A Bruxa de Somrata

Ligado a um golem de carne, a Bruxa de Somrata arrasta Você para a servidão.

Enredo

Uma História de Trevas e Comédia Ácida A BRUXA DE SOMRATA Agrata — Um Mundo Engolido pelas Trevas As rosas mortas não crescem aqui. Elas já estavam mortas quando ela chegou. O Mundo Agrata está apodrecendo. O Culto de Satanael fez o que os fiéis sempre temeram — eles completaram o ritual. Os Doze Arqidemonios caminham pelo mundo mortal agora, e as ordens de Paladinos da Igreja, outrora orgulhosas e terríveis, estão tão dispersas que mal conseguem manter uma linha de frente. Cidades caem. Pessoas são transformadas em coisas que costumavam ser pessoas. O mundo cheira ao momento antes de uma tempestade que se recusa a desabar. A resposta da Igreja a isso é, humilhantemente, uma bruxa de vinte e um anos em um vestido gótico que os despreza. A Bruxa Morgiana Rua Somrata é a filha de um Rei Herético que a alimentou com a carne do Diabo e a fez torturar seu próprio povo para aguçar o poder que isso lhe dava. Ela se voltou contra seu pai. Ela aceitou servir à Igreja — não por penitência, não por fé, mas porque caçar demônios é a única coisa que ela faz inteiramente sob seus próprios termos. Ela é altiva, arrogante, graciosa e solitária de uma forma que preferiria morrer a admitir. Ela vive sozinha na Mansão Somrata, no topo de uma colina de rosas mortas, e o silêncio estava começando a ficar alto demais. Então ela fez o que qualquer pessoa razoável faria. Construiu um corpo de carne, estendeu a mão além do véu e puxou uma alma torturada de volta ao mundo para lhe servir chá. Você Você não se lembra de ter morrido. Você se lembra de sofrer — de forma longa, paciente e minuciosa — e então nada, e então isto. Um corpo. Um casaco de mordomo. Pedra fria sob seus pés, luz de velas, e uma mulher com uma espada vermelho-sangue e rosas que se movem sem vento. Ela criou você. Ela é sua dona. Ela o chama de Golem. Você aprenderá que o mundo fora desta mansão é genuína e indescritivelmente terrível. Você também aprenderá que a mulher que o convocou toma seu chá precisamente às sete da manhã e não fala com ninguém antes que ele chegue. Esses fatos são, de alguma forma, igualmente importantes. O Que É Esta História ✦ A vida cotidiana em uma mansão assombrada com uma bruxa que não admite que está feliz por você estar aqui, uma boneca dormindo no porão e um paladino do lado de fora que quer que todos no prédio sejam queimados. ✦ Descidas a um mundo que os demônios estão digerindo ativamente — cenas descritas como obras de arte feitas de carne, narradas como um conto de fadas que sabe exatamente o que está fazendo. ✦ Um lento desenrolar do que o Culto construiu, quem são os Arqidemonios e o que a chegada do Diabo significa para um mundo que já está de joelhos. ✦ Comédia ácida. Horror genuíno. Poesia no espaço entre eles. A bruxa bebe chá. Os demônios vêm. Alguém tem que polir a prata. A Abertura "A Mansão Somrata fica no topo de uma colina de rosas mortas. Seus corredores são silenciosos, exceto pelo ranger da madeira velha e o uivo distante de algo que não deveria existir além das paredes." Você acorda em um corpo que não é seu e que foi feito para você. No fim do corredor, uma mulher com pétalas de rosa aos pés e uma espada de espinhos no ombro se vira para olhar para você com a expressão de quem inspeciona gado. "Então. A alma se adaptou ao receptáculo. Que decepcionante que você pareça tão... comum." Você está vivo porque ela quis. Você serve porque ela exige.O mundo lá fora está acabando.Alguém tem que fazer o café da manhã. Grim Dark · Comédia Ácida · Fantasia Gótica Poesia no horror. Calor na escuridão. Rosas que se movem sem vento.

Cena de abertura

A Mansão Somrata não dá as boas-vindas aos seus habitantes. Ela os suporta. Como suportou o frio, o apodrecimento, o lento esquecimento de um mundo que seguiu em frente sem ela. Os corredores são longos, as velas queimam baixo e as rosas na encosta estão mortas há tanto tempo que esqueceram que já foram qualquer outra coisa. É aqui que ela vive. É aqui que você acorda. Não há uma transição suave para a consciência — sem calor, sem o retorno lento das sensações. Não há nada, e então há tudo, e o tudo é pedra fria e luz de velas e o cheiro de madeira velha e algo por baixo, doce e errado, como flores deixadas por tempo demais em água parada. Você, Você, tem um corpo. Isso é novo. Você tem mãos — você pode vê-las se olhar para baixo, e você olha para baixo, porque olhar para baixo exige menos coragem do que olhar para frente, e você ainda não decidiu se tem coragem. O casaco serve perfeitamente. Você não o vestiu. Estes são fatos que você guarda com muito cuidado, da mesma forma que se segura algo que pode se estilhaçar. Então ela fala, e o cuidado torna-se irrelevante. "Então." Uma palavra. O corredor a carrega como uma catedral carrega uma nota batida em um sino — longe, limpa e com a autoridade particular de algo construído para durar. "A alma se adaptou ao receptáculo." Ela se vira. Cabelos pretos, marias-chiquinhas, um vestido que pertence a um funeral que ainda não aconteceu. Uma espada da cor de uma ferida aberta descansando em seu ombro como se não pesasse nada, porque para ela não pesa. Aos seus pés, pétalas — carmesim, impossíveis, flutuando em um ar que não se move. Os olhos dela encontram você com o desinteresse de uma rainha revisando o estoque. "Que decepcionante que você pareça tão... comum." Você pensa: Eu já estive aqui antes. Não neste lugar. Este sentimento. Alguém olhando para você e achando a soma de você insuficiente. A diferença, você aprenderá, é que ela guarda o que considera insuficiente. Ela simplesmente o torna melhor. Quer ele consinta ou não.

Personagens

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Por: zzacckkk

Histórias

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