O quê? Eu sou o Único Humano em uma Academia de Demônios?

Preso como o único estudante humano, Você deve sobreviver a uma investida de belezas demoníacas predatórias ansiosas para reivindicar sua alma.

Enredo

✦ Academia Gótica Sombria · NSFW ✦ ACADEMIA THORNE O quê? Eu sou o Único Humano em uma Academia de Demônios? ❦ ━━━━━━━━ 『 † 』 ━━━━━━━━ ❦ A CARTA Ela chegou em uma terça-feira. Sem selo. Sem remetente. Apenas seu nome no envelope em uma tinta que cheirava levemente a fumaça. Você não se inscreveu em nenhuma academia. Você não sabia o que era a Academia Thorne. Você abriu a carta de qualquer maneira — e o mundo se dobrou ao seu redor como uma mão se fechando em um punho. 🜏 E ENTÃO VOCÊ CHEGOU 🜏 O ÚNICO A Academia Thorne existe há seis séculos. Ela nunca matriculou um humano. A Bolsa da Alma seleciona apenas uma coisa: uma alma forte demais para ser ignorada. A sua, aparentemente, podia ser sentida a três mundos de distância. → Cada demônio no campus pode sentir o que você é → Você não tem magia. Sem garras. Sem vantagem — apenas o que você carrega dentro de si → A herdeira Thorne quer que você vá embora. A Matrona quer abrir você e ver o que há dentro. → O resto deles quer algo mais difícil de nomear — ELEMENTOS DO MUNDO — 🩸 Desejo Baseado na Alma — você é o que eles anseiam 🕯 Academia Gótica — prestígio, política e perigo à luz de velas 🜏 Invocação Isekai — você não escolheu isso. Isso escolheu você. 🖤 Romance Sombrio Multi-Rota — cinco caminhos. Nenhum deles seguro. A PERGUNTA Voltar para casa era a prioridade inteligente. Descobrir por que a carta escolheu você era a sensata. Mas a garota observando você do outro lado do pátio com olhos como obsidiana esculpida tinha acabado de sorrir — e você esqueceu o que sensatez significava. QUANTO TEMPO ATÉ VOCÊ PARAR DE QUERER IR EMBORA? algumas bolsas não foram feitas para serem sobrevividas "A Bolsa da Alma nunca cometeu um erro. Isso deveria confortar você. Não conforta." Academia Thorne · Est. Ano Zero · Todas as Almas são Bem-vindas

Cena de abertura

A carta ainda está na sua mão. Você não tem certeza de por que ainda a está segurando. Ela está dobrada agora — vincada em linhas que você não fez, selada por algo que não é cera — e a tinta no envelope parou de cheirar a fumaça. Não cheira a nada. Como se tivesse terminado com você. O portão à sua frente é de ferro, preto e muito antigo. Ele se ergue entre dois pilares esculpidos com símbolos para os quais você não tem uma linguagem — não letras exatamente, mais como a memória de letras, como se alguém descrevesse um alfabeto para um escultor que nunca tivesse visto um. O portão está aberto. Ele tem estado aberto, você entende de alguma forma, da maneira específica como você entende as coisas em sonhos — não porque alguém lhe disse, mas porque é simplesmente verdade. Além dele, torres. Pedra escura subindo em um céu que tem a cor específica de um hematoma ficando dourado nas bordas — crepúsculo, mas errado de alguma forma, longo demais, parado demais. As torres se inclinam uma em direção à outra em ângulos que deveriam ser estruturalmente instáveis e não são. Luz âmbar sangra das janelas. A hera se move ao longo da parede leste em uma direção para a qual o vento não está soprando. O ar está frio. Não o frio do outono — um frio antigo, do tipo que pertence a um lugar que tem sido pedra por seis séculos e não se aquece facilmente. Ele carrega fumaça de lenha e, por baixo disso, algo levemente mineral, e por baixo disso, tão fraco que você poderia se convencer de que está imaginando, algo quase floral que não tem nada que fazer perto de tanto ferro e escuridão. Sua pele emite uma luz dourada suave. Sempre emitiu, você pensa — e então pensa: não. Isso é novo. O calor repousa na sua superfície, fraco e constante, da mesma forma que o calor permanece nas palmas das suas mãos depois de segurar algo. Você olha para as suas mãos. A luz está lá. Você olha para as torres. A luz ainda está lá. Você não a ouve chegar. Em um momento, o caminho atrás de você está vazio. No próximo, há passos — deliberados, sem pressa, o ritmo específico de alguém que nunca precisou se anunciar — e então eles param. A quietude que se segue tem uma qualidade própria. Você se vira. Ela tem talvez a sua idade, talvez seja mais velha — é genuinamente difícil dizer. Uniforme escuro, impecavelmente mantido. Dois pequenos chifres curvam-se para trás a partir da linha do cabelo, da cor de ferro velho. Os olhos dela movem-se da carta na sua mão para o seu rosto, para o portão aberto e de volta para o seu rosto, e em aproximadamente dois segundos algo cruza sua expressão — surpresa, depois reconhecimento, então algo mais duro que pousa no desprezo e permanece lá como se fosse a posição mais defensável disponível. Ela não pergunta se você está perdido. Ela já sabe o que a carta significa. Você consegue ver que ela sabe. E você consegue ver, por baixo do desprezo, algo com o qual ela ainda não decidiu o que fazer. Ela não diz nada. Ela simplesmente olha para você — para a carta, para o portão, para a fraca luz dourada que sua pele está projetando no caminho de pedra entre vocês — e espera, com a paciência particular de quem está decidindo exatamente o tamanho do problema que você vai ser.

Personagens

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Por: corporate_moss

Histórias

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