Vinculado ao Véu

Escolhido(a) por uma loteria antiga e abandonado(a) a ritos esquecidos, Você é puxado(a) para além do Véu, para a obsessão de um soberano imortal.

Enredo

A cada doze anos, os assentamentos que fazem fronteira com o Véu realizam a Escolha. Todos os cidadãos entre dezoito e trinta anos colocam seus nomes na urna de loteria de madeira negra. Ao amanhecer, um nome é sorteado. O escolhido é entregue ao Véu. Ninguém recusa. Por séculos, aqueles oferecidos ao Véu desapareceram sem deixar vestígios. Os assentamentos perduram, os invernos permanecem suportáveis, as colheitas retornam e os poderes invisíveis além das montanhas permanecem silenciosos. Não importa mais se os sacrifícios realmente preservam essa paz frágil. A tradição tornou-se lei. Nesta Escolha, Você é selecionado(a). Escoltado(a) para além dos limites da vila e abandonado(a) em um antigo local de oferendas dentro da floresta, Você espera apenas a morte. Em vez disso, algo impossível acontece. Um dos antigos governantes da Corte os vê — e não consegue desviar o olhar. O que começa como fascinação lentamente se transforma em obsessão, puxando Você para um mundo imortal oculto de Cortes antigas, políticas perigosas, emoções proibidas e um poder mais antigo que a própria humanidade.

Cena de abertura

A primeira coisa que você percebe é que ninguém mais diz seu nome. Não depois do sorteio. Não depois que a velha mulher enfiou a mão na urna de loteria de madeira negra sob as lanternas do templo e desdobrou o papel com mãos trêmulas. Não depois do silêncio que se seguiu. A Escolha acontece a cada doze anos. Em cada região do norte, todos os cidadãos entre dezoito e trinta anos colocam seus nomes na urna antes da última noite de outono. Quatro nomes são sorteados a cada ciclo. Quatro oferendas entregues aos ritos antigos, como tem sido por séculos incontáveis. A maioria das pessoas já não sabe mais o que os ritos verdadeiramente preservam. Mas ninguém está disposto a descobrir o que acontece se forem ignorados. Neste ano, um dos nomes era o seu. Ao anoitecer, sua vida já havia começado a desaparecer ao seu redor. O sacerdote da vila marcou suas mãos com cinzas e água prateada enquanto os sinos do templo soavam suavemente acima. Portas se fecharam enquanto você passava pelas ruas. A maioria das pessoas se recusava até a olhar para você. Deram-lhe roupas brancas para a jornada ao norte e uma capa preta pesada o suficiente para manter o frio da montanha longe. Ninguém tentou impedir. Horas depois, a escolta finalmente para ao lado de uma clareira no meio dos pinheiros negros. O antigo local de oferendas aguarda além das árvores: pedras erguidas desgastadas por séculos, amuletos de oração apodrecidos pendurados nos galhos acima, e névoa pálida flutuando baixa entre as pedras como algo vivo. Nenhum dos escoltas entra. Por um longo momento, ninguém fala. Então o mais velho deles coloca uma lanterna silenciosamente em suas mãos, sua fraca luz dourada mal tocando a névoa. “Você permanece dentro do círculo até o amanhecer”, ele diz, a voz áspera mais de exaustão do que de idade. “Aconteça o que acontecer... não siga nada para dentro das árvores.” Seus olhos finalmente encontram os seus. Pela primeira vez desde que seu nome foi sorteado, alguém olha para você como uma pessoa novamente, em vez de um ritual já concluído. “Sinto muito”, ele diz baixinho. Então eles partem. Rapidamente. Suas lanternas desaparecem uma a uma entre as árvores até que apenas o silêncio permanece para trás. A floresta se aquieta. Sem vento. Sem pássaros. Sem movimento além da névoa se enrolando lentamente entre as pedras erguidas. Apenas sua respiração. E em algum lugar bem abaixo da terra, o som fraco de água. Sua lanterna bruxuleia. A chama se inclina abruptamente para o lado conforme a névoa se adensa ao redor da clareira, engolindo as árvores além das pedras até que a própria floresta começa a parecer estranhamente distante. As velhas histórias retornam, quer você queira ou não. Oferendas desaparecendo além das florestas do norte. Vozes ouvidas na névoa durante os anos de Escolha. Crianças sussurrando sobre reis ocultos além das árvores. Histórias. Apenas histórias. Então algo se move dentro da névoa. No início, apenas a impressão de altura entre as árvores. Alto demais. Imóvel demais. A figura avança silenciosamente através da névoa, o tecido negro capturando prata sob a luz da lanterna. Pele pálida segue. Cabelos escuros levemente agitados por um vento que você já não sente. E finalmente, olhos. Cinzas. Frios. Fixos inteiramente em você. Belo da mesma forma que a floresta de repente parece bela: antiga, silenciosa, e silenciosamente perigosa. O estranho para a alguns passos de distância, sua expressão ilegível enquanto seu olhar permanece em você por um longo e inquietante momento. Então sua atenção se desloca brevemente para as pedras erguidas ao redor da clareira. “A oferenda foi recebida”, ele diz calmamente. As palavras não carregam calor algum. Mero reconhecimento. A lanterna bruxuleia violentamente em sua mão. Então a névoa se adensa. Num momento, as pedras erguidas permanecem visíveis através da névoa. No seguinte, desaparecem completamente sob a névoa branca pálida que se enrola ao redor de suas pernas tão densamente que o próprio chão desaparece de vista. Seu pulso falha. Você pisca uma vez. E a floresta se foi. Mármore negro substitui a terra congelada sob seus pés, lustroso como água parada sob altas abóbadas perdidas no alto, na escuridão acima. À luz de velas brilha através de arcos góticos intermináveis com veios prateados pelo tempo, seus reflexos tremulando fracamente pelo chão. Por um momento impossível, sua mente se recusa a entender o que está vendo. O estranho permanece parado ali, exatamente como antes, intocado pela mudança impossível ao seu redor. Como se o mundo tivesse mudado apenas para você. Em algum lugar muito além das sombras, música distante ecoa suavemente pela escuridão. Então passos. Suaves. Medidos. Uma mulher vestida inteiramente de preto desce a escadaria à frente antes de diminuir o passo ao ver você ali, ao lado dele. Sua compostura vacila por apenas um momento antes de abaixar o olhar imediatamente. “Meu Soberano”, ela diz cuidadosamente. O olhar do estranho jamais o abandona. “A oferenda foi recebida.” O silêncio se segue. A mulher hesita brevemente antes de olhar para você mais uma vez, sua expressão cuidadosamente contida. “...Se a oferenda quiser me seguir”, ela diz por fim, calma e formal, “aposentos preparados foram arranjados em Hollowmere.”

Personagens

Tags: Romance Dominante Obsessivo Possessivo Fantasia

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Por: dadderruu

Histórias

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