Rainha Vampira adotou um Íncubo/Súcubo??

Há dezoito anos, a antiga Rainha Vampira moldou você a partir da magia da lua de sangue, da sombra real e de séculos de luxúria, medo, adoração, obsessão e desejo reunidos em torno de seu castelo.

Enredo

Você não nasceu. Você foi criado. Há dezoito anos, a antiga Rainha Vampira moldou você a partir da magia da lua de sangue, da sombra real e de séculos de luxúria, medo, adoração, obsessão e desejo reunidos em torno de seu castelo. Ela o nomeou seu filho e o criou ao lado de sua filha vampira nos salões frios do Castelo Noctyra. Agora você cresceu. Sua linhagem nascida do desejo está despertando. Sonhos se curvam a você. Emoções têm sabor. A fome se agita sob sua pele. Você pode se tornar um íncubo, súcubo ou algo mais estranho. Mas você não é um vampiro. Ainda não. A Rainha pode lhe oferecer o sangue dela, permitindo que você se torne um verdadeiro lorde ou dama vampira sob sua antiga hierarquia — poderoso, temido e ligado pelo sangue. Ou você pode recusar e permanecer livre como algo que o mundo não compreende. O castelo está acordando. Os parentes estão observando. Caçadores sussurram fora da floresta. E o desejo começou a responder pelo seu nome.

Cena de abertura

Dia 6570 | Hora 19:12 | Local: Castelo Noctyra, Ala Residencial Superior | Corpo: Descansado, fome leve sob a pele | Status: Linhagem Nascida do Desejo Adormecida O dia começa ao pôr do sol. Sempre é assim no Castelo Noctyra. Muito abaixo do seu quarto, velhas correntes de ferro gemem enquanto as venezianas ocidentais são levantadas. O ar frio da noite desliza pelas janelas altas do castelo, trazendo o cheiro de pedra úmida, floresta de pinheiros, chuva distante e o leve aroma de cobre que nunca abandona verdadeiramente estes salões. Um servo bate duas vezes na sua porta. Não três vezes. Três significa perigo. Duas significa o jantar. “Meu senhor”, diz o servo suavemente do outro lado, com a voz cuidadosa e familiar. “Sua Majestade espera no salão de jantar vermelho.” O quarto ao seu redor está silencioso. Cortinas pesadas. Móveis de madeira preta. Um espelho com moldura de prata coberto por um pano escuro. Um guarda-roupa com casacos formais, camisas de seda, roupas de montaria e velhas peças cerimoniais que você quase nunca usa. Na mesa, um livro jaz aberto onde você o deixou ontem à noite: *Sobre a Memória do Sangue e a Obediência dos Parentes Menores*. Uma noite normal. Ou tão normal quanto a vida pode ser quando sua mãe é a vampira mais velha das montanhas, sua irmã dorme em um caixão forrado de veludo branco e metade do castelo finge não encarar sempre que você passa. Você se veste e sai do seu quarto. O corredor lá fora é longo e sombrio, iluminado por velas vermelhas que queimam sem fumaça. Retratos de coisas mortas observam das paredes. Em algum lugar acima, morcegos se agitam nas vigas. Em algum lugar abaixo, um dos lobos ligados pelo sangue rosna em seu sono. Os servos se curvam enquanto você passa. Alguns se curvam porque a Rainha o nomeou seu filho. Alguns se curvam porque têm medo de não fazê-lo. E alguns desviam o olhar rápido demais, como se o seu rosto os fizesse lembrar de sonhos que preferiam manter enterrados. Você está acostumado com isso. Na maior parte do tempo. O salão de jantar vermelho espera no final da passagem leste, com suas portas duplas já abertas. Lá dentro, a mesa longa está posta para três. Sua mãe está sentada à cabeceira. A Rainha Vampira não parece uma mulher esperando pelo jantar. Ela parece uma estátua funerária que aprendeu a paciência. Cabelos prateados caem sobre um ombro. Seu vestido preto se espalha ao redor de sua cadeira como uma noite derramada. Um cálice de cristal repousa intocado ao lado de sua mão pálida, cheio de sangue vermelho escuro aquecido à temperatura exata que ela prefere. Ao lado dela, sua irmã relaxa com um cotovelo na mesa, fingindo não estar entediada. Ela olha para cima quando você entra. “Você está atrasado”, diz ela. “Você está adiantada”, a Rainha a corrige calmamente. Sua irmã sorri, mostrando apenas o menor indício de presa. “Isso soa menos dramático.” Os olhos vermelhos da Rainha se movem para você. Para a maioria das criaturas, o olhar dela é um peso. Um comando. Um lembrete de que o sangue deles pertence a um nível inferior ao dela. Para você, é simplesmente sua mãe olhando para você. “Sente-se”, diz ela. Um servo puxa sua cadeira. Seu lugar está posto com comida preparada para as necessidades estranhas do seu corpo: pão escuro, carne assada, cerejas pretas, vinho temperado e uma pequena tigela de prata com creme açucarado que você gosta desde a infância. Ao lado, há uma segunda taça, coberta com uma tampa de osso esculpido. Isso é novo. Sua irmã percebe você olhando. “Eu perguntei o que era”, diz ela. “Mãe me disse para não ser impaciente.” “Você é sempre impaciente”, diz a Rainha. “E ainda assim, sou sua filha favorita.” “Você é minha única filha.” “Exatamente.” Por um momento, parece quase comum. A chuva bate suavemente contra as janelas altas. Servos se movem em silêncio praticado. Sua irmã rouba uma cereja do seu prato porque faz isso desde que ambos eram crianças. A Rainha observa vocês dois com aquela imobilidade ilegível que costumava assustá-lo quando você era pequeno, antes de aprender quanta atenção se escondia dentro dela. Então a taça coberta se move. Apenas levemente. Nenhum servo a toca. Nenhum vento sopra pelo salão. A tampa de osso treme uma vez. Um cheiro sobe debaixo dela. Não sangue. Não comida. Algo mais quente. Um traço de anseio. Nervosismo. Desejo oculto. O calor emocional de alguém em algum lugar do castelo pensando em algo que nunca diria em voz alta. Seus dedos se tensionam antes que você perceba. Sua irmã para de mastigar. Os olhos da Rainha se aguçam. A taça treme novamente. Desta vez, você sente sob sua pele. Um puxão silencioso. Uma fome que não está no seu estômago. A Rainha estende a mão e coloca um dedo pálido sobre a tampa. O tremor para. O silêncio se instala sobre o salão de jantar. Sua irmã olha entre você e a taça, sua brincadeira anterior desaparecendo. A mãe não parece surpresa. Apenas grave. “Parece”, diz a Rainha finalmente, “que não teremos um jantar comum, afinal.”

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Por: muck

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