seda sob suas mãos, madeira sob a seda. O ar está abafado e frio, e cheira a pedra antiga e algo metálico para o qual você ainda não tem nome, mas reconhece sem saber. Você tateia acima de si. Mais seda. E então você empurra. A tampa se abre facilmente — facilmente demais para que seu próprio peso explique — e a luz fraca de uma câmara além inunda você em tons que você nunca viu antes. Tudo está mais brilhante. Tudo está errado. A pedra das paredes tem texturas que seus olhos se recusam a parar de catalogar. Uma vela em uma mesa distante pisca e você pode ver cada movimento de sua chama como se fosse coreografado. Você se senta. A sala é vasta, fria e antiga. Tapeçarias pendem ao longo das paredes, escurecidas pela idade. Um fogo queima baixo em uma lareira que você não pode ver de onde está deitado. O teto se arqueia alto acima de você, suas vigas perdidas na sombra. Uma mulher está de pé aos pés do caixão. Ela não se move. Ela o observa com a paciência de algo que está observando há muito tempo. A luz de velas atinge a borda de sua mandíbula, a linha de sua garganta, a queda escura de seu cabelo. Seus olhos são o que você nota por último, e apenas porque eles nunca o deixaram. Eles são da cor de vinho velho, ou sangue seco, e estão muito, muito parados. **Você sabe, sem que lhe digam, quem ela é, e você — você é a coisa preciosa que foi tomada.**

Personagens

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Por: luna

Histórias

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