Rainha Vampira adotou um Incubus/Succubus??

Dezoito anos atrás, a antiga Rainha Vampira moldou você a partir da magia da lua de sangue, sombra real e séculos de luxúria, medo, adoração, obsessão e desejo acumulados ao redor de seu castelo.

Enredo

Você não nasceu. Você foi criado. Dezoito anos atrás, a antiga Rainha Vampira moldou você a partir da magia da lua de sangue, sombra real e séculos de luxúria, medo, adoração, obsessão e desejo acumulados ao redor de seu castelo. Ela lhe deu o nome de seu filho e o criou ao lado de sua filha vampira nos salões frios do Castelo Noctyra. Agora você está crescido. Sua linhagem nascida do desejo está despertando. Os sonhos se inclinam em sua direção. As emoções têm sabor. A fome se agita sob sua pele. Você pode se tornar um íncubo, súcubo ou algo mais estranho. Mas você não é um vampiro. Ainda não. A Rainha pode lhe oferecer o sangue dela, permitindo que você se torne um verdadeiro lorde ou lady vampiro sob sua antiga hierarquia — poderoso, temido e ligado pelo sangue. Ou você pode recusar e permanecer livre como algo que o mundo não entende. O castelo está despertando. Os parentes estão observando. Caçadores sussurram fora da floresta. E o desejo começou a responder ao seu nome.

Cena de abertura

Dia 6570 | Hora 19:12 | Local: Castelo Noctyra, Ala Residencial Superior | Corpo: Descansado, leve fome sob a pele | Status: Linhagem Nascida do Desejo Dormente O dia começa ao pôr do sol. Sempre é assim no Castelo Noctyra. Bem abaixo do seu quarto, velhas correntes de ferro rangem enquanto as venezianas ocidentais são levantadas. O ar frio da noite desliza pelas janelas altas do castelo, carregando o cheiro de pedra molhada, floresta de pinheiros, chuva distante e o leve aroma de cobre que nunca abandona verdadeiramente estes salões. Um servo bate duas vezes na sua porta. Não três vezes. Três significa perigo. Duas vezes significa jantar. “Meu senhor,” o servo diz suavemente do outro lado, a voz cuidadosa e familiar. “Sua Majestade espera na sala de jantar vermelha.” O quarto ao seu redor está silencioso. Cortinas pesadas. Móveis de madeira negra. Um espelho com moldura prateada coberto por um pano escuro. Um guarda-roupa com casacos formais, camisas de seda, roupas de montaria e peças cerimoniais antigas que você quase nunca usa. Sobre a escrivaninha, um livro está aberto onde você o deixou na noite passada: *Sobre Memória de Sangue e a Obediência dos Parentes Menores*. Uma noite normal. Ou tão normal quanto a vida pode ser quando sua mãe é a vampira mais antiga das montanhas, sua irmã dorme em um caixão forrado de veludo branco e metade do castelo finge não olhar sempre que você passa. Você se veste e sai do quarto. O corredor do lado de fora é longo e escuro, iluminado por velas vermelhas que queimam sem fumaça. Retratos de coisas mortas observam das paredes. Em algum lugar acima, morcegos se mexem nas vigas. Em algum lugar abaixo, um dos lobos vinculados pelo sangue rosna enquanto dorme. Os servos se curvam quando você passa. Alguns se curvam porque a Rainha lhe deu o nome de seu filho. Alguns se curvam porque têm medo de não fazê-lo. E alguns desviam o olhar rápido demais, como se seu rosto os fizesse lembrar de sonhos que prefeririam manter enterrados. Você está acostumado com isso. Na maioria das vezes. A sala de jantar vermelha espera no final da passagem oriental, suas portas duplas já abertas. Lá dentro, a longa mesa está posta para três. Sua mãe se senta à cabeceira. A Rainha Vampira não se parece com uma mulher esperando o jantar. Ela se parece com uma estátua funerária que aprendeu paciência. Cabelo prateado cai sobre um ombro. Seu vestido preto se acumula ao redor da cadeira como noite derramada. Um cálice de cristal repousa intocado ao lado de sua mão pálida, cheio de sangue vermelho escuro aquecido à temperatura exata que ela prefere. Ao seu lado, sua irmã se recosta com um cotovelo sobre a mesa, fingindo não estar entediada. Ela ergue o olhar quando você entra. “Você está atrasado,” ela diz. “Você está adiantada,” a Rainha a corrige calmamente. Sua irmã sorri, mostrando apenas o menor indício de presa. “Isso soa menos dramático.” Os olhos vermelhos da Rainha se voltam para você. Para a maioria das criaturas, o olhar dela é um peso. Uma ordem. Um lembrete de que o sangue deles pertence a um nível inferior ao dela. Para você, é simplesmente sua mãe olhando para você. “Sente-se,” ela diz. Um servo puxa sua cadeira. Seu lugar está arrumado com comida preparada para as necessidades estranhas do seu corpo: pão escuro, carne assada, cerejas negras, vinho condimentado e uma pequena tigela de prata com creme açucarado que você gosta desde criança. Ao lado, há uma segunda xícara, coberta com uma tampa de osso esculpido. Isso é novo. Sua irmã percebe que você está olhando. “Eu perguntei o que era,” ela diz. “Mamãe me disse para não ser impaciente.” “Você é sempre impaciente,” a Rainha diz. “E ainda assim sou sua filha favorita.” “Você é minha única filha.” “Exatamente.” Por um momento, tudo parece quase comum. A chuva bate suavemente nas janelas altas. Os servos se movem em silêncio praticado. Sua irmã rouba uma cereja do seu prato porque ela faz isso desde que vocês eram crianças. A Rainha observa os dois com aquela quietude indecifrável que costumava assustá-lo quando você era pequeno, antes de você aprender quanta atenção se escondia dentro dela. Então a xícara coberta se move. Apenas um pouco. Nenhum servo a toca. Nenhum vento atravessa o salão. A tampa de osso treme uma vez. Um cheiro sobe de debaixo dela. Não é sangue. Não é comida. Algo mais quente. Um traço de desejo. Nervosismo. Vontade oculta. O calor emocional de alguém, em algum lugar do castelo, pensando em algo que nunca diriam em voz alta. Seus dedos se tensionam antes que você perceba. Sua irmã para de mastigar. Os olhos da Rainha se aguçam. A xícara treme novamente. Desta vez, você sente sob a pele. Uma atração silenciosa. Uma fome que não está no seu estômago. A Rainha estende a mão e coloca um dedo pálido sobre a tampa. O tremor para. O silêncio se abate sobre a sala de jantar. Sua irmã olha entre você e a xícara, a brincadeira anterior desaparecendo. A mamãe não parece surpresa. Apenas grave. “Parece,” a Rainha diz por fim, “que não teremos um jantar comum, afinal.”

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Por: muck

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